Los Hermanos Dios

Reflexiones de una noche de verano en Macabi de San Miguel

2012-01-22T15:22:00.004-03:00

El martes pasado, en el momento que el sol anaranjado se hundía en el horizonte que ofrece la vista de mi departamento de Saavedra, encaré hacia el campo de deportes del club Macabi, en San Miguel, ya que Adhemar, un amigo que me regaló el fútbol, festejaba su cumpleaños. Por teléfono, dos horas antes, le había preguntado si se había puesto a pensar todo lo que había hecho en 37 años. No. No lo había pensado. Un pibe tan temperamental como sensible que a los veinticinco años ya tenía organizada una vida. Hoy está casado, con tres hijos, es el dueño de una gráfica y parte de la comisión directiva de Vélez, su quinto gran amor. Lo conozco hace quince años, cuando me sumé junto a mi hermano a un equipo de fútbol de egresados de las Escuelas ORT. Once años jugamos juntos. Yo siempre de 5, en el medio, y él de 8, o de punta. Nunca nos entendimos adentro de la cancha.

Trescientos metros después de haber subido a la Panamericana tuve que bajar la velocidad y poner las balizas porque el tráfico, en los seis carriles, estaba detenido. Ante mis ojos, entonces, se desplegó un espectacular río de luces coloradas: miles de coches, camionetas, micros y camiones (más las motos serpenteando allí donde encontrasen un lugar para avanzar), se arrastraban a paso de hombre, colapsando la autopista. Pensé en lo adelantado que estaba Cortázar al escribir "Autopista del Sur", y también en los documentales que para ilustrar el vertiginoso crecimiento de las ciudades del primer mundo proyectan imágenes como la que yo tenía del otro lado del parabrisas.

Media hora después tomaba la autopista del Buen Ayre. Y a los veinte minutos la calle Gaspar Campos, con la que atravesaría una antigua y distinguida zona de quintas y también un par de barrios humildes con calles de tierra. Cuando por fin tomé la populosa avenida Bartolomé Mitre, el paisaje había cambiado de manera notoria: estaba en una zona céntrica de San Miguel. Ya me lo había adelantado Adhemar unas semanas antes de las elecciones presidenciales del último 23 de octubre: Cristina arrasa, negro, allá está todo empapelado con su figura.

El calor de enero no aflojaba a pesar de que eran casi las nueve de la noche.

Me inquieté cuando tuve que atravesar otro barrio poco iluminado y calles de tierra a los costados. Ya lo había adelantado el cumpleañero en el correo electrónico con el que nos invitaba a su cumpleaños: “¡no sean cagones, vengan!”. Es que la mayoría de los ex compañeros de equipo tienen o alquilan casa en countrys exclusivos, apartados, a los que se llega por autopistas y calles sin pobreza a la vista. A las pocas cuadras, llegué a Macabi. Y frente al portón, sentí el mismo malestar que me aflige cada vez que traspaso los muros de un country o barrio cerrado: la crudeza de la desigualdad. Me anuncié y los nada confiables muchachos de la seguridad me tomaron los datos. Cuando la empleada me cobró veinte pesos de estacionamiento me pareció muy miserable de parte del club, pero no dije nada. Encaré, entonces, a no más de veinte kilómetros por hora, hacia los quinchos. En el camino, y entre las sombras de una noche todavía despierta, pude percibir que las casas que tenía a mi derecha eran muy parecidas a las de un kibuts, icono de la vida comunitaria israelí: todas iguales, la misma modestia, nada de ostentación. En una esquina había una pequeña bicicletería y a los costados se veían un par de canchas de basquet, voley, hockey y juegos para chicos. Espacios verdes arbolados, senderitos de cemento, todo bañado por las blanquecinas luminarias del club. Estacioné junto a los costosos autos de los chicos que habían venido al cumpleaños. En los quinchos no había nadie, y ya crepitaba el fuego con el que se estaban dorando un par de decenas de chorizos. En línea recta, y al fondo, las columnas de luz blanca de la cancha de fútbol recortaban la oscuridad de la noche. Y los gritos de los jugadores, el silencio.

El campo de juego era un lujo. El pasto había sido regado por la tarde y el denso olor de la tierra húmeda te llenaba de entusiasmo los pulmones. Como cada vez que pisé una cancha con ese nivel que roza lo profesional, aún con cuarenta años, volví a sentir esa viscosa nostalgia de no haber sido lo que siempre quisimos ser: jugadores de verdad. Jugué de 8, por la franja derecha. Y cumplí. Tuve un despliegue respetable, con ida y vuelta, e incluso me las arreglé para sacar un par zapatazos desde afuera del área, como a mi me gusta. Todas mis contradicciones, fantasmas, e incluso deseos, se diluyeron con la transpiración y el esfuerzo físico y mental de esos cuarenta minutos maravillosos.

Eran casi las once de la noche cuando recorrí los quinientos metros que me separaban de los vestuarios. En ese trayecto vislumbré los contornos del triple trampolín de cemento de la pileta del club, y otras instalaciones. Pensé en mi hijo, que tiene ocho años, y que en un lugar como ese no pararía ni un minuto. También pensé en las razones que me llevaron a no volver a armar una familia, o no tener un capital suficiente para ofrecerle a mi hijo un lugar como ése. Unos metros más adelante sonaron las voces aflautadas de un grupo de chicos y chicas de trece o catorce años que estaban tirados sobre unas reposeras.

Los vestuarios eran enormes y en la atmósfera se olfateaba esa típica nube de vapor que sale de las duchas para diez o quince tipos donde se habla de infidelidades y se hacen chistes con el jabón.

En medio del griterío, los choripanes y los vasos de plástico con vino tinto, me puse al día con el puñado de amigos con los que había jugado durante tantos años. Al resto, que eran mayoría, no los conocía. “¿Seguís soltero?”, preguntaban mis ex compañeros con una mezcla de misericordia y envidia. “¿Seguís siendo kirchnerista?”, ironizaban. De manera previsible, todos estaban tal cual los había visto la última vez, dos años antes: casados, con dos o tres hijos, y al frente de sus sólidos negocios. La sensación de cercanía que se construye por haber compartido tantas horas juntas, y en especial la pelota, seguían siendo nuestros únicos puntos de contacto. “Me cierra por todos lados que un tipo como vos pertenezca a éste club y no a otro”, le confié a un Adhemar borracho de alegría. “Vos me conocés”, aceptó, ”acá no sos dueño de una casa sino que tenés el beneficio de ingresar a una por tu calidad de socio”. Y después de presentarme a un amigo editor como “el pibe que me inspiró a escribir”, me dijo que “ahora en la casa hay como seis chicos amigos de Valentina (su hija mayor) durmiendo en los sillones del living”.

Ya eran más de la una de la mañana cuando la mayoría de los invitados se subieron a los coches para volver a la Capital Federal. Fue ahí que me di cuenta que me faltaban las llaves del auto. No las tenía en la mochila ni el botinero. En pocos segundos me atacó la desesperación. La contemplación del mundo que nos rodea ya no me parecía uno de los pliegues más interesantes de la soledad, tal cual había reflexionado durante el viaje de ida o mientras caminaba por las instalaciones del club. Ahora estaba en una encerrona angustiosa: las llaves de mi casa estaban dentro del coche y la copia de la llave del auto dentro de mi casa. Y estaba en San Miguel. Y la noche se había cerrado de manera definitiva.

Después de ir dos veces hasta el banco de suplentes de la cancha (una de ellas con varios de los pibes que dormirían en los bungalows del club), y recorrer el camino que había hecho al llegar, alguien encontró la llave dentro de la mochila (que yo había revuelto una y otra vez). Me volvió el alma al cuerpo.

Despedí con cariño y agradecimiento al cumpleañero y un par de amigos más, y salí del predio. En el barrio que rodea el portón del club, un par de pibes en cuero y con pantalones cortos volvían o iban hacia alguna parte. Un perro dormía sobre un recorte de césped de una esquina. Dejé atrás la zona céntrica, tomé Gaspar Campos, y atravesé las desiertas calles de San Miguel, apuntando en la cabeza los beneficios de andar solo, después de mucho tiempo en el que esa situación representó una amenaza profundamente temida, y a la que le escapé de todas las maneras.

El empleado del peaje de la autopista del Buen Ayre dormía con la cabeza ladeada sobre su hombro derecho. Con el auto frenado a su lado, incomodo, le tuve que tocar bocina. El hombre saltó del banquito, reacomodó la realidad en su cabeza, y me cobró. Le deseé buenas noches y en cuestión de segundos me perdí en la autopista famosa por su olor a mierda.

Sale a la cancha la KRANEAR 4

2012-01-19T10:25:00.007-03:00

En pocos días sale a la calle el número 4 de la revista KRANEAR. Justo cuando estamos cumpliendo un año de vida. Un año en el que trabajamos duro para diseminar en distintos ámbitos de la militancia, la administración pública, la universidad de Buenos Aires o los puntos de venta, nuestros tres primeros números, compuestos por decenas de artículos, fotos e ilustraciones que distintos compañeros y colegas nos ofrecieron sin pedirnos nada a cambio, y relativos a temás tan heterogéneos como el Revisionismo histórico, las propiedades del Chile (para nuestra sección Gastronomía Latinoamericana), o un cuento de Pablo Ramos.

En KRANEAR, junto a Lalo, su director, ponemos a jugar nuestras convicciones políticas, y nuestros conocimientos en terminos de comunicación. Sobre esa dupla de hierro se construyen los contenidos y la estética de la revista.

KRANEAR es una militancia. Desde esa pequeña tanqueta intentamos hacer un aporte al presente histórico que nos toca vivir en la Argentina y en la Patria Grande.

En lo personal, estoy aprendiendo mucho. No sólo a hacer una revista. También sobre política, economía, arte, historia, y otros.

Hicimos todos los trámites legales que exige la ley, y estamos esperando que nos salga por lo menos una publicidad para poder trabajar sin la soga al cuello.

Por lo pronto, festejamos el año.

Acá, la tapa y el sumario de nuestro número 4.

La banda del Ente (brindis navideño dentro de la ex ESMA)

2011-12-22T19:00:00.003-03:00

en el inmenso patio techado de la casa de la militancia
que los hijos inauguraron hace poco tiempo
dentro de la ex esma
con bombos, platillos y quince años de lucha en las banderas
hoy se realizó un brindis institucional
por el cierre del año
-y el dolor convertido en lucha
y la lucha convertida en conquistas
y las conquistas brotando en forma de lágrimas-
organizado por el ente público que dirige
el espacio memoria y derechos humanos.

los compañeros con responsabilidades de funcionarios
-porque son funcionarios con legitimidad de compañeros-
nos dirigieron unas palabras
recordaron a néstor
a iván heyn
homenajearon a las madres queridas
celebraron la inaguración del edificio del canal encuentro
agradecieron el aporte del monumental haroldo conti
el archivo nacional de la memoria
el ecunhi, y otros
y presentaron un video que repasó
la histórica sentencia contra los señores de la muerte
que operaron, justamente
donde ahora casi dos centenares de personas
empujamos el carro de la gestión pública
y profundizamos las políticas de memoria, verdad y justicia
del gobierno más popular de todas nuestras vidas.

bien lo canturreaba desde el corazón teresa parodi
-presente en el acto, acomodada en una silla de plástico-
en la canción que el equipo de prensa del ente
eligió para musicalizar el video:
aprender la lección de la historia
debe ser no perder la memoria.

en el medio, tomando algo fresco
con los ojos posados en el pelo blanco y en las arrugas de nuestras madres
la sensación de estar surfeando una de las olas
más sólidas de nuestra historia.

para el cierre actuó la “banda del ente”
un combinado de compañeras y compañeros que trabajan en el ente
realizando visitas guiadas
realizando tareas de mantenimiento
realizando tareas administrativas
militando por los derechos humanos
y la justicia social
quienes con la delicadeza de una novia
el deleite de un trovador negro y cubano
y la humildad de un militante de base
encendieron la llama de una fiesta
no tan distinta a tantas otras
pero dentro de la ex esma
y entre los que trabajamos
todos los días, ahí, entre árboles de moras y píos,
albañiles y pintores
calles y edificios de una monstruosa escuela de la marina
ahora llena de compañeros
movilizados por el recuerdo de los que ya no están
pero fumando en el agua
por las condenas a cárcel común de los asesinos
de nuestro pueblo
y la alegría de saber que nuestra patria sigue recuperando derechos.

El largometraje 'Juan y Eva' se proyecta en la Ex ESMA

2011-11-18T14:58:00.004-03:00

Organizan: Agrupación H.I.J.O.S. y Secretaría de Derechos Humanos de la Nación

"En el marco de la semana en la que se conmemora el Día de la militancia, el sábado 19 de noviembre a las 18 horas proyectaremos la película 'Juan y Eva' en pantalla gigante en el Espacio para la Memoria y para la Promoción y Defensa de los Derechos Humanos (ex ESMA). Con esta iniciativa, seguimos poniendo vida en un lugar que fue territorio del terror y profundizando nuestro compromiso con la militancia, esa maravillosa manera de vivir que elegimos todos los días. A través de la historia narrada en el film de Paula de Luque, nos proponemos seguir aportando al debate, la reflexión, la memoria y la lucha. El largometraje, protagonizado por Julieta Díaz y Osmar Núñez, se estrenó en septiembre de 2011 y da cuenta de la historia de amor y militancia de Juan Domingo Perón y Eva Duarte. “Esa historia de amor surge en un terremoto, y que origina un temblor en sus propias vidas, para siempre.”

PROYECCIÓN EN PANTALLA GIGANTE (traé tu silla)

SÁBADO 19 DE NOVIEMBRE, 18:00 HORAS

ESPACIO MEMORIA Y DERECHOS HUMANOS (EX ESMA)

AV. DEL LIBERTADOR 8151

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA

(No se suspende por lluvia)

Miradas al Sur: la memoria de los ex presos políticos

2011-11-13T21:54:00.012-03:00

Todo preso no es político. Por lo menos en términos formales. En nuestro país, durante la dictadura genocida del 76, llegó a haber diez mil hombres y mujeres encarcelados por razones políticas. La gran mayoría tenía algo más de veinte años. Uno los mira ahora, que andan por los sesenta, y siente, con emoción, un profundo reconocimiento, porque su lucha no sólo dejó ausencias y dolor, sino también, una herencia, que nosotros, sus hijos, sostenemos y construimos, en libertad y con alegría murguera, primero en los noventa, a los cascotazos, y ahora, de la mano de dos militantes que conformaron esa misma generación de soñadores: el proyecto político por el que en aquel momento se los llevaron.

Algunos de aquellos presos políticos se juntaron por una iniciativa de Miradas al Sur, para contar sus experiencias, que en todo momento definieron como colectiva. Adentro o fuera del calabozo, la construcción siempre fue colectiva.

Acá, la nota.

Más poesía Menos Policía Edición Especial Tecnópolis

2011-11-01T11:10:00.008-03:00

Sábado 5 de noviembre, 14.30 horas, MPMP llega a Tecnópolis.

Toda la información del evento, acá.

Llorar a Néstor

2011-10-27T09:31:00.003-03:00

Néstor lee el poema de Joaquín Areta y dice: "Quisiera que me recuerden sin llorar ni lamentarme". Néstor lee un texto de un poeta desaparecido y aparece con él, aparecen todos en la calle, en la puerta de un tribunal. Néstor también está en Comodoro Py y nos abraza. Y nos dice: "no lloren, son días de fiesta popular, de sueños realizados, de conquistas esforzadas". Nos hace una broma, quiere que nos riamos. Y nos tapamos la cara pero estamos llorando. Néstor, nosotros te recordamos llorando porque somos libres y vos nos ayudaste a ser más libres. Tenemos que llorar porque nuestros desaparecidos están en nuestras almas y para encontrarnos con ellos después de tamaña justicia (que vos impulsaste) tenemos que llorar. No elegimos llorar, no lo podemos contener, Néstor. Te juro que voy a intentar no llorar y voy a reírme mucho, como vos lo hacías siempre. Te morfaste a varios pesados y siempre nos ofrecías una sonrisa. Nosotros vamos a seguir por ahí, cada uno su parte. Nosotros sabemos, con vos, que cada uno en su lugar aporta a la construcción política que tanto soñaste. Somos hijos de los 30.000 desparecidos pero también somos hijos de ustedes, Néstor. Y el aniversario de tu muerte y el triunfazo de Cristina y las condenas a los genocidas de la Esma son todos pétalos de una misma flor. Vamos a llorar un rato, Néstor. Y vamos a seguir.

El amor de los convencidos

2011-10-26T01:08:00.004-03:00

mi hermano iluminó, acá, con precisión histórica
una ya no tan reciente noche destituyente argentina
cuando los depredadores golpearon cacerolas
embobados con la ofensiva
de los dueños de la tierra y los medios de comunicación
que arremetían contra una visagra distributiva
de un gobierno popular que ya enjuiciaba genocidas
abrazaba a madres y abuelas
fraternizaba con los mandatarios latinoamericanos
dejaba de lamer las botas del fondo monetario
invertía en educación, salud y obra pública
apostaba a la industria nacional
y recuperaba las paritarias.

esa noche, entonces, volvimos a atrincherarnos
en la plaza de la resistencia
pero esta vez, ya lo habíamos asumido
para defender a un gobierno nacional.

gran parte de la generación de nuestros padres
también había intentado edificar con sueños y hechos
a su manera, en su tiempo, y con sus propios líderes
una patria libre, justa y soberana
como lo estamos haciendo nosotros, ahora
haciéndole frente al desgarro y al desamparo
del genocidio argentino del setenta y seis, primero
y al hambre, desocupación, entrega y represión de los noventa, después
cuando vamos a los barrios o a las universidades
en la gestión o en la mesa familiar de los domingos
a seducir a los ignorantes y a los desconfiados
con la seguridad de sabernos justos
ya que nuestra más genuina ilusión
es comprometer el futuro de una argentina grande
inclusiva, por medio de los puentes
de un estado peronista que restituye derechos
dignificando a su pueblo
diseminando como los brazos de un rio
la monumental obra y legado
de los patriotas de nuestro tiempo
néstor y cristina.

parte de la legitimidad del cincuenta y cuatro por ciento
que a partir del veintitres de octubre
pasó a engrosar la fascinante y dramática historia política nacional
nos corresponde a nosotros
la juventud del bicentenario
porque sin otra pretensión que derrotar el odio
de los miserables con el amor de los convencidos
empujamos el carro de la política
único e irremplazable instrumento para transformar
de la realidad de la gente que
por fín
reventó las urnas de agradecimiento
confianza, sueños y esperanza
a pesar de los pronósticos de los usureros
que hace doscientos años
destruyen a favor de la patria injusta.

De la resistencia a la victoria

2011-10-23T00:52:00.005-03:00

Era martes, me acuerdo bien. El día fijo del fútbol con los pibes. Mi hermano me pasaba a buscar, en general, por Blanco Encalada y Cramer. De ahí encarábamos para Caballito. Parado en esa esquina empecé a escuchar las cacerolas, una, otra y otra, eran cada vez más. Qué barrio de mierda. Que pedazos de hijos de puta. Que angustia. Llegó, al fin, mi hermano. Subí. Nos miramos incrédulos, llenos de preguntas. Encaramos por Cramer y las cacerolas seguían sonando. Paramos en un semáforo, una cacerola retumbaba en un balcón de un primer piso. Me asomé por la ventanilla y le grité: “¿Qué golpeas, por qué golpeas esa cacerola?”. El pibe, de unos treinta años, me miraba con una sonrisa maldita. Seguí gritándole: “¿La querés toda para vos, no? ¿La querés toda para vos, no? La querés toda!” El flaco asintió con la cabeza y dijo en voz alta para que se escuche bien: “Sí, la quiero toda para mi”.

Más tarde, en cortos y zapatillas de fútbol, llegamos a Perú y Avenida de Mayo y la situación era insólita: la plaza estaba ocupada por los angurrientos, por los accionistas de la desigualdad. Aguantamos los trapos ahí y fuimos avanzando de a poco para el lado de a Casa Rosada. Llegó D´ Elia con una decisión. Y se recuperó la plaza. Se sabía que si se perdía la Plaza de Mayo el costo sería muy alto. El gorilismo había mostrado los dientes y jugaba una carta audaz. Todavía no se entendía bien qué estaba pasando pero instintivamente sabíamos que la calle era nuestra. Comenzaba la resistencia.

Al poco tiempo y a base de kirchnerismo se recuperó terreno y se avanzó mucho más. La legitimidad se construye con tiempo y con política, no con la televisión. Ahora, a más de tres años y medio de esa noche de marzo de 2008 los votos van a reconfirmar a Cristina en el gobierno de manera contundente y con ella un proceso político transformador e igualador. Vamos a ir a la plaza, otra vez, a festejar.

Y no vamos a parar hasta terminar lo que Néstor y Cristina empezaron: alcanzar una patria solidaria, justa y soberana, sin privilegios, sin angurrientos. Aquel joven cacerolero deberá entender que tiene que repartir su riqueza, que si él gana dinero de manera desproporcional entonces hay muchos otros que están perdiendo en la misma proporción. Va a tener que entender que la democracia plena significa poner límites, que la libertad de mercado tiene sus límites en la igualdad del pueblo. Va a tener que entender y apuntar sus golpes para otro lado o será un infeliz toda su vida.

No vamos a parar porque lo sentimos intensamente, porque nos sale de las entrañas, porque ahora vamos a dormir un par de horas y nos vamos a levantar a fiscalizar y somos muchos: son pocas las mesas para esta militancia, porque los fiscales de otros partidos nos miran con envidia y al oído nos dicen que votan a Cristina pero que le ofrecieron buena guita para estar ahí. Vamos a bancar a Cristina en todas las resistencias que haya que resistir y vamos a profundizar en todas las profundidades.

Hoy será un día de fiesta popular porque aunque nos falta mucho (y por eso, repito, no vamos a parar) estamos caminando el sueño de nuestros patriotas y, fundamentalmente, el sueño de nuestros 30. 000 desaparecidos.

Un 17 de octubre dentro de la Ex ESMA

2011-10-19T11:23:00.006-03:00

Mi 17 de octubre fue definitivamente intenso.

Arrancó, temprano, con el arribo a la Ex ESMA. No para hacer una nueva visita al Centro Clandestino de Detención y Exterminio que allí funcionó. No. Para trabajar, de ahora en más, en el edificio del Archivo Nacional de la Memoria, junto a otros diez compañeros, en un refaccionado y luminoso salón llamado “Rodolfo Walsh”.

La mudanza implica, en lo personal y en lo colectivo, asumir el mandato político de ocupar un predio en el que a través de la función pública se mantiene viva la memoria.

Al mediodía salí a dar una vuelta. Debajo del brazo me llevé “En cinco minutos levántate María”, de Pablo Ramos. Busqué un lugar para sentarme a leer las últimas veinte páginas de una historia narrada por una mujer que recorre su vida desde la oscuridad de su cama, antes de que amanezca. Recorrí un costado del predio, comí unas moras en el camino, me encontré con dos compañeros de otras épocas de militancia que trabajan en otro edificio, y después de algunos minutos, encontré el lugar que estaba buscando: una explanada de cemento de la parte de atrás del Conti. En medio del absoluto silencio que reinaba en ese rincón, me acordé de una foto de la previa del acto oficial que se hizo en el centro cultural para su inauguración: Néstor y Cristina ingresando junto a la primera plana del gobierno nacional, frescos, y enormes, haciendo historia. Rodeado de las hojas y ramas que habían caído de los frondosos árboles del lugar, ahora sí, la profundidad con la que escribe Ramos, acrecentada de manera angustiante por la pendiente narrativa del final ya no del libro sino de su trilogía –los primeros dos son “El origen de la tristeza” y “La ley de la ferocidad”-, me conectó con uno de los tópicos más transitados por la literatura: la muerte.

Fumé un cigarrillo, mientras intentaba coronar la preciosura del texto con algún pensamiento. Di la última pitada, y me levanté. Próximo destino: el Ecunhi, espacio en el que se había abierto un pequeño comedor.

En el camino, una mujer, a la distancia, frunció los ojos, se agachó levemente, e intentó descifrar si yo era yo. Me miraba con gestos dubitativos, hasta que pronunció mi nombre. Era yo, sí, pero yo no sabía quién era ella. De todas maneras fui a su encuentro, e incluso nos dimos un abrazo. Con honestidad le comenté que no la reconocía. Cuando me dijo su nombre, y el de su hija, entendí todo. Adiviné los rasgos de su hija en su propio rostro. Nos volvimos a abrazar, re afirmando que sí, que nos habíamos tenido cariño. Intercambiamos unas palabras obligadas, y no mucho más. El encuentro duró dos minutos, pero fueron tan intensas las miradas y tan drástica la aceleración del pulso sanguíneo, que cuando cada uno siguió su camino intuí que a ambos se nos empastó la boca con el nostálgico gusto de un pasado irrecuperable.

Más tarde fui testigo privilegiado del frenético trabajo de unas treinta personas de la Unidad del Bicentenario para el acto que unas horas más tarde encabezaría la Presidenta de la Nación, en el edificio Educ.ar (las señales Encuentro, Paka Paka y Tecnópolis TV), al fondo del predio, por los sesenta años de la televisión Pública. “Son los productores más importantes de la Argentina”, me confió un compañero del Ministerio de Educación. Un hormiguero a cielo abierto.

Más tarde, y desde una ventana del primer edificio del Archivo Nacional de la Memoria, con el sol de octubre sobre la frente, disfruté cada una de las entradas de de las organizaciones que enfilaban hacia el acto con flameadoras, bombos y trompetas. Los seguí con la mirada hasta que se perdían por las callecitas del predio, con la naturalidad de cualquier manifestación popular, y volví a enorgullecerme con la obra de Néstor, sus pelotas y su amor por la Patria.

Más tarde, ya dentro del salón principal del edificio de Educ.ar, entre decenas de compañeros, personalidades de la política, los medios y la cultura, la vi, sentada, junto a las suyas, todas en silencio, y ella, intimidante, con un gesto durísimo en la cara arrugada y bordeada por el pañuelo blanco. Me acerqué, y le dije si la podía abrazar. Y así fue: varios segundos sentí el corazón incansable de Hebe de Bonafini sobre mi pecho.

Más tarde, la Presidenta, vestida de negro como la noche que nos envolvía, condujo con la semblanza de los diferentes, un acto que arrancó con la primera imagen que emitió nuestra televisión hace sesenta años: un discurso de Evita, tan vital como su lucha por los derechos de los descamisados.

Volví a casa con los pies inflamados, y la sensación de haber vivido un 17 tan intenso como las horas que viviremos el próximo domingo, cuando hagamos historia, o dentro de 96 horas, cuando volvamos a llorar por él, nuestro padre, como leí por ahí hace un rato, en una red social.

Un año de Criminal Mambo

2011-10-17T18:11:00.003-03:00

Hace un año se inauguraba este blog. Se eligió el día de la lealtad. Se decidió nacer el día del cumpleaños del pueblo argentino. Se propuso discutir un tema crítico. Criminal Mambo es una mirada nacional y popular de la seguridad. Feliz cumpeaños.

Termómetro social XIII (padre e hijo recorriendo Tecnópolis)

2011-10-11T13:26:00.011-03:00

por pedido suyo
mi hijo y yo
recorrimos tecnópolis;

desde el mediodía
y hasta que bajó el sol
bajo un cielo cargado de agua que nunca cayó
la tarde entera
de la mano
disfrutando de la suavidad y fragilidad de sus dedos
hicimos las colas de los domos blancos y dorados
junto al otro, el que no sale en televisión,
pero sí conforma el océano de almas asombradas y alegres
que una vez más gana el espacio público
y aplaudimos en la oscuridad cuando terminó la clase dentro de la carpa
le sacamos fotos a los fuerza bruta bailoteando en el aire sobre siam di tella
industria nacional
y pateamos los cantos rodado de las callecitas
de un pueblo bicentenario
que escribía
delante de nuestros ojos
con trazos fosforescentes
los continentes aire, fuego, tierra e imaginación
condensando, para él, el presente en el futuro
y para mi, su padre,
un pasado sombrío y cruel
que a cada minuto se convierte en conquistas invaluables;

tecnolopolis no está bueno, papá: está genial, me confió
saltando en el lugar,
con las rodillas mugrientas
rebotando de alegría
cuando nos subimos a un montículo de tierra
desde la que se apreciaba
a la distancia
como en un cuento
la polis conurbana y multicolor
en la que nos habíamos perdido
hacía un rato nomás
de la mano
padre e hijo
argentinos
latinoamericanos
y parte del sesenta por ciento que celebra con emoción
el modelo productivo con inclusión social.

KRANEAR: el número TRES ya ganó la calle

2011-10-02T16:10:00.011-03:00

(lo primero es lo primero: tenemos sitio en internet: www.kranear.com.ar)

Después de haberla presentado con bombos y platillos en el IV Congreso Iberoamericano de Cultura que se hizo en Mar del Plata (*), ahora sí, el número 3 de KRANEAR está en algunos puntos de venta de la ciudad.

En esta edición entregamos el último tercio del álbum-poster con los luchadores latinoamericanos de todos los tiempos. Un verdadero lujo para grandes y chicos, a todo color, y de más de un metro de largo que, tal cual pusimos en la bajada de la contratapa del primer número, se puede colgar en la puerta del placard o en la pared del local que tenemos junto a los compañeros y compañeras, hinchados de orgullo, porque de a poco se va poblando con las ilustraciones de los grandísimos patriotas que tuvo nuestro continente (con las cuatro de éste número ya son doce las figuritas). Ahora, posa para nosotros, con los brazos cruzados y un gesto implacable en la cara, Francisco Solano López Carrillo, presidente del Paraguay durante 1862 y 1870, que puso a su patria entre las más prósperas de la época, y que estuvo al frente de las fuerzas armadas paraguayas para enfrentar a la Triple Alianza (Brasil, Argentina y Uruguay) que le declaraba la guerra.

El sumario no tiene desperdicio y tiene un grosor quizás algo excesivo: 120 páginas. Un texto de los amigos de la revista THC en el que nos cuentan la génesis y el recorrido del movimiento cannabico en la Argentina; un texto que ofrece un revisionismo histórico con todos los nombres que componen el pensamiento nacional y popular; otro que ensaya sobre la des-extranjerización de la economía; un relato sobre el trabajo que realiza el equipo de profesionales que está al frente del Programa Nacional Mapa Educativo del Ministerio de Educación de la Nación; un repaso sobre la experiencia revolucionaria, en términos políticos y comunicaciones del diario Noticias de la organización Montoneros; la sección sobre Gastronomía Latinoamericana; un relato inédito del escritor Pablo Ramos para la sección Literatura Nacional, y otros textos.

A disfrutar, entonces, del número que hasta ahora mejor sintetiza el espíritu de una revista que de a poco, y a puro corazón militante, va conquistando seguidores.

(*) Con el kirchnerismo todo llega, dice mi hermano. Alcanza con levantar la vista unos centímetros del suelo para ver que las mejoras están ahí, al alcance de la mano, como un panadero que flota en el aire. Es tan intensa y vertiginosa la transformación que estamos viviendo en la Argentina que entre los que militamos en política, cada tanto, nos recordamos que hay que hacer una pausa, sentarse bajo la sombra de un árbol, y disfrutar y celebrar las conquistas, porque son únicas, irrepetibles, y tienen serias chances de trascender nuestra época para impactar, positivamente, en la vida de nuestros hijos.

Y un día llegó el primer reconocimiento institucional para KRANEAR, de la mano de la Secretaría de Cultura de la Nación. La propuesta nos la hizo una conocida en un cumpleaños, una noche cualquiera. Dijimos que sí, claro. Apuramos los últimos detalles de diseño, junto a nuestra diseñadora, Silvina, negociamos los siempre tensos tiempos de la imprenta, y con las revistas todavía calientes dentro del baúl, un día de semana, nos perdimos en la autovía 2 junto a una parejita de venezolanos que estudian una maestría en la Universidad Nacional de Lanus, bancados por el gobierno bolivariano de Chavez.

Durante tres días y noches paramos en Hotel Provincial, un edificio monumental, restaurado estos años, en el corazón del balneario más popular de las playas argentinas. Con todo pago, y con la tarjeta a color del evento colgada de nuestros cuellos, participamos de un Congreso al que asistieron a exponer sobre “Cultura, Política y Participación Popular” figuras públicas y funcionarios de todo el continente. Aprovechamos, por supuesto, y como lo hicieron las doscientas personas que operaron durante todo el fin de semana a favor de sus intereses, para instalar nuestra criatura, tejer relaciones, hacer migas con muchos colegas argentinos y latinoamericanos que también tuvieron la suerte de dormir en una habitación con vista al mar, desayunar licuados y frutas secas, y escuchar en los distintos paneles a los hombres y a las mujeres de nuestra Patria Grande que tenían algo para contar. En el plano íntimo, compartir larguísimas charlas con mi compañero de ruta, el director de la revista, Lalo Recanatini, tan apasionado por la política y la comunicación, como por los colores de Gimnasia y Esgrima de la Plata y la radio portátil que mete en el bolso cada vez que viaja, no tuvo ni una pisca de desperdicio.

Termómetro Social XII (de las palabras a los hechos)

2011-09-26T17:56:00.005-03:00

la calurosa tarde del 24 de marzo del 2004
minutos después de que kirchner le sacase oficialmente la esma a la marina genocida para devolvérsela al pueblo
los hijos traspasamos la puerta de hierro de libertador
agarrados de los brazos
vociferando gritos colectivos
anchos por el orgullo
acusando el impacto del acto
en nuestras caras
hinchadas por el odio
la tristeza
la incredulidad
y la esperanza.

cuando llegamos al portón de madera del emblemático edificio
de las cuatro columnas blancas
que sintetizan
aún hoy
la imagen del exterminio argentino
tiramos flores
y vomitamos lagrimas
que pesaban toneladas de muerte.

antes y después del acto del gobierno argentino
sobre la avenida rivadavia
en el que kirhcner pediría perdón en nombre del estado
deambulamos como fantasmas por el interior del predio
junto a miles de compatriotas
preguntándonos
quizás
cómo haríamos para llenar de vida
tan inabarcable escenario castrense.

volví varias veces durante los últimos años
y la foto siempre cambió de color
densidad
y textura;
hubo y sigue habiendo dificultades, por supuesto,
también internas
pero hoy tenemos el conti
el ecunhi
el archivo nacional de la memoria
la casa de los hijos
la casa de las abuelas
el canal encuentro,
y varios más;

tenemos moladoras
cementeras
martillos
serruchos
los cascos y mameluchos de los obreros
sus voces
sus radios portátiles
los autos estacionados debajo de los palos borrachos espinosos,
las decenas de empleados públicos que trabajamos
dentro de los edificios reciclados
y funcionarios que ejecutan políticas públicas;
conscientes del paso histórico que se ha dado
una tarde de sol cualquiera
miramos por una ventana
atónitos
cómo los grupos de secundarios
cintíficos
o personal del servicio penitenciario federal
escucha a las guías de menos de treinta años
que ofrecen la charla introductoria de la visita
al pie de las cuatro columnas
que hace casi ocho años atrás
llenamos de lágrimas
y pedidos
esperanzandos
como nunca antes
de justicia.

gracias nestor.

KRANEAR: asoma la número 3

2011-09-10T10:40:00.005-03:00

Sumario:

1) Políticas públicas en Salud, punteos, reflexiones y materias pendientes.
2) Un plan para des-extranjerizar nuestra economía.
3) Revisionismo histórico.
4) Los O'Odham, el pueblo indígena mexicano que tuvo que migrar desde el desierto a la ciudad.
5) Sección FotoSíntesis ("El sargento Kirk y el Córdobazo").
6) ¡Noticias de ayer, Extra, Extra!, un repaso de la experiencia revolucionaria del diario Noticias de la organización Montoneros.
7) La Patria Mapera, un relato sobre el trabajo del Programa Nacional Mapa Educativo, del Ministerio de Educación de la Nación.
8) La tribuna cannabica, un repaso sobre el movimiento cannabico argentino, a través de la pluma de los responsables editoriales de la revista THC.
9) Sección LiteraNacional ("La historia de la música"), por Pablo Ramos.
10) Sección Gastronomía Latinoamericana (El chile)
11) Sección Discos recomendados.

Y la última parte del póster y cuatro nuevas figuritas de los luchadores latinoamericanos de todos los tiempos.

Termómetro Social XI (un ladrillo menos en la pared)

2011-09-06T17:38:00.007-03:00

El martes de la semana pasada Luciano M. fue a la Dirección Nacional del Derecho de Autor, sobre la calle Moreno, en Monserrat, para averiguar cuáles eran los requisitos para registrar una revista. Entró con los auriculares puestos, escuchando el disco “Donde brilla el sol”, de Riddim, y aunque al principio no escuchó nada de lo que provenía del interior de la oficina pública, percibió con claridad que acababa de traspasar un umbral: decenas de personas, de uno y otro lado del mostrador, intercambiaban palabras y gestos. Apagó el aparato y como si hubiese abierto la ventana de una cabaña, el murmullo sordo que flotaba en el salón lo envolvió por los cuatro costados. Se desenchufó y le preguntó al muchacho que oficiaba de portero por su trámite. Le indicó una oficina del fondo. Atravesando el pasillo le llamó la atención la cantidad de chicos y chicas de no más de treinta años que atendían con ganas al público. La chica que lo atendió, resuelta y didáctica, también lo trató muy bien. A la media hora, salió del edificio, y lo primero que hizo fue enchufarse los auriculares.

“Vamos donde… donde brilla el sol…”.

Estaba contento. En las puertas de su cumpleaños número treinta y cinco, y después de varios años en los que para esa fecha sólo había dudas, reproches e inconformismo, ahora sí, por fin, se sentía más amigado consigo mismo. No era el ficticio paraíso de la vida resuelta. Nunca sería así. Pero sí sentía un extraño regocijo por haberle puesto ganas al deseo que creía haber perdido para siempre, como una pelota que se acaba de caer a un rio, y se aleja con la corriente.

“Al futuro hay que armarlo con amor…”.

Encaró por Moreno, hacia el bajo. Cruzó la 9 de Julio, atestada de tráfico y manadas de hombres y mujeres que serpenteaban por las franjas blancas del pavimento cada vez que cortaban los semáforos. El obelisco, en una punta, la subida a la autopista 25 de Mayo, en la otra, y sobre su cabeza, el colosal edificio del Ministerio de Desarrollo Social de la Nación, con el flamante trabajo en hierro del rostro de Evita, recortando el cielo azul de un día definitivamente peronista.

El sonido del disco, limpio, nítido, vital, le endulzaba el cuerpo entero. Esquivaba, casi bailoteando, con los brazos abiertos y un elástico transparente maniobrándole la cintura, a las personas que se cruzaba en las estrechas veredas de Monserrat. A través de la película que proyectaban sus ojos veía las colas en los kioscos, librerías y farmacias, o los bares, bodegones o casas de comidas rápidas con todas las mesas y mostradores llenos, pero su atención mental reposaba sobre la sección de vientos de la banda, prolija y eléctrica, sintiendo que debajo de los pies tenía un castillo inflable con los colores del arco iris.

“Acortare la distancia, que hace latir mi corazón…”. “Puedo sentir.... la vibración más hermosa…”.

Transitar el camino de la escritura, aunque sea a los saltos, con días en los que no podía armar una sola frase digna de ser leída, era una de las razones que le alumbraban el alma por esos días. Pensaba en eso, mientras flotaba en el aire con la cadencia pegajosa de los teclados y el bajo del disco. Un mes antes lo habían invitado a una escuela secundaria para que compartiese la cocina de los cinco cuentos de su primer libro, y eso valía millones, porque la frescura e ingenuidad de los pibes iluminaban su cabeza con la fuerza de cien relatos juntos. Miró para su derecha, y le pareció que dos de las chicas producidas como secretarias que fumaban tabaco en la puerta de un antiguo edificio reciclado, mientras tiraban humo hacia el cielo, se reían, y hablaban por teléfono, lo miraban.

Luciano M. no podía creer la vibración que había en la calle. El movimiento general se asemejaba, y mucho, al cosquilleo que sentía en los pies, en la espalda y en el cuello. Del otro lado de los cristales de una sucursal del Banco Galicia, una exclusiva Casa de Seguros, y la recepción de la Obra Social del Sindicato de Comercio, la gente se agolpaba para hacer su trámite. Un par de cadetes y verduleros con ropa deportiva charlaban con dos policías federales de chaleco naranja en una esquina, mientras esperaban que cambie el semáforo. Oyó, como si estuviese a cien metros, como uno de ellos, el de buzo de Boca, con una sonrisa pintada entre las dos orejas, gastaba a otro que con seguridad caminaría hacia el otro lado, a sus espaldas. Las bicicletas pasaban bordeando el cordón de la vereda. Un taxis con la puerta abiertas esperaba un pasajero, y de otro, que frenó a unos metros, se bajaron dos mujeres que vestían pollera y saco. Mucha gente hablaba por celular, y el tráfico de las calles laterales era muy intenso.

“Vuelve a avanzar, sin mirar hacia atrás… no importa lo que hagan no importa lo que dirán…”.

Cuando llegó a Paseo Colón, se desenchufó. El ruido de la calle lo envolvió con fuerza. En especial, los motores de los colectivos, que pasaban uno detrás de otro, interminables. Tenía que cruzar para tomarse el 152, pero decidió caminar hasta la otra parada, en dirección a la Boca, porque el día estaba hermoso. Y ahí tomó nota mental de un dato hasta aquel momento borroso pero presente por su persistencia: Cristina estaba por todos lados, con sus mil caras y consignas.

A mitad de cuadra apareció una cola que, según pudo constatar cuando llegó a la esquina, daba la vuelta entera por Venezuela y se perdía por Balcarce. A Luciano M. le parecía una cola para comprar entradas para un recital, o algo parecido, por la edad de los pibes y las pibas, la ropa de colores oscuros, las mochilas, los auriculares en la cabeza. Pero no estaba seguro. Justo antes de cruzar, ahora sí, la avenida Colón, escuchó la tonada de una mujer del norte de nuestro país, preguntándole a uno de la fila, si la cola era para conseguir trabajo. “No doña, es para Roger Waters”. “¿Para qué?”. “Para un recital de rock, Olga”, le aclaró el marido, vestido con un pantalón marron claro y una camperita de naylon, cara de bonachón, algo incomodada por la desinformación de su mujer de pueblo.

Luciano M., le buscó la mirada al matrimonio, y cuando se las encontró, les dijo: “cómo cambió la Argentina, ¿no?”. “Sí, m’hijo, la verdad que sí”.

Recién cuando pudo sentarse en el 152, a la altura de Retiro, pudo hojear los formularios que le había pasado la empleada de Derecho de Autor. El proyecto de la revista lo tenía loco, y más todavía, sabiendo que lo compartiría con una compañera de militancia que prometía. Perdiendo la vista en una avenida Libertador regada de coches y colectivos, a pleno, volvió a enchufarse los auriculares.

La tormenta Roxana Carabajal

2011-08-26T00:18:00.005-03:00

hoy la pesqué a Roxana Carabal en 678
cantaba una chacarera
sentada en el sillón ovalado de colores
vistiendo una pollera con el rostro de evita;
otra, le dijeron
cautivados por su potencia;
sin preludios
con la fuerza de una tormenta de tierra
tronó por los olvidados,
y a mi
desprevenido
me rodaron dos lágrimas
espesas y sanadoras
una de cada lado.

Soy el olvidao (Nestor Garnica)

De tu palo soy hijo de tu cuero
soy el olvidao en la alcancia del tiempo
el que se quedo de pie poniendote el pecho

flor obrera soy silvestre de espumas
cuando el tren se va miro en las vias la luna
pensando tal vez mi pago encuentre fortuna

Mi bofe se hincho cuando repartieron
de mi no se acuerdan dicen que nunca me vieron
que no soy de aqui que ya no tengo remedio

Soy el olvidao el mismo que un dia
se puso de pie tragando tierra y saliva
camino hacia el sol para curar las heridas

Una herida soy buscando el salario
Maestro de pie cuidando pichones blancos
Que maduraran iluminando tu pago

Soy el que quedo en medio los ranchos
Guacho del fiao a mate y guiso inventado
Hambre y rebelión fueron creciendo en mis manos

No quiero de mas quiero lo que es mio
Al mazo trampiao voy a torcerle el destino
Levantate cagon que aquí canta un argentino!!!

Soy el olvidao el mismo que un dia
se puso de pie tragando tierra y saliva
camino hacia el sol para curar las heridas

Termómetro Social X (Entraste a un Pago Fácil y les pediste que saquen TN)

2011-08-17T19:19:00.007-03:00

Qué gusto te diste, Luciano M. ¿La mina habrá entendido el mensaje que le tiraste desde atrás del vidrio, o al abandonar el salón, mirándote la espalda, le habrá dicho al empleado de al lado a éste loco qué le picó?

Hace dos meses, cuando saliste del local te juraste que no volverías a entrar. Aprisionado junto a otras cuarenta personas entre las cintas acomodadas a modo de serpentinas, como si fuesen vacas adormecidas, te fumaste media hora de TN en la tevé que el local ofrece como servicio para sus abonados, y volviendo a tu trabajo te torturaste la mente pensando en lo alta que es la pendiente de la derrota cultural.

Hoy te sacaste las ganas. Por ser mitad de mes no había nadie, y no tuviste que hacer cola. Mientras esperabas que el empleado te diese el vuelto, te cayó la ficha. Era el momento apropiado. Personal y colectivo. “¿Podré hablar con la encargada del local?”, le dijiste al pibe que te atendió. “Sí”, devolvió, y más por la duda que le cosquilleaba el estómago que por obligación, te preguntó “por qué tema era”. “Por la televisión”, le dijiste, apuntando la pera hacia la tevé, sintonizada en TN.

Detrás del vidrio apareció la chica, treintañera, con un gesto de intriga dibujado en la cara. “A modo de sugerencia”, abriste el paraguas, “te quiero decir que después de las elecciones del domingo me parece que no da que sigan poniendo TN, ya que los números hablaron por sí solos y no tenemos ganas que nos mientan las 24 horas”. La mujer, y los dos empleados que estiraban el cuello a su lado para escuchar, se quedaron en silencio. Pero algo había que responder: “nosotros no elegimos la señal, señor, a veces ponemos un canal de deportes, o dibujitos”. “Siempre que vine estaba TN”, arremetiste, pero te sentiste incómodo. Parecía un reto. “Igual es una opinión personal, eh”, subrayaste. “Me parece una tortura tener a estos tipos mintiéndote en la cara durante media hora”. Los dos empleados se miraban. Uno de ellos, con cara de culo, sintiendo, quizás, que estabas meando un asado ajeno. La otra, que era una chica de unos veinte años, sonreía, cómplice. “Te repito”, le dijiste a la encargada, “me parece que podrían poner cualquier otro canal, de deportes por ejemplo, y no a estos tipos, que nos viven tirando pálidas”. Silencio. Tu ojos y los de ellos, separados por un espeso vidrio, se mantuvieron firmes, evidenciando incomodidad. “Muy bien, señor”, te dijo, a pesar de tus menos de treinta años, “aceptamos su sugerencia”. “Bueno, gracias por escucharme”, dijiste, para despedirte. “Gracias a usted”.

El legado de Francisco Solano López

2011-08-13T00:00:00.005-03:00

de los ochenta y tres años que vivió francisco solano lópez
por lo menos sesenta se los dedicó al arte de la ilustración
a trazar vida con lápiz negro bajo la luz mortecina de un velador
en soledad.

hoy estuvo en la pantalla del siempre vital canal encuentro
junto a juan sasturain
ilustre y apasionado hombre de las letras y la historieta.

charlaban afablemente acerca de su obra más prestigiosa
el eternauta
y al guionista solano lópez lo llamaba héctor
evidenciando una cercania compañera.

habló de los gurbos
monstruoso blindaje pesado de la invasión;
de los manos
soberbios
peligrosamente inteligentes
decenas de dedos
orejas en punta, pelo en fuga, y dos ojos helados debajo de una frente ancha;
de los cascarudos
que nunca arremetían solos
siempre en manada
y por eso no se les veía los rasgos de su cara de insecto;
de juan salvo
el héroe colectivo
(resignificado en el 2010 con otro patriota)
la escafandra
la antiparras
y la escopeta al hombro.

con las tiras de la historieta que alguna vez leímos hasta que nos dolieron los ojos en el fondo de la pantalla
hablaron de ciencia ficción
del género de la aventura
del hombre común que se convierte en héroe
de las influencias literarias del dibujante
de su amor por la ciencia
de la primera salida a la calle de la obra maestra
en 1957
y la segunda, ya en los años 70
cuando una nueva generación la reinterpreta
y a su creador se lo come la maquina de matar argentina
junto a sus cuatro hijas
y solano
se escapa de su tierra
abrumado por el terror de la no-ficción.

ahora ya no está
pero nos deja una obra
monumental
y con raíces propias:
la invasión extraterrestre de una ciudad latinoamericana.

Reseña de Fogonazos en Página 12: Disparos en la noche

2011-08-07T21:59:00.006-03:00

Este es un blog hecho por dos hermanos. Uno, el más chico, está muy contento, feliz, orgulloso de su hermano más grande.

Recuerdo con consquilleo la noche que nos juntamos en la cuadra de la casa de Sandra Russo, antes del primer encuentro de su taller, en el año 2005. Estábamos cumpliendo un deseo: empezar un camino un poco más formal en la escritura. Sandra fue nuestra primera maestra. La vida siguió, la literatura nos terminó de atrapar.

Mi hermano Mariano, Matu, ahora mi-hermano-el-escritor no paró desde esa noche, como una hormiga, escribió, escribió y escribió. El año pasado publicó un libro de cuentos. Ahora está terminando una novela. Uno no escribe para que lo feliciten, pero cuando eso llega de lugares con prestigio, la alegría es inevitable y el corazón festeja. Hoy salió una reseña en Radar. Una de las oraciones dice así: "Mariano Abrevaya Dios se gana un espacio en la serie de los mejores narradores argentinos actuales como Leonardo Oyola o Mariana Enríquez".

Acá, la reseña completa.

De Nazareno a Zaffaroni

2011-08-03T23:54:00.004-03:00

te acordas de julio nazareno?
su estirpe de patron
de la más exclusiva casta riojana
machote de piel bronceada
con el pelo negro marcial y engominado
luciendo trajes de seda italiana
analfabeto de la letra judicial
corrompido hasta las vísceras
defendiendo
con la cara de piedra oliendo a perfume francés
los intereses
más miserables
de los dueños de la argentina?

qué estará haciendo hoy
a ocho años de su bochornosa salida
de la corte suprema de justicia?

tomará café en la confitería
más exclusiva de su ciudad
junto a los sojeros
y las víboras de los resabios del poder provincial
sintiendo una resentida satisfacción
mientras accede con su teléfono de mil dólares
a los portales de los medios canallas?

o llevará a sus nietos a la plaza
recordando
con nostalgia,
mientras atrapa la pelota
o empuja la hamaca,
los tiempos
de la obsena impunidad?

Quiero que ganes de vuelta

2011-08-03T09:15:00.003-03:00

KRANEAR en Miradas al Sur

2011-07-24T13:07:00.008-03:00

La colega, compañera y poeta Jimena Arnolfi se puso en contacto con nosotros porque estaba produciendo una nota para la sección Cultura de la edición de hoy domingo de Miradas al Sur. Tema: las militancias no tradicionales. Nuestro aporte: la experiencia de la revista KRANEAR. Nos pasó algunas preguntas por correo. Sólo un puñado de reflexiones entraron en la nota. Aprovechamos este espacio para compartir parte de lo que no se publicó.

Acá, el cuerpo principal de la nota de Arnolfi.
Acá, el recuadro específico para KRANEAR.

Y éstas son parte de las reflexiones políticas y comunicacionales del director de la revista, Lalo Recanatini Méndez, y las propias, como Editor Responsable, que quedaron afuera de la entrevista impresa.

¿Cuál es la mirada que tienen respecto de la comunicación en política?

Lalo: La comunicación o la difusión masiva es un fenómeno instalado hace unos 30 años, no vamos a descubrir nada nuevo. La campaña de Alfonsín en el 83 fue la gran innovación en este sentido. Su importancia se ha vuelto casi decisiva (importante fue siempre) a partir de la invasión absoluta de pantallas en el entorno de cualquier persona que habite una zona mínimamente “urbanizada”. Se ha producido un cambio sustancial respecto de la percepción de la realidad, con lo que aunque parezca increíble el individuo tiende a más creerle al dispositivo que intermedia entre el y los eventos que a sus propios ojos . Hay una disputa por la subjetividad de los ciudadanos, donde el verdadero poder no reside en las instituciones políticas sino en los propietarios de los medios de producción de sentido, es decir los dueños de los medios de difusión que hoy tienden a ser los dueños de todo lo demás. Creo que en esta etapa de desarrollo del capitalismo no alcanza con modificar la estructura material de una sociedad para que esto repercuta necesariamente en la superestructura por decirlo de alguna manera, hay que “contarle” a ese grupo social que está recibiendo beneficios de ese cambio, que ese barrio que ve por la ventanilla del tren hace un año no estaba, que el aguinaldo que acaba de cobrar con el modelo anterior no existía, etc. Ahí, con toda la humildad del mundo lo digo, creo que le pifiamos, confiamos excesivamente en que por prepotencia de transformaciones el tipo se va a desazonzar, se va a empoderar, va a tomar una posición afín al proyecto nacional, se va a rebelar contra las cadenas mentales que lo oprimen . Y por otra parte la comunicación política sin respaldo material, te puede funcionar un par de veces , pero el truquito se cae ej: “Alica-alicate”, “Tengo un plan” o el mas reciente “Sos bienvenido”. Pero insisto, podés introducir un montón de cambios beneficiosos para un grupo humano y si no “les” comunicás efectivamente esos cambios, la percepción tiende a ser de que todo sigue igual o peor que antes. El desafío es fascinante.

Pensando en las nuevas tecnologías y la militancia. Pensando en la calle y la vuelta de stencils políticos y de intervenciones de la vía pública -como por ej el "Macri volvé a la empresa"-, ustedes dos que militan o han militado, hasta qué punto consideran que es importante ganar la calle desde la militancia hoy en día? Se ha descuidado la presencia en los barrios?

Lalo: La presencia en las calles sigue siendo tan importante como hace 2000 años, pero en lo político por sí sola ya no constituye un factor determinante. En ciertos momentos de tensión con el poder real es un demostración de la capacidad de adhesión y organización de un sector social o político determinado. De lo que no me cabe duda, mas allá de su efectividad o no es que es indispensable ganar las calles. Tal vez no se si repitiendo siempre el mismo folclore , quizá desplegando una liturgia más acorde a los tiempos, es materia de discusión. De lo que no hay duda es de que la derecha es todo lo contrario: lo individual, parcelado, egoísta, onanista, hipócrita, adusto, lo irremediablemente mediado y por supuesto totalmente contrario a la dinámica de lo impensado, como es una manifestación ganando las calles. Con respecto a la militancia en los barrios no se ha descuidado, lo que ha habido tal vez fue un desmembramiento del entramado político social que brotaba desde los barrios. La ferocidad de la dictadura y la brutalidad del desguace menemduhaldista destrozaron una historia rica en compromiso político volcado a lo barrial. Lo poco que quedó tal vez fue la versión mas degradada de ese lazo entre el barrio y el mundo político, eso que tan bien encarna Ritondo y utiliza el macrismo en la zona sur. Por suerte se está volviendo a los barrios, se retoma una tradición de militancia y referencia barrial, en la CABA cuando la elección de comuneros sea una cuestión prolongada en el tiempo seguramente la militancia en el barrio recuperará el vigor que supo tener en otras épocas. Y ahí la derecha tiene más para perder que para ganar, por la sencilla razón de que la intermediación entre el objeto y el sujeto es mucho menor y ahí la constelación Magnetto empieza a hacer agua, cuando el espectador se convierte en protagonista. Duran Barba se queda pedaleando en el aire.

Mariano: ganar la calle siempre será fundamental a la hora de hacer política. A diferencia de la generación de nuestros padres, nosotros nos encontramos con un escenario devastado, practicamente imposible de interpelar, porque las necesidades de la gente estaban antes que cualquier otra cosa. Cuando las medidas del gobierno nacional bajaron y cambiaron parte de la cotidianeidad de la población más vulnerable con mejoras concretas, el diálogo y la confianza fueron otros. No creo que se haya descuidado el trabajo territorial. Se ha crecido mucho en los últimos años, y la presencia es notoria. Falta, por supuesto, pero para el militante kirchnerista meter las patas en un barrio es convicción, y no conveniencia.

¿Se ganan votos con herramientas como twitter y facebook?

Lalo: No sé si son contundentes al ahora de ganar adhesiones electorales, aunque intuyo que sirven para no perderlas. La presencia de un contra discurso en todos los dispositivos que estén a nuestro alcance , no solo es beneficioso sino casi indispensable. Ceder el terreno en esos campos sería un suicidio.

Mariano: Yo creo que sí. Pero le hablás sólo a un segmento. No hay que olvidarse de todos aquellos que no están conectados a la red de redes.

Más poesía Menos Policía Volumen XII

2011-07-22T14:45:00.001-03:00

Termómetro Social IX (La ESMA es nuestra la puta lo que lo parió)

2011-06-30T20:17:00.008-03:00

En el año 1999, por fin, me acerqué a Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio (H.I.J.O.S.). Era hora. Atrás quedaban varios años de proscripción con parte de mi propia historia. El barrio me había chupado por completo pero de todas maneras, con un ojo, espiaba cómo el movimiento de derechos humanos le hacía frente a la impunidad de aquellos años. Incluso, a veces, lograba arrancar de la vereda a algunos de los pibes para marchar hacia el centro contra las leyes del perdón y los indultos. Las Madres siempre habían sido las Madres, pero también estaban ellos, y ellas, que tenían mi edad, y que armaban un soberano quilombo cada vez que ganaban las calles, irradiando frescura, rabiando rebeldía, y mostrando una organización e ingenio vanguardista.

Una tarde paré a uno en una marcha, le dije que quería participar, y a los pocos días fui a una cena de recepción, junto a otros que también querían sumarse. Nos hablaron de los puntos básicos de la agrupación (juicio y castigo, restitución de los hermanos apropiados, reivindicación de la lucha de nuestros padres, desmantelamiento del aparato represivo, horizontalidad, y otros), las comisiones de trabajo (escrache, educación, formación, hermanos, cultura, finanzas, revista, recepción y otras), y las asambleas semanales que se hacían los viernes a la noche en el local de la calle Venezuela. No hacía falta ser hijo de desaparecidos, asesinados, detenidos o exiliados (cuatro orígenes, los llamaban) para formar parte de la organización que en ese momento -sin proponérselo, quizás-, ofrecía la más renovadora manera de hacer política, enfrentando al poder no sólo para exigirle el juicio a los genocidas, sino también por la evidente crueldad social de un país demasiado injusto y doloroso. Había algunos peronistas, por herencia, pero las estructuras partidarias tradicionales estaban destruidas, el descredito era absoluto, y la consigna central de los Hijos por aquella época era: “Otro gobierno, la misma impunidad”. El oficialismo era el enemigo.

Me sumé, entonces, a la comisión de Educación, con la que recorrimos escuelas, colegios y universidades de la capital y del gran Buenos Aires, para contarles a los chicos quiénes éramos, cuáles eran nuestras banderas de lucha y por qué habíamos decidido organizarnos para hacer política, a pesar de que en la televisión y las revistas la clase política ostentaba poder mientras la Argentina se hundía en la miseria. Las asambleas, en el local, eran interminables, y el costo de darle la espalda a la verticalidad por momentos era alto. Las reuniones en las casas de los compañeros eran cálidas y no siempre productivas. Fuimos a Almirante Brown, al sur de la provincia de Buenos Aires, una soleada mañana de invierno, a aprender de la experiencia que un sector del incipiente movimiento piquetero construía en un territorio desolado por la desocupación, con sus huertas, panaderías y talleres de costura. Me embobé con algunos compañeros que por su formación, oratoria, sensibilidad, o empuje, se diferenciaban del resto. Me quedé con las ganas de acostarme con más de una compañera. Me enfiesté, eso sí, como todo el resto, cada vez que armamos un bailongo para recaudar fondos; y participé de manera activa de los escraches, esa maravillosa herramienta colectiva con la que dejábamos patas para arriba el barrio en el que vivía impunemente el torturador de turno.

Diciembre del 2001 me pescó dentro de la agrupación. El día 20 estuve en la Plaza, y después de los caballos sobre las Madres, los gomazos y las corridas, terminamos refugiados en el local de la calle Venezuela, convertido, ya entrada la tarde, en una trinchera popular para decenas de compañeros de otras organizaciones, entre ellos los motoqueros que aquella jornada tendrían un papel protagónico al enfrentar a la Infantería de la Policía Federal. Dentro del local, con la persiana cerrada, como si fuésemos delincuentes, o ratas de alcantarilla, hubo limones para el gas, pañuelos para la boca, arengas y abrazos. Incertidumbre, miedo y ganas de salir a matar.

Al poco tiempo abandoné el espacio, convencido de que se había cumplido un ciclo. El movimiento piquetero ganaba adhesiones y militantes clase medieros. Y las asambleas populares ofrecían la posibilidad de empezar de cero. Yo volví a las salas de ensayo, y al bajo, que era de dónde venía, y tiempo después fui padre. Había acumulado una experiencia de vida sustancial, aunque también quedó flotando en mi cabeza una pregunta inquietante: si la política era para mí. Había revisado, eso sí, mi historia personal, conectando puntos difusos de la historia de mi padre a través de algunos encuentros con compañeros que habían militando con él. También removí la historia junto a mi madre y su segunda pareja –la madre de mi hermano-. Pude despojar de heroísmo su figura revolucionaria, para humanizarlo, y verlo como un hombre de carne y hueso que como tantos otros decidió dar la vida por un proyecto político. También me animé a reclamarle su ausencia. La agrupación me dejó muchos compañeros, con quienes me volví a encontrar en la calle, y en las filas del kirchnerismo, cuando decidí volcarme, otra vez, y ahora sí de manera rotunda, a la política.

Hace unos días, y después de dieciséis años de lucha, los H.I.J.O.S. inauguraron su casa –la Casa de la Militancia- dentro de la Ex Esma. Ya no quedan hijos o hijas –enmarcados dentro de la organización- que duden del proceso político que nos cambió la vida a partir del 2003. Hizo falta un debate que duró años, puertas adentro -como le ha sucedido a la gran mayoría de los militantes del campo nacional y popular que transitaban la historia por fuera del peronismo-, para convencerse, porque a ninguno de nosotros nos prepararon para apoyar a un gobierno. Nunca estuvo en nuestros planes. Pero lo imposible sólo tarda un poco más.

El 27 de junio pasado, entonces, los hijos reivindicaron, una vez más, la lucha de nuestros padres, la nuestra, las prácticas políticas de la agrupación, la solidaridad, el sacrificio, el compromiso, la búsqueda de justicia sin un solo acto de venganza, y también, subiendo el tono de una voz que se atoraba por la emoción, la figura de Néstor Kirchner. Arriba del escenario, junto a Paula Maroni y Carlos Pisoni, dos de los referentes de la agrupación, estaban sentados el secretario de Derechos Humanos, Eduardo Duhalde, el secretario general de la Presidencia, Oscar Parrilli, y la Ministra de Desarrollo Social, Alicia Kirchner (fue ella quién cerró el acto). También las Madres y las Abuelas. Y abajo, mezclada entre la gente, Florencia Kirchner.

La realidad aprieta, acorrala, y las organizaciones deben re posicionarse cuando las riendas de la Nación están en manos de compañeros. Hacía tiempo que los militantes de Hijos acompañan las políticas de Estado de los gobiernos kirchneristas, pero ahora comparten foto con parte de sus funcionarios más importantes. No es para menos.

Enlazamos el documento leído durante la inauguración de la Casa de la Militancia. Es largo, y contundente, como cada vez que la agrupación sale a posicionarse políticamente.

River, mi buen amigo

2011-06-27T01:33:00.003-03:00

Cuando hizo el gol Pavone, la emoción fue tan grande que lloramos. Con mi hijo Manuel, de 12 años recién cumplidos, lloramos. Fue una posibilidad, una descarga emocional de esperanza. Después, con la tragedia, no pudimos llorar. Creo que fuimos haciendo el duelo en los últimos días. River tiene una enfermedad grave, estuvo agonizando este último tiempo y nosotros fuimos viendo desde el Monumental como se derrumbaba, como le costaba respirar cada vez más. Wen sí lloró al final, cuando el agua agredía la tribuna Sivori. Wen lloró al lado nuestro como miles de hinchas. Es sano llorar cuando uno está triste. Lo que no es sano es creer que el fútbol es lo más importante de la vida.

El año pasado nos hicimos socios de River. Un sueño cumplido para Manuel. Siempre fuimos bastante a la cancha pero este último año fuimos a casi todos los partidos de local. Vimos en la cancha la debacle. Festejamos cuando convocaron a Cappa, escribimos esto: estábamos felices. Cuando lo echaron escribimos esto. Nos putearon en japonés. Un anónimo escribió:

River, en este momento, tiene que dejar de lado su "progresismo" porque no tiene tiempo. Se agota. Yo prefiero zafar de la promo. Hoy zafo, mañana un proyecto donde River sea una cooperativa.

Los mediocres creyeron que JJ López nos garantizaba zafar de la promoción. Habría que empezar una campaña: “Fox Sports miente”. Les hicieron creer a muchos hinchas de fútbol que vestir traje y corbata y jugar con 8 defensores era lo nuevo.

Estamos en la B, con mayúscula. No sabemos que hubiera pasado con Cappa pero me hubiera dado mucho más orgullo irme a la B con un intento de identidad futbolística. No importa si Cappa es un versero, un trosco o mufa. Cappa tenía una propuesta con la cual intentaba ganar. La única propuesta de López era no perder y cuando lo único que querés es no perder, perdés. Es así. Pero lo más triste es que esa impronta se la haya morfado River.

River se fue al descenso porque traicionó a su historia. Y se va humillado, como Cobos.

Cuando Cobos emitió su voto no positivo parecía Cristo. Hoy la historia lo puso en su lugar: un político mediocre, encandilado en un segundo de gloria por las cámaras y lo espontáneo. River le ganó a Boca con ese cabezazo de Maidana y el plantel era Cobos viajando por la ruta 9 y festejado con los sojeros. Nos estábamos comprando el boomerang más grande de la playa.

En otras palabras. Para pasar esta humillación, la hubiéramos pasado intentando encontrar un estilo futbolístico y no tirando pelotazos buscando el error del rival con dos tercios del equipo atado a sus obligaciones defensivas. Eso me da más vergüenza que la misma B.

Charly estiró su cuerpo y se subió sobre la pared superior de la platea San Martín para ver qué pasaba. Hacía media hora que había terminado el partido. Cuando se bajó dijo: es el 20 de diciembre: por allá están tirando gases, acá abajo se están dando con todo y por Alcorta hay un par de focos de fuego.

Lo más fácil para explicar esto es decir que hay energúmenos, barras, locos, patoteros, etc. Hay algo de eso pero terminar el análisis ahí es escapar al conflicto. Que se haya producido un pequeñito 20 de diciembre quiere decir que hay fenómenos sociales que tenemos que empezar a mirarlos con más profundidad y no sintetizando con el famoso: los violentos de siempre. En primer lugar la reacción violenta hacía el club fue creada, como Frankestein, por la misma lógica institucional que tradicionalmente alimenta, con sectores de la política y de la policía, a muchos barras bravas. River alimentó toda la vida a los que hoy hicieron más quilombo. Les dio de comer con entradas, banderas, micros, bombos, lo que quieras. Son fieles en tanto puedan seguir con el negocio y no quedar humillados ante otras barras. Con River en la B, la barra pierde prestigio, poder, guita y fama. Y entonces hay que romper todo. Son ellos los que hicieron los mayores quilombos. Pero a esto hay que sumarle otro factor. Muchos pibes se suman al bardo porque son producto de una mezcla entre cierta pasión exacerbada que se promueve culturalmente hace tiempo en nuestro país con la falta de proyectos personales. Cuando vos dejás tu vida ligada exclusivamente a lo que pueda pasar con tu club, un día eso va mal y entonces sos capaz de cualquier cosa. Esto hay que entenderlo, aunque parezca ridículo. Porque estamos acostumbrados a dar crédito solamente a aquellos que dejan el cuerpo por convicciones políticas. Aunque nos parezca una pelotudez, hay gente que “dejaría su vida” por los colores de una camiseta. Preguntémonos por qué pasa eso y no nos quedemos en el desprecio y la subestimación. Ese tipo, entonces, rompe, pega, agrede, porque se siente estafado, basureado, impotente, ante la falta de esfuerzo y compromiso de los jugadores, técnicos y dirigentes. Este tipo de gente no es como los barras, no se involucran en nada, ni siquiera en la corrupción, pero les echan la culpa a todos: bien argentino. Y rompen todo también.

El resto de los hinchas, la absoluta mayoría, se fueron caminando con la cabeza baja a sus casas.

En lo que sí coinciden casi todos los hinchas de fútbol es en el desprecio que tienen a la Policía Federal Argentina. Cuando hay que buscar un enemigo cerca, siempre está la policía. Parecía que habían sido ellos los que nos mandaron a la B. Es impresionante como enfrentarse a la policía es símbolo de enfrentarse a los culpables de todo. Esa es la imagen que ha alcanzado nuestra policía federal. Vamos a tener que laburar muchos pero muchos años para revertir esa imagen. La han usado para las peores acciones de la vida social y política en Argentina y todavía lo están pagando. El desprestigio es muy profundo.

A diferencia de la Federal, River sólo tuvo tres años muy malos y estamos a tiempo de revertirlo y de recuperar el prestigio pronto. Estamos en una época donde lo inesperado sucede. La mayoría son buenas noticias, esta es muy mala.

Cuando estaba en la secundaria tenía muchos sueños pero había dos que parecían imposibles: que vengan los Rolling Stones y que se juzgue a los milicos asesinos. En esa época River ganaba campeonatos todos los años y vimos todas las vueltas olímpicas en la cancha. Estamos en épocas donde se derrumban mitos, donde los presidentes se parecen a su pueblo. Quizás River para entender esto tenga que caer en este pozo de lo inimaginable, hundirse. No podemos estar más abajo que esto, todo lo que sigue es para subir. River es un buen amigo, ni nuestro padre ni nuestro hijo. River es un buen amigo, no es nuestra vida. River es mi buen amigo. Lloremos lo que tengamos que llorar. Vamos a volver.

Cristina, Fogonazos y la camiseta

2011-06-23T12:36:00.007-03:00

Cristina oficializó su candidatura
y conducirá los destino de la Patria
otros cuatro años.
La edición de doscientos ejemplares de "Fogonazos" se agotó.
Sólo falta que el domingo saquemos pecho
y hagamos pesar la grandeza de la camiseta.

De la mano de Hebe de Bonafini y Juan Incardona, MPMP vuelve al EcuNhi

2011-06-13T10:39:00.004-03:00

En el espacio cultural que Hebe de Bonafini y sus compañeras levantaron dentro de la Ex Esma, y junto a Juan Incardona, a cargo del área de Letras, sacamos a la cancha un nuevo volumen de MPMP.

Sábado 25 de junio, 19.00 horas. Poesía, narrativa y música en vivo, en la sala de proyecciones del Espacio Cultural Nuestros Hijos de la Asociación Madres de Plaza de Mayo.

Ellos somos nosotros (entrevista a los abogados de las Abuelas de Plaza de Mayo)

2011-06-07T00:10:00.006-03:00

El llamado cayó el viernes al mediodía, en medio de una reunión de trabajo. "Necesitamos una entrevista con los abogados de las Abuelas". "¿Por el fallo de ayer?". "Exacto. 9000 caracteres, e intentá sacarle un buen título". Luego de algunos llamados, y por medio de la buena disposición de algunos compañeros, logramos combinar una entrevista para última hora de la tarde con Mariano Gaitán.

Ir a la casa de las Abuelas siempre afloja las piernas. Están escribiendo lo mejor de nuestra historia y para nosotros es un enorme placer tocarles timbre, traspasar la puerta, hojear su semanario, mirar las fotos y placas, o escucharlas en la penumbra de la sala de reuniones de la calle Virrey Ceballos. Lo mismo con los nietos recuperados -perlas encontradas en el lo más profundo del lodo-, o en este caso, los abogados, que son todos pibes -y pibas-, que aparte de ser profesionales por los que cualquier exclusivo y tradicional estudio jurídico pagaría fortunas , son tan militantes de la causa como cualquiera de nosotros.

Acá, la nota que finalmente salió publicada en Miradas al Sur.

Lo más rico de la hora y pico que estuvimos con ellos, sin embargo, floreció, como suele suceder, cuando apagamos el grabador, porque tanto ellos como nosotros nos deshicimos de las cuerdas que impone el periodismo, y en el plano de la informalidad, charlamos acerca de su compromiso con la causa que podría cambiar de manera definitiva la relación entre la política y los medios hegemónicos de comunicación. "La estocada final".

Mariano y Alan son de carne y hueso, como nosotros. Te los podés cruzar en un fútbol 5, un asado o hasta un fiestón, y el ida y vuelta, de pie, en su oficina, valió mil notas. Justamente por esa sensación de que ellos somos nosotros.

Cicatriz (Velez-Peñarol)

2011-06-05T12:07:00.006-03:00

* por Adhemar, un amigo con el que hemos compartido años de fútbol, y vida.

Suena mi teléfono, son las once de la mañana, mi esposa me avisa que tiene que retirar a Jerónimo del jardín porque tiene fiebre. Tiene 4 años. Canta con la boca torcida todas las canciones de cancha, gesticula, se agarra la cabeza, mueve su brazo al compás de los temas, acompaña con estético movimiento también su muñeca. Ha adoptado todos los modismos del concurrente asiduo a una tribuna popular por más que su padre, es decir yo, siempre lo lleve a la platea. Ayer Vélez quedó eliminado y hoy Jero tiene fiebre.

Lautaro tiene siete y también fue testigo de la eliminación. Se agachó y se puso en posición de cuclillas con la cabeza mirando hacia abajo y una mano entrecruzada con la otra. Su castaña melena cae al estilo catarata. Mientras tengo a Jero a upa, miro incrédulo el festejo manya y con mi mano izquierda acarició la cabeza de mi otro hijo; la muevo de un lado al otro intentando que despierte de su derrotada postura, sigo insistiendo y nada genera. Me siento. Ahora Jero apoya su cabeza en mi hombro, no quiere ver hacia el campo de juego. Abrazo a Lautaro, pero él permanece en su posición. Vuevlo a insistir. Lo abrazo con más fuerza e inclino mi cabeza hacia la suya. Permanecemos así durante varios minutos, del otro lado del estadio y del rïo retumban festejos ajenos.

Como puedo lo obligó a levantar su mirada. Le cuesta. Lautaro es orgulloso, dulce y orgulloso, caiñoso y orgulloso, compañero y orgulloso. No es fácil pero lo consigo. Nos miramos. Tiene los ojos repletos de lágrimas pero no se va a permitir largarlas. Le digo que llore, que libere, que exorcise ese dolor. No lo va a hacer. Por más que no lo haga, yo se que está llorando. Ya se que esa cicatriz lo acompañará el resto de su vida.

A mí también de chico Vélez me dejo una herida. Quedé lastimado después del zapatazo de Batista en el Nacional´85 en el Monumental. Tampoco lloré esa noche en la cancha, aguanté, llegué a casa; mi vieja había recalentado los ravioles que anteriormente había servido a mis hermanas que se quedaron a escuchar el partido en mi casa de la calle Arregui. No quise comer y me acosté, desplomado, y ya solo con mi almohada de testigo, rompí en llanto.

En esa oportunidad era hijo. Pasado el tiempo, y con esa cicatriz a cuestas, vinieron las éxitos y los sueños cumplidos. Inimaginadas vueltas olímpicas abrazado a mi padre, quien a su vez hacia lo propio con el suyo añorando la presencia de los que ya no están.

Ayer fuímos los tres. Valentina con doce años miraría cabalísticamente el partido por tele cubierta por la camiseta de la V azul junto a su madre. Esta vez las mujeres también quedaron en casa. Los tiempos pasaron aunque no todo cambió mucho por más que ahora vaya el partido por cable y aire evidenciando la evolución.

Crecimos. Vélez también creció. Y mucho. Ayer el Amalfitani evidenció tajantamente esta realidad inocultable. Somos grandes y ha quedado demostrado. Hoy el grande también soy yo. Y soy yo quien añora la presencia de su viejo. Están los chicos. Y son ellos, con su primer cicatriz, quienes ratificaron en la dolorosa noche de ayer ese amor fiel, perdurable, heredero y desinteresado.

Me suena de nuevo el teléfono, son las cuatro de la tarde, estoy intentando trabajar en la oficina pero cuesta. Es mi mujer. Jerónimo quiere hablar conmigo, la fiebre le ha bajado. Me quiere decir algo, tomo el teléfono y le escucho esa voz tierna, pícara y sentida diciéndome “pa, el lunes quiero ir a la cancha a ver Vélez porque aunque ganes o pierdas no me importa una mierda”.

La altura de Sebastián Basalo y el salvajismo de Claudio Izaguirre

2011-06-01T01:08:00.007-03:00

El video ilustra parte de esas tantas argentinas que conviven dentro de nuestro país.

Del lado izquierdo de la pantalla, Sebastián Basalo, director de la prestigiosa y masiva revista THC, un pibe de menos de treinta años que milita fervientemente por la despenalización del consumo de drogas y el auto cultivo, y del lado derecho, el hombre que dirige la Asociación Antidrogas de la República Argentina, Claudio Izaguirre. En el medio, Gerardo Rozin, conductor del programa. Basalo expone sus ideas, aporta estadísticas, argumenta por qué tenemos la imperiosa necesidad de modificar la actual ley de drogas, y sufre en carne propia la persecución y cárcel que sufren miles de pibes de nuestro país -en su mayoría pobres-, por consumir marihuana o tener plantas en su casa. Izaguirre es una máquina de disparar lugares comunes, ofensas y bríos de machito campeón, sin lograr, en ningún momento, ponerse a la altura de las circunstancias. Ante un argumento irremontable que le tira Basalo, el hombre monta una ofensa, agrede, escupe intolerancia y odio, y rompe las reglas televisibas. Rozin, estupefacto, no sabe que hacer, y suponemos que se arrepiente de haber sentado en su mesa a la bestia. Basalo acusa al gorila de haber encabezado una antimarcha de la despenalización, junto a grupos neonazis, pocos días atrás. Y ahí empezamos a entender todo.

Navegamos el sitio de la Asociación Antidrogas. Impulsan la candidatura del Ex Presidente Duhalde, y entre los pergaminos que se muestran de su carrera, rebasan menciones institucionales de la era menemista. El círculo cierra cuando vemos otro video, de hace unos pocos días atrás, con los mismos actores, la misma discusión, y una desvergonzada catarata de críticas hacia el gobierno nacional de parte de éste operador político de Duhalde, que si alguna vez tuviese responsabilidades como funcionario público habremos retrocedido no años, sino siglos, en la construcción de una patria más justa, libre y soberana.

Dios nos libre de esta bestia despiadada.

Toda la solidaridad con los pibes de la THC, su construcción política y su lucha.

Más poesía Menos Policía Volumen XI

2011-05-20T22:29:00.005-03:00

La primera edición de MPMP del 2011. En el ECuNHI, a finales del mes de junio.

Termómetro social VIII (el ataque de un Pitbull)

2011-05-19T11:19:00.004-03:00

Imprevistamente, y con la brevedad de un pestañeo, te cambia la vida. Las balas pican cerca, uno escucha por ahí, y por acá. Hasta que mañana, de tarde o de noche, un acontecimiento, arbitrario, arremete con la fuerza del odio, y desmantela el precario orden de la cotidianeidad.

Caminabas hacia el supermercado “Día” de la avenida Monroe, en el barrio, calidamente sosegado por el sol de media mañana de estos días. Pensabas, seguramente, y con cierta satisfacción, en alguna de las tantas responsabilidades que te cargaste desde que empezó el año. Cruzaste Blanco Encalada -venías por Holmberg-, y cuando pisaste el pasto descuidado de la plaza de enfrente, sentiste algo así como un golpe, un súbito y violento zarandeo en el brazo, a tus espaldas. Cuando te diste vuelta, no tuviste tiempo para racionalizar la escena: un pitbull marrón claro, petacón y endiablado, gruñía y tiraba tarascones a la altura de tus pies, dispuesto a destrozarte. Le pusiste por lo menos dos patadas en el hocico, lo recontra cagaste a puteadas, pero claro, el animal, no aflojaba. Con la pulsación a mil revoluciones, retrocediendo de espaldas, trastabillaste, y caíste al suelo. Te pusiste de pie casi de inmediato, volviste a disparar patadas impulsado por el terror que te sacaba el aire, y al fin, la bestia, retrocedió. Recién ahí miraste tu antebrazo derecho: un agujero profundo, de tres centímetros de ancho, del que irrumpía el rojo pastoso de la carne macerada. La sangre te había ganado el brazo, y caía, pesada, sobre la tierra reseca del descampado. No había nadie para auxiliarte, o solidarizarse.

Luciano M. huyó despavorido del lugar, confundido, en trance. Cuando llegó a la avenida ya sabía que su destino era el hospital Pirovano, y no algún sanatorio de su obra social y estatal, Unión Personal. Entró en un barcito y pidió una servilleta para frenar la hemorragia del brazo. La chica lo miró espantada. Sus ojos transmitían desconfianza, pero enseguida trajo dos o tres hojas de un rollo de cocina. Gracias, me mordió un perro, informó Luciano M. Como la avenida está cortada hace un par de meses –y así seguirá durante diez más, porque Macri está construyendo un fastuoso túnel a la altura de las barreras del tren-, tuvo que dar la vuelta, y trotar unas ocho cuadras hasta el hospital. En el camino percibió la mirada suspicaz de los vecinos: podía ser un rocho que acababa de tirotearse con la policía, así, con el brazo lleno de sangre, la frente transpirada y la piel de la cara todavía pálida del susto.

Recién te atendieron a los veinte minutos. Ya no te sangraba, pero te dolía. En la sala de espera, mirando Crónica TV –caso Belsunce-, te miraste la herida más de una vez –¡morboso!, pensaste-, y no podías creer que ese agujero espantoso estuviese calado en tu brazo. Te llamaron, por fin. Le contaste la historia a la médica -hija de japoneses, joven, pura vocación de servicio-, esperando algún tipo de consentimiento, pero a cambio, en silencio, la flaca te limpió, cosió, y recetó antibióticos, analgésicos y la antitetánica. Quiero hacer la denuncia, le dijiste, ese animal es un peligro, capaz que ahora mismo se está comiendo a uno. Andá a la 37, dijo ella, que ya estaba en la puerta interna de la sala, hablando con un colega sobre un caso médico, frente a un pasillo de la guardia lleno de desgraciados.

Hacía quince años que no entrabas a la comisaría. Te abrazaron los recuerdos, ¿no? Lo primero que te llamó la atención fue el enorme afiche, vertical, en el medio de la recepción, del Ministerio de Seguridad. Se anunciaba el servicio de un 0800 para hacer denuncias contra la policía que todavía no entendió que los tiempos están cambiando, o que son funcionarios del Estado y que como tales deben respetar las instituciones y cuidar a la ciudadanía. Contento por estar corroborando con tus propios ojos hechos que ya te habían comentado, ves que en un pequeño plasma, en uno de los vértices de la sala, pasan un corto institucional del Ministerio, en el que aparece Garré transmitiéndoles a los cincuenta y tres nuevos comisarios de la Federal conceptos democráticos de seguridad. Muy bien, vamos muy bien, pensaste. Te atendió un ayudante, por fin. Rivas. Le contaste la historia. Qué bicho hijo de puta, confió él, mientras redactaba la denuncia con un prolijo registro de tono jurídico-policial, con puntos y comas pero sin acentos –interesante para la ávida mirada de un periodista de policiales, calculaste-. Rivas te pidió con tono neutro los datos del dueño, la casa, los testigos y el color del cielo, elementos que, te diste cuenta en ese momento –salvo el cielo- no conocías o no habías registrado. Vos, justo vos, un ser excesivamente racional, tomaste conciencia, ahí, sentado en la 37, que ante el ataque del animal te comportaste a puro instinto, y que si hubiese aparecido el dueño, le hubieras destrozado el cráneo con un cascote. Podía haberle pasado a un nene, o a una vieja, o a cualquier otro desprevenido, y directamente lo mataba, le dijiste, angustiado, a Rivas. Y el ayudante hizo un movimiento aprobatorio con la pera. Firmaste la declaración, en la que quedaba asentada una denuncia penal, y leyéndola, te agarró un poco de cagazo, porque los dueños del pitbull, te había comentado la farmacéutica de la cuadra, eran unos uruguayos con fama de jodidos.

Luciano M. entró al Durand a media tarde. No había mesa de entradas, ni carteles que informaran nada. Preguntó, y le dijeron “por allá, en el otro pabellón”. Caminó por un pasillo, salió a un patio, y ahí fue que cruzó miradas con dos hombres de gestos duros, que tenían las muñecas esposadas; estaban sentados sobre un escalón, esperando que los atendiese un médico, supuso, custodiados, a dos o tres metros de distancia, por tres hombres del Servicio Penitenciario Federal. Uno de ellos tenía en la mano un celular del que sonaba una cumbia. A pesar del aparente clima distendido –había uno que tarareaba la canción-, Luciano M. sintió que atravesaba no un pasillo sino una pared. En el pabellón preguntó de nuevo, y le indicaron una puerta. La abrió, y se encontró con una fila de diez personas, en su mayoría mujeres con un nene en brazos y el otro tirándole de la campera, y hombres solos o jubilados. Ninguno hablaba, y sus caras tenían la misma resignación que el color crema pálido de las paredes del pasillo. No era ahí, sino unos metros más adelante: vacuna antirrabica. Esperó, y al rato lo atendió un doctor de unos sesenta años, que tenía lentes, el pelo corto, y un tic sorprendente: torce un milímetro la cara, hacia la izquierda. Luciano M. volvió a contar su historia. Te lo aseguro: los dueños del perro son delincuentes, y lo usan para ir a robar, dijo el hombre, éste es un país de salvajes, remató. No me parece, devolvió el paciente. El hombre, entonces, frunció el entrecejo: vos estás en política, ¿no? Me gusta, sí. ¿Sos de algún partido?, se atajó el doctor. Soy oficialista, me parece que son lo mejor que nos pasó en décadas. ¿Ocupás algún cargo? No. Tenés razón, dijo el hombre, y se sacó los lentes, y apoyó el cuerpo en el respaldo de la silla, para decir: yo también creo que son lo mejor que hay. Charlaron varios minutos de la recuperación económica, los juicios a los milicos, la iglesia católica, la muerte de Néstor Kirchner –él la manejaba a ella, ¿no?, insinuó en un momento-, las elecciones de octubre, y en todo momento, Luciano M. sintió que el hombre que había delante suyo tenía más de una cara, y que la que le estaba mostrando ahora, era sólo para la ocasión. El doctor, de todas maneras, estaba exultante. Le gustaba charlar de la Argentina, y de la pasión política recuperada por los Kirchner, que incluso, ahora, hasta había ganado el rincón opaco de su consultorio antirrabico. Cuando se despidieron, Luciano M. le pidió su nombre, por caballerosidad, y el otro, perseguido con alguna idea alucinada y montonera –en algún momento de la charla confesó que era ex policía- asestó, rígido, sólo su nombre de pila: Jesús -el hombre de delantal blanco que varias veces repitió una frase célebre: mi único Dios fue mi padre-. Luciano M. fue a una sala contigua, donde la enfermera primero se quejó por lo largo que hacía las consultas el doctor, y después, lo vacunó. Ya dirigiéndose a la salida, en el pasillo se volvió a cruzar con los presos y los agentes de SPF, y de nuevo la profundidad de unas miradas que hablaban de otro mundo.

Cerraste una jornada, decididamente diferente, al borde del lago del nuevo y renovado parque Centenario macrista –que no está nada mal, hay que decirlo, a pesar de las rejas-. Leíste, bajo el cálido sol del atardecer, varias páginas del fenomenal guión que escribió Quentin Tarantino, después llevada al cine por él mismo: Bastardos sin gloria.

El pitbull, la violencia, la fugacidad con la que un acontecimiento te sacude la modorra, los servicios públicos, las necesidades de la gente, la deuda social, tu condición ineludible de burgues, los cambios en la policía, y la literatura como vía de expresión de tus deseos y miserias. Todo eso junto, Luciano M., zapateándote la cabeza, como si fueses la hormiga que a tu lado, cargaba alimento, laboriosamente, hacia su cueva.

Termómetro social VII (Álbum del Clausura Néstor Kirchner)

2011-05-17T00:05:00.005-03:00

A la media hora de la cadena nacional en la que nuestra Presidenta anunciase la puesta en marcha de la ley de medicinas prepagas, y un par de horas después del fallo chaqueño que condenó a perpetua a los responsables de la masacre de Margarita Belén, con mi hijo volvíamos a casa por la calle Freire, en Colegiales. La noche de otoño ya había ganado la calle, y yo, al volante, intentaba sacarle algunas palabras acerca de su lunes. Pasábamos frente al kiosco donde hacía unos días habíamos comprado los primeros paquetes del Clausura Néstor Kirchner, a 1 peso cada uno, y los dos al mismo tiempo, al torcer el cuello, pegamos el grito: ¡el álbum!

Bajamos, y le dijimos a la dueña que queríamos uno. Lo tenía adherido a la vidriera, bien a la vista. Sale como loco, ¿no?, dije, con seguridad. Me lo sacan de las manos. ¿Y las figuritas? Lo mismo: vuelan. El tema es el precio, me parece, dije, mientras agarraba el álbum que ella me pasaba por una ventanita circular. Y qué te parece, suspiró, todas las figuritas deberían valer esa plata. Un precio popular, subrayé, y aparte, con Santino, y lo miré –ya estaba hojeando el álbum, a la altura de mi cintura-, nos gusta Néstor Kirchner. Me parece muy bien, devolvió ella, mientras agarraba los diez pesos que le daba por el álbum y cinco paquetes, a mí también me gusta.

Nos despedimos, entre sonrisas, y deseos de buena semana, llenos, contentos, con la certeza compartida, implícita pero no dicha, de que estamos bien, y que vamos a estar aún mejor.

El álbum, hay que decirlo, es barato. No sólo en precio: también en calidad. Viene con otro sub álbum adentro, sí, el de la Copa América, pero no se esforzaron mucho los ¿compañeros? en la presentación del producto. Colores opacos, poco y nada de diseño, diagramación básica.

Mi nene nota la diferencia con el resto de los álbumes. No es salame. Tranquilamente podría decirme algo así como “esto es una garcha, pá, prefiero mil veces los otros”, pero no. Todavía no dijo nada, y es más: pegamos las figuritas -sentados en la alfombra de casa, descalzos, habiendo tirado la ropa hacía dos segundos en cualquier parte-, del Patito Rodriguez, el Pelado Silva, la formación de Tigre y Argentinos, el Burrito Ortega con la camiseta de All Boys, el Bichi Fuertes, el Pochi Chávez y Leandro Somoza, entre otros, con la cálida familiaridad que te ofrece el hecho de verlos jugar todos los fines de semana en el Fútbol para Todos.

Para miles de pibes, imagino –entre ellos mi hijo, que se da el gusto de coleccionar los tres álbumes de fútbol que hay en la calle en este momento-, éste álbum quedará en la historia, como tantos otros, con la particularidad, no sólo de ofrecer precios populares, sino también, por la ilustración de Néstor -en el retiro de la tapa-, picando en punta, con toda la mediocridad junta de la oposición –a través de sus referentes-, intentando alcanzar sus tobillos, situación, por cierto, que nunca, pero nunca jamás, lograrán.

La revista No-Retornable hizo una critica literaria del libro de cuentos "Fogonazos"

2011-05-09T18:10:00.006-03:00

La primera vez que me puse en contacto con la gente de la revista digital No-Retornable fue para enviarles un relato. Lo publicaron al poco tiempo. Dos meses atrás les acerqué un ejemplar de Fogonazos, mi primer libro de ficción, para que lo reseñaran en su sección "Qué hay de nuevo". Hace unos días volvieron a responder, esta vez con una reseña, la más profunda que se haya hecho hasta el momento, junto a otros libros, por ejemplo de Luciano Lamberti, Ignacio Molina, Alfredo Jaramillo, Martín Rodriguez, y otros. Un placer.

La adjuntamos, entonces, acá, y muchas gracias, No-Retornable, por haberme leído, y criticado.

Nilda Garré en el teatro Verdi de la Boca (un relato de época)

2011-05-03T10:07:00.007-03:00

Foto: Juan Ulrich

Un relato de época, acá, en la Maquiladora.

KRANEAR: el número dos está en la calle

2011-04-28T00:05:00.006-03:00

Alguna vez le escuchamos decir a Horacio Verbitsky que el número dos de cualquier revista era el más complicado de sacar a la calle. Algo de cierto tiene esa afirmación, damos fe. Y acá estamos.

Sumario:
* Veinte años de Mercosur

* Pensamiento y obra de Getúlio Vargas

* Inmigración -hijos de América-

* Cooperativismo -la tercera posición económica-

* Entrevista a Conan Doyle -las alas de Perón-

* Los cambios económicos en Cuba

* Ecuador -crónica de viaje-

* Santos paganos -la Difunta Correa-

* Fotonota de la comunidad boliviana desfilando en la fiesta del Bicentenario

y más...

También cuatro nuevas figuritas y el segundo tercio del póster de los luchadores latinoamericanos de todos los tiempos.

Puntos de venta:
* Feria del Libro. Pabellón Amarillo, Stand de Revistas Culturales (Nro. 2544)
* Gráfica B612, Ciudad de la Paz 2370 (Belgrano)
* Puesto de diarios de la estación Colegiales (Colegiales)
* Puesto de diarios de Corrientes y Dorrego (Villa Crespo)
* Bar "Perón Perón", Carranza 2200 (Palermo)
* "MU Punto de Encuentro", Hipólito Yrigoyen 1440 (Congreso)
* Puesto de diarios de Viamonte y Esmeralda (Centro)
* Puesto de diarios del hall central de la línea Mitre de Ferrocarriles -debajo del cartel de los horarios- (Retiro)

Recordando a Kiki

2011-04-27T00:55:00.013-03:00

Por medio de una compañera, hoy leimos esto. Un texto muy lindo, muy triste, muy crudo, sobre Kiki, a quien un integrante de la Policía Federal mató a sangre fría hace casi dos años. Es un caso paradigmático de la violencia policial y complicidad judicial. Lo relatamos en capítulos acá, acá y acá. Después se conoció un video con imágenes de Kiki agonizando. Lo mataron y lo filmaron muriendo. La perversidad policial, la impunidad, el desprecio por la humanidad.

Estamos viviendo otros tiempos, el aire corre y está todo más fresco. No quiere decir que no haya otros Kikis humillados por la PFA, pero es otro el viento que corre. Finalmente hay control político, hay decisiones políticas sobre la PFA. Y ese aroma saben olerlo los jueces, cómplices históricos y tradicionales de la brutalidad y corrupción policial.

Hoy se supo que en la causa por el asesinato de de Mariano Fereryra llamaron a indagatoria a siete oficiales de la PFA. Hace una semana tomamos conocimiento que un Juez de Instrucción de la Capital procesó por torturas y le dictó la prisión preventiva a tres policías de la Comisaría 23 que habían torturado en julio del año pasado a tres menores. El procesamiento es ejemplar porque rompe con tradiciones de la jurisprudencia argentina y les imputa el delito de tortura y no de apremios ilegales (la pena es sustancialmente diferente, básicamente es la cárcel o la libertad).

En Criminal Mambo escribimos más de este tema. Va a haber resistencias y marchas y contra marchas en este proceso histórico que inició Garré. El poder judicial tiene mucho para hacer. El caso de Kiki, a pesar de las nuevas pruebas como la del video, todavía está impune esperando una resolución de la Cámara de Casación hace más de un año.

Figuritas del Torneo Clausura 2011 "Néstor Kirchner"

2011-04-21T18:40:00.009-03:00

Mi hijo de siete años colecciona figuritas de fútbol, como lo hacíamos nosotros. Muy bien. Es la continuidad, o transmisión, como le dicen. Ya no existen las redonditas, de cartón, que tirábamos contra la pared del patio de la Escuela para ver quién la dejaba más cerca, ni se juega al "chupi", una competencia que consistía en darlas vuelta con la palma de la mano. Pero no importa. Son figuritas de fútbol, y la adrenalina por conseguir ésa que falta, no cambia con el paso del tiempo ni los gobiernos.

Hace unos días me pidió un álbum nuevo que apareció en la calle: el de la Champions League, un torneo exclusivo y del primer mundo, entre clubes europeos y campeones, que los pibes conocen por la Play Station y las horas de televisión. Están los equipos más poderosos del planeta, pero también otros que nunca escuchamos nombrar ni sabemos pronunciar.

- Compremos uno que conozcamos a los jugadores, los que vemos jugar en el Fútbol para Todos -le dije.
- ¡No salió todavía, ¿que querés?! -me fustigó.

Tenía razón. Todavía no había salido el álbum de nuestro Clausura 2011.

Pero hasta hoy, compañeros. Ya bajo a comprarlo, y le gano de mano (de yapa, uno de la Copa América que arranca en julio, acá, en nuestro país).

Felicitaciones al autor de la ilustración y al que puso la plata para sacar, más barato, el producto a la calle.

Termómetro social VI (Patti condenado a perpetua)

2011-04-17T18:09:00.004-03:00

El jueves pasado estuvimos en José León Suárez para formar parte de otro de los días históricos que está viviendo nuestro país. La Justicia Argentina condenó al genocida Luis Abelardo Patti a morir en el Complejo Penitenciario de Marcos Paz. Acá está la crónica (La Maquiladora, un blog amigo).

Quedaron varias cositas afuera del texto, por supuesto. Por ejemplo: una empleada del Juzgado, al tomarnos los datos para entrar a la audiencia, nos recordó que había que apagar el teléfono, y que no se podía gritar ni hacer gestos indecorosos. Y otra perlita más: un chico de menos de treinta años, empleado de la Municipalidad abocado a mantener los baños en condiciones, cuando le dijimos qué le parecía la movida, nos dijo: "nunca vino tanta gente a este lugar".

La síntesis

2011-04-16T11:16:00.005-03:00

Hay necesidad de hacer síntesis porque es mucho lo que está pasando. Así como nunca tenemos que naturalizar lo que consideramos malo tampoco tenemos que naturalizar lo bueno. Hay necesidad de resumir, de mostrar, de comparar. Aunque sea para verlo en otro momento con palabras de búsqueda: señalización, sentencia, Patti, escuelas de policía, estado de derecho, división de poderes, DNU, derecho a huelga, SAME, villa 31. Hay necesidad de ordenar sólo algunos, sólo algunos de los tantos temas de coyuntura política que pasan en nuestro país y en la Ciudad.

Hace 10 años los H.I.J.O.S hacían fiestas para juntar plata para hacer los escarches populares (si no hay justicia, hay escrache). Hoy hacen fiestas para festejar las sentencias. Cuando hay sentencia, hay fiesta popular. La condena a perpetua a Luis Patti es la máxima expresión del camino que está haciendo nuestra democracia. Desde que asesinó y torturo, Patti pudo vivir en la sociedad como si nada hubiera pasado; aun más, tuvo derechos electorales para votar y ser votado, fue impulsado por partidos políticos, fue funcionario y fue intendente. Y casi diputado. A pesar de esa escalada de impunidad, la lucha constante de militantes y abogados comprometidos dieron vuelta la historia. Y ese zarpazo sólo pudo ser posible con el cambio de paradigma político que instaló Neétor y continúa Cristina.

Luis Patti era policía, de esa escuela de policía al servicio de la represión, que antes perseguían comunistas o subversivos y que en democracia pusieron esa furia contra los pobres. Ese es el tipo de policía que, al menos desde el ámbito federal, hoy se intenta cambiar a paso firme y con la idea de no perder más tiempo (que fue mucho). Esa es la policía que hace 20 años mató a Walter Bulacio. La gestión de Garré y la condena a Patti van de la mano. Ahora sí la política de derechos humanos que se hizo hacía las fuerzas armadas está llegando a las fuerzas policiales. De la misma forma, porque la forma, como dice Enrique Vázquez, en estos casos, se confunde e integra con el fondo de la cuestión.

El cambio de nombres de las escuelas de policía y la señalización de Coordinación Federal con una placa enorme que nos dice que ahí funcionó un centro clandestino de detención y exterminio, son los símbolos, absolutamente necesarios, que tienen que marcar la gestión. La política es un mundo de símbolos y la gestión su concreción. No hay una sin otra. Eso es política integral.

Al mismo tiempo, en la Ciudad de Buenos Aires, el Jefe de Gobierno nos convoca a un acuerdo democrático, para revalorizar el Estado de Derecho y recuperar la división de poderes, principio republicano esencial. Pero cuando se apagan las cámaras, vuelve a su despacho y firma un Decreto de Necesidad y Urgencia (DNU) que viola todo lo que él dice que quiere defender. Un decreto inconstitucional, que se arroga facultades legislativas, creando un tipo contravencional. Para hacerlo visible: es como que Cristina dicte un decreto creando un tipo penal, por ejemplo así: “Las empresas de radiodifusión que no incorporen a sus grillas las señales que financia el Estado Nacional, serán sancionadas con una multa de $50.000 pesos y con prisión de 1 a 5 días”. Sólo imaginen la catástrofe mediática de esto. No estaríamos para nada de acuerdo. Como no lo está Cristina, que limitó considerablemente el dictado de DNU en su gestión. Y nunca lo hizo sobre materias prohibidas constitucionalmente. Macri sí lo hace (la Constitución de la Ciudad dice expresamene que no puede regular por Decreto normas de carácter contravencional) y Sabsay no dijo nada. Deberían sacarle la matrícula de abogado. Macri, por orden de Magnetto, estableció un tipo contravencional para sancionar a quienes obstruyan las salidas de los diarios, estableciendo como todo fundamento la sentada que se hizo a fines de marzo en la puerta de la imprenta de Clarín.

Antes, Macri se encargó de establecer que el SAME no entre a las villas de la Ciudad y consiguió con eso que muera una persona por no recibir asistencia médica. En lugar de solucionar, tira nafta al fuego y no pone seguridad en los hospitales y centros de salud, alentando un paro de la corporación médica.

En Brasil hay un cuerpo de policías (UPP) que con apenas 3000 integrantes se metió en 57 favelas y bajó considerablemente el nivel de violencia y delito, con un paradigma de inserción y no de combate. Empezó, como la Metropolitana, en 2008. Ya pueden mostrar índices concretos y su jefe, Robson Rodrigues, es un antropólogo que dio, fundamentalmente, una lucha símbolica hacía adentro de la fuerza. La Metrpolitana tiene 2000 integrantes y no puede ni siquiera cuidar los hospitales públicos, que son 33.

A Clarín todo, a los pobres nada.

En el camino Macri vacía las políticas sociales hacia niñas, niños y adolescentes y les recomienda a los chicos comer fresas y jugar al béisbol.

Enfrente de sus narices (señalización de CCD's)

2011-04-11T23:08:00.008-03:00

El jueves y viernes pasado se señalizaron dos Centros Clandestinos de Detención y Exterminio. Ambos predios pertenecen a la Policía. El primero a la Federal, un edificio que respira picana ubicado a cien metros del Departamento Central de la calle Moreno, y que funcionó, aún antes del golpe del '76, para perseguir y torturar a la militancia. El otro es de la Bonaerense: la Comisaría 1era. de Tigre, en la zona norte del conurbano, por donde pasaron, entre otros, los delegados gremiales de la Ford.

Los dos actos corrieron por cuenta del Estado Nacional, a través de el Archivo Nacional de la Memoria (Ministerio de Justicia y Derechos Humanos), y del Ministerio de Seguridad. Si se dan una vuelta por la Ex ESMA, en la esquina con Defensores de Belgrano, van a ver los tres pilares típicas de la señalización: Memoria, Verdad y Justicia. Lo mismo en Campo de Mayo, o la Perla, en Córdoba, entre otros.

Con cada una de estas placas, la reparación histórica gana espesura. Y el modelo de Néstor y Cristina, más legitimidad y más reconocimiento.

Publicamos ésta nota en la edición de Miradas al Sur del domingo, con la que repasamos parte de la macabra historia de Coordinación Federal. Deberían haber visto las caras impávidas de los azules, mientras Nilda Garré convidaba Kirchnerismo en el mismísimo comedor de su cuartel.

Termómetro Social V (la película Belgrano)

2011-04-08T16:54:00.007-03:00

Para los que poco saben o recuerdan de la historia patria, como el ahora convencido militante Luciano M., la resignificación de la vida y obra de próceres como Belgrano y San Martín -ahora, en plena disputa con los grupos concentrados de poder que intentan por todos los medios interrumpir y dañar un proceso político excepcional-, se torna, de mínima, interesante. "No tanto por lo que hicieron éstos gigantes", le comentó a un hombre de unos sesenta años con el que se puso a charlar, "sino por todo lo que se genera alrededor, hoy, año 2011". Y remató: "¡Mirá lo que es ésto!", apuntando con el brazo hacia el río de gente que encaraba hacia las salidas.

El domingo pasado se proyectó "Belgrano" en la Plaza de Armas de la Ex ESMA. Promediando la película, bajo un espeso y masivo manto de silencio, Luciano M. escuchó que una chica le comentaba a otra que la convocatoria superaba otra gran movilización, en la misma explanada, cuando Cristina ofició, el 10 de diciembre de 2008, junto a Néstor, un acto por el día de los DDHH. Luciano M. no participó de aquella fiesta, porque andaba en otra, y se lamenta, una y otra vez, porque dos amigos suyos formaban parte de la organización que esa tarde hizo la seguridad del acto, y que tuvieron la posibilidad de agradecer, arengar, abrazar, y sacarse esas insensatas fotos de simplicidad familiar -pero en este caso-, junto a un ex presidente sobrepasado por el calor del sol y de los compañeros.

Las dos mil personas que llegaron al predio a paso dominguero con sillas, banquetas, termos y bizcochitos debajo del brazo, superaron de manera holgada las expectativas de los organizadores de la actividad: el Espacio para la Memoria, Promoción y Defensa de los Derechos Humanos, un ente tripartito (Organismos de DDHH, Nación y Ciudad) que construye políticas de Estado dentro del predio desde el año 2007.

La noche arrancó con unos cortos institucionales del Archivo Nacional de la Memoria. Después se proyectaron imágenes vinculadas al sostenido crecimiento de la industria del cine nacional. Paso seguido, se realizó un pequeño repaso, siempre a partir del soporte audiovisual, de algunas de las medidas más importantes en materia de DDHH de los últimos años. De repente la pantalla se oscureció y se prendieron un par de focos. Desde una tarima las autoridades dieron la bienvenida. El clima era estupendo. A modo de síntesis de lo profundo y promisorios que han sido los cambios de los últimos años, pensando, y poniendo luz, en especial, sobre aquella consigna que usaron las Madres el día que entraron a paso de vencedoras al predio ("a este lugar donde reinó la muerte lo llenaremos de vida"), algunos integrantes de H.I.J.O.S. invitaron al frente a un nieto recuperado que acababa de ser padre.

Minutos después, los actores y productores de la película, entre ellos, Tristán Bauer, contaron con mucha simpleza y honestidad, que estaban muy orgullosos de haber formado parte de la película y de la reelaboración de una historia que hoy toma una vigencia crucial. "Ahora vamos a cantar el himno", anunció alguien desde el frente. Y en la pantalla aparecieron las imágenes de la última noche de los festejos del Bicentenario, con la 9 de Julio reventando de gente, y Fito Paez y una treintena de músicos cerrando las históricas conmemoraciones, justamente, con el himno.

"La noche podría terminar acá y estaría bien, ¿no?", le comentó Luciano M. a su hermana -una chica de veinte años que se sumó a la militancia después del 27 de octubre-, que miraba al frente con los ojos hinchados por unas lágrimas que, a punto de rebasar, le caerían indefectiblemente por las mejillas en el momento exacto que el himno terminaba y las dos multitudes se rompían las manos y se les quebraban los gritos por la emoción.

Durante gran parte de la película, un espeso y enorme nubarrón flotó amenazante en la parte norte del cielo. Luciano M. era de los pocos que se distraían con los latigazos de electricidad que iluminaban la Plaza de Armas, porque los que estaban cerca suyo -él se aseguró mirando a su alrededor- no mostraban ni la más mínima inquietud. La película estaba bien, muy bien, pero Luciano M. por momentos se abstraía, y se sentía lleno, rebosante, atravesado por una sensación que desde hace tiempo le viene generando cierta contrariedad: "por momentos cuesta convivir con la alegría de tantas conquistas juntas".

A su hermana no le dijo nada. "Es mi mambó", certificó, miraándola a ella primero, y después a esa comuninión ciudadana que llenaba de entusiasmo la Plaza mayor de uno de los símbolos más escalofriantes y macabros de nuestra historia.

Hoy Garré y Verbitsky

2011-04-07T10:09:00.002-03:00

Las Malvinas son argentinas

2011-04-02T21:31:00.004-03:00

Retrato (relato) de Malvinas. Lo escribimos hace dos años. Nuestro homenaje, nuestra mirada.

Escribimos la nota de tapa de la THC: Porro en los 70, militancia y consumo de drogas

2011-03-28T00:05:00.011-03:00

Van por el número 37. Más de cuatro años de militancia a favor de la cultura cannabica en la Argentina. Son un fenómeno de ventas, y de época. Los kioscos de diarios cuelgan sus potentes tapas a color en la zona más vistosa del puesto. Defienden las libertades individuales y fomentan la organización. Son una fuente de consulta permanente. Sus dos estandartes son la despenalización del consumo personal de drogas y el autocultivo de la marihuana en casa. Son gente joven, honesta y con muy buena leche. Se los dije cuando me invitaron a la redacción: “ustedes tienen mucho que ver con el histórico fallo de la Corte Suprema, que despenalizó el consumo". Ellos lo saben. Por y para eso sacaron una revista. Reconocen a Néstor Kirchner como el hombre que por primera vez pateó el tablero, pero quieren más: una nueva ley de Drogas, que ponga al Estado, ya no en el lugar del milico que te reprime y manda preso como a un delincuente, sino que, en caso de que haga falta, te ofrezca asistencia sanitaria, te hable de Salud.

Cuando nos juntamos para pensar con qué tema yo podía aportar a la revista, no hizo falta dar demasiadas vueltas: la política. Néstor había muerto hacía poco y todavía estábamos tan desacomodados como doloridos. Política, sí, pero también drogas. Pensamos, entonces, en un informe que arrancase en la década del 70, y que terminase en el hoy, de la mano de los miles de pibes que ganan las calles interpelados por una pasión inaudita. Dos picos de participación política en nuestra historia política contemporánea. No sé si saldrá la foto del 2011 en el próximo número, pero sí salió una exhaustiva revisión la militancia de los años 70, y su relación con las drogas -y los primeros pasos que se dieron a nivel continental, y nacional, en la "lucha contra las drogas"-.

Para mí el placer es infinito. La revista me parece de excelencia, ellos derrochan humildad y sabiduría, y considero sustancial que tomen la posta con un tema que hoy nos tiene a unos cuantos agarrados del forro de las pelotas: la política, y su intrínseco poder para transformar la realidad. Esa misma política que le devolvió la dignidad a los jubilados, arremete con la Asignación Universal por Hijo, permite el Matrimonio Igualitario, o avanza por una nueva ley de Drogas que termine definitivamente con el salvaje maltrato que sufren los consumidores de drogas.

En todos los kioscos del país, entonces, con ustedes, el último número de la THC, cuya nota de tapa fue escrita por quien escribe, y Martín Armada, editor responsable de la publicación.

A 35 años

2011-03-23T16:48:00.007-03:00

Consolidemos el país

Nunca menos

Termómetro Social IV (al servicio de la histórica impunidad)

2011-03-15T16:56:00.015-03:00

Lo primero que sintió Luciano M. fue un grito. Pero no uno de esos que uno pega cuando te sacude una sorpresa desagradable, se asusta, o directamente se espanta, sino más bien el rabioso y seco imperativo que sale despedida de la boca de una autoridad. Eran las nueve de la mañana, y estaban frente a la estación Colegiales de la ex Línea Mitre. Un flaco se tiraba trompadas con un agente de la policía federal. Por lo menos otras cinco personas observaban la escena.

En seguida llegó a las corridas otro policía -grandote y de civil- que, sin nigún tipo de mediación, le puso un arrebato al flaco en el medio de la jeta, con saña, mucha saña, haciéndolo caer contra el cordón de la vereda. En el suelo le pegó un par de patadas para que ni se le ocurra ponerse de pié. Luciano M. corrió la vista, dejó de mirar, por costumbre, por miedo, porque así estamos formateados desde que somos chicos: la policía mete miedo, tiene poder y se maneja con impunidad. No importa lo que pase en la superestructura: la Federal corta la pizza y ningún sorete muerto de hambre les va a tocar el orto. Luciano M. relojeó a los cinco que estaban enfrente, y también jugaban al distraído.

Cayó otro Federal, de más de cincuenta años, desacostumbrado al vértigo, pero no al maltrato. Dio vuelta al sorete, le depositó el peso de sus más de cien kilos en la espalda, y después de doblarle los brazos con la ayuda de los otros dos, le amarrocó las muñecas. El agente más joven, todavía pasmado por las pelotas -o la insensatez- que había mostrado el flaco -negro y pobre-, le dio cuatro o cinco trompadas en las costillas. Tenía la mirada peligrosamente perdida y en ningún momento tuvo el cuidado de pispear si los civiles -entre ellos Luciano M.-, estaban mirando, o no. El guacho no escarmentaba: "puto, sos un cagón, cobani chupaverga". Le dieron un par de patadas más, y lo levantaron. Pero el flaco volvió a agredir al joven agente, o cabo, que recien ahora estaba recuperando el aire que había perdido en la corrida y en el mano a mano -en el que se había comido, por lo menos, una ñapi-.

Lo llevaron hasta un agujero, debajo del kiosco de diarios levantado sobre el andén, escondido de la vista de todos porque justo en ese lugar había estacionado un colectivo. Luciano M. espiaba desde la esquina y palpitaba una torturante predicción: lo iban a matar a trompadas, como en uno de esos videos que cada tanto ganan la televisión, donde la policía le pega sin asco a un hombre indefenso.

Luciano M. se fumó dos cigarrillos al hilo. Estaba dispusto a intervenir. Se imaginó la frase que escupiría a la distancia: "¡no le peguen más, loco!, ya lo tienen reducido". O: "No se puede tratar así a un tipo indefenso. Llévenlo preso y dénle todas las garantías que les corresponde". O: "Les voy a meter una denuncia y se van a quedar en la calle, manga de hijos de puta, los tiempos cambiaron, ahora tienen que responder al poder civíl". Pero Luciano M. no abrió la boca. Hubiese querido tener a algún funcionario al lado, o más pelotas, o que hayan pasado diez años y que la Policía haya dejado de ser, finalmente, lo que siempre fue: un ejército de delincuentes resentidos enemistados con el pueblo.

El primer patrullero llegó a los cinco minutos. Y enseguida, uno detrás de otro, cuatro más. Eran por lo menos diez agentes los que ahora pisoteaban las piernas del negro tirado en el piso, mientras lo miraban con desprecio y le dedicaban un verdugueo que Luciano M. no llegaba a escuchar.

Indeciso, esperando un desenlace irreversible, Luciano M. escuchó las palabras de un hombre que también parecía estar atragantado con la violencia institucional de la Federal: "estos tipos son los resabios que nos queda de la dictadura". Pero se fue. Y Luciano M. volvió a quedarse solo, como único testigo de una secuencia que todavía no había terminado.

Finalmente, decidió irse. Algunos patrulleros ya se habían retirado, y desde el andén contrario veía las patas del delincuente, y los borceguíes de los policías, y hasta que vino el tren que lo llevó hacia Retiro, no pescó ningún otro exceso de parte de los uniformados. En el camino a su trabajo se acordó de una nota en el diario Tiempo Argentino, que hablaba de los cambios que viene implementado Nilda Garré al frente de la Policía Federal, y de un número de teléfono que se había abierto para hacer denuncias (0800 555-5065). Fue lo primero que hizo ni bien llegó a la oficina: una denuncia. No se bancaba un minuto más con la historia revolviéndole las tripas. "Les pido que se aseguren que el flaco está en la comisaría 37, entero, porque la sensación que nos quedó en el cuerpo a los que vimos los hechos, es que en manos de esos tipos le podía llegar a pasar cualquier cosa".

Los patrulleros no parecían ser parte de los últimos anuncios ofiales, móviles equipados con tecnología de punta, con una cámara de video en el interior, a modo de caja negra de los aviones, justamente, para evitar que los federales castiguen a sus presas.

Poesía y Memoria

2011-03-14T17:17:00.001-03:00

Este miércoles a las 18 en la Ex Esma.

KRANEAR en el diario Tiempo Argentino

2011-03-09T14:54:00.005-03:00

Metimos una nota sobre KRANEAR en el diario Tiempo Argentino, a partir de la gestión periodística de Ivana Romero, editora de la sección Cultura.

Estamos contentos, por supuesto, y más aún todavía porque la nota salió en la edición de hoy, que dedica tres cuartos de la tapa (título de enorme tipografía, foto central y otras tres complementarias) para resaltar la fiesta -y el movimiento turístico- que se vivió en todo nuestro territorio con los dos primeros feriados nacionales de carnaval.

PFA: reforma y militancia

2011-03-05T11:16:00.005-03:00

Las medidas anunciadas por Garré en los útlimos días muestran claramente que la movida va en serio. Estamos saliendo del default. Y hay que bancar. La movida es muy fuerte y requiere un compromiso militante. Garré va por todo. El otro día en la charla de formación de La Campora lo dejó bien clarito.

Así como circula con verisimilitud que las cana tiene cajas de recaudación ilegal, también circula con ese grado de creencia que la reacción policial puede ser fuerte si le tocan mucho el culo. Obvio que en el gobierno esto lo tienen claro y lo deben estar midiendo, pero la militancia tiene un rol importantísimo, y especialmente la juventud. Tenemos que estar atentos y no ser salames con las provocaciones: en la cancha, en los bares, en la calle. Y cuando pase alguna, tener capacidad de reacción. Lo que dijo Garré ayer en el inicio de clases de los cadetes de la Federal es histórico e impensable cuatro meses atras. La movida es bien kirchnerista, doblan la apuesta, te corren por izquierda, no hay lugar para tibios. Y cuando vienen los palos, apuesto a que esto se va a redoblar y fortalecer. Y ahí tenemos que estar, organizados y bancando, de manera inteligente.

Termómetro Social III (bandera del plantel de Racing)

2011-02-28T13:18:00.006-03:00

¿Te acordás que hace algo más de dos años bancabas al modelo en voz baja? Fue de tal intensidad el bombardeo mediático aquel primer semestre del 2008 que sí, nos pasaba, algunos más y a otros menos, pero pasaba --algunos llegaron a usar la palabra verguenza- que en algunos ámbitos sociales por fuera del círculo militante, pensábamos dos veces antes de abrir la boca. Hubo muchos que rompieron relaciones con parte de la familia y con amigos de toda la vida. El asunto estaba salado. Yo no me callé ni una sola vez -lo digo sin mandarme la parte-, pero sé que a muchos sí. ¿Vos no? Dale... ¡Si hace unos días me dijiste que un par de veces preferiste cerrar el culo! No te hagas el logi, ahora. Bueno, no importa. Ya fue. El tema es que ahora estamos al re palo, embriagados con el dulce licor de un apoyo popular que vimos esfumarse de manera violenta, y que aparte -con la mejor de las leches te lo digo-, siempre soñamos, ¿o no? ¿De qué sirve este modelo si la gente no lo asume como propio? El único héroe es el colectivo, ¿o no?

No quiero delirarte, perdoná, me pongo en salame a veces, pero debe ser porque en ¡el aire se respira un clima de victoria, papá! No un partido ganado. Un campeonato, si querés. Una Copa Libertadores, ponele. ¿No notás que en general la gente aprueba y banca la gestión? Y sí, claro que es lógico, justamente. Todos los días hay anuncios e inauguraciones de obras y proyectos. Ella está más fuerte que nunca. No para. Ganamos las calles. Los pibes hacen flamear las banderas con una alegría que contagia. Y te repito: la gente tira la mejor. Están los salames de siempre, repetidores de los vómitos de Clarín, pero la mayoría banca.

¡Pará, pará! Dejame contarte algo y hablás vos. Ya te dejo.

El domingo fui a ver al Ciclón. Jugábamos con Racing. De hijos es poco; con Ramón le ganamos las últimas quince veces. Cancha llena -ese es otro dato, anotálo: los partidos se juegan a cancha llena-. Sale Racing, forman para los fotógrafos frente a nuestra platea y pelan una bandera, por el cumpleaños de Néstor -sabés que fue su cumple 61, ¿no?-, bueno, la cosa es que pelan el trapo recordando a Néstor y dándole fuerza a Cristina, y ahí nomás, la platea estalla en un aplauso, cerrado, muy respetuoso, que me erizó ¡hasta los pelos de orto, pá! Fueron cinco segundos interminables. Arrancaron las primeras palmas, la gente se paraba para que qué carajo se estaba aprobando, digamos, y en cuanto la cazaban, se sumaban, de pié, con la espalda derecha, sin gritos -tampoco fue que cantamos la marcha-, pero se estaba haciendo un reconocimiento a la figura de él y también a la de ella. Me volví loco. Tuve que sentarme, meter la cabeza entre las rodillas y hacer fuerza para devolver hacia la panza la pelota que me anudaba la garganta. Cuando me levanté tuve que limpiarme los ojos.

Bueno, eso, chabón. Quería contarte, porque el otro días nos acordábamos de lo mal que la pasábamos cuando los vendepatria del campo nos quisieron llevar puestos.

¿El partido cómo salió? Vos sos un marciano, hermano. Perdimos como unos giles, pero bueno, todo no se puede. Un colombiano nos clavó dos pepas. Y le dedicó los goles a Dios, ¿a vos te parece?

Termómetro social II

2011-02-24T00:49:00.006-03:00

Luciano M. tocó el bajo durante varios años de su vida. Con dedicación y una buena cuota de deseo, logró auspiciosos avances con el instrumento. Formó parte de un par de proyectos con los que parecía se le iba la vida y hasta se dio el gusto de hacer una gira por la costa argentina con una banda ricotera. Pero un día se cansó. Hoy, el cabezal valvular marca Fender que alguna vez compró en la calle Talcahuano, reposa en un costado de su habitación. Su primer profesor particular fue Yalo López, un bajista que venía del Blues, gran tipo, parsimonioso, didáctico, que portaba una cualidad que no todos logran constuir a lo largo de su carrera: cantar. Cantar y tocar (el bajo) a la vez. Él era quien le ponía la voz rasposa a los Duraznos de Gala, una banda que editó un par de discos y cuyo más importante exponente fue Botafogo, el excéntrico guitarrista de barba blanca que se codeó con estrellas mundiales del género.

Hace uno par de meses atrás, Luciano M. se cruzó en la puerta de su departamento a un hombre de unos sesenta y pico de años, flaco y desgarbado, modesto en su forma de vestir, un jubilado con tiempo libre, resignado a la soledad. El parecido con Yalo era notorio. Al poco tiempo quedó confirmada la casualidad: padre e hijo subieron en el ascensor con Luciano M, ellos hasta el piso tres y él hasta el cinco. La conversación con su ex profesor fue breve, casi de compromiso, aunque tuvo una carga de emotividad, seguramente debido a la nostalgia que nos abraza cuando el tiempo se agota de manera irremediable.

Luciano M., cada tanto, cruzaba al padre de Yalo, y lo saludaba. Lo vio dos veces, desde la ventana de su casa, limpiando con un cariño desmedido su modesto Ford Escort color bordo del año noventa y pico, o simplemente mirando cómo pasaban los coches en la avenida.

La semana pasada se encontraron en la puerta del ascensor. El hombre venía del chino, con dos bolsitas en la mano. Y Luciano M. se la jugó. Tuvo un momento de fugaz arrepentimiento, pero ya había abierto la boca:

- ¿Cómo andan las cosas, Maestro?
- Acá estamos, pibe. No tan bien como los que están en la costa, pero bien.
- ¿Se va a cocinar un bifecito?
- Sí, aunque ahora es casi un lujo.
Llegaron a piso tres. El padre de Yalo se dispuso a abrir la puerta del ascensor.
- Le hago una pregunta.
- Sí, decime.
- ¿Qué opina de la presidenta? ¿Le gusta el gobierno?
El hombre con la cara de su hijo, vestido con una remera descolorida, y en chancletas, levantó las cejas blancas, agrandó los ojos, curvó la boca, y desembuchó su respuesta.
- ¡La amo, querido!

Luciano M. subió el piso que restaba. Salió. Abrió la puerta de su departamento. Recién cuando se puso en puntas de pie para sacar un paquete de vainillas de la alacena, se convenció: "me dijo la posta; podría ser que me esté verdugueando, pero no. El tono exaltado de su voz, los brazos abiertos, la expresión de júbilo casi demente, no debería dejar dudas".

La pluma de R. Walsh

2011-02-11T00:41:00.006-03:00

Dos citas literarias del libro de genero policial "Variaciones en rojo", de Rodolfo Walsh.

* "Una aurora de comprensión creció lentamente en los ojos del comisario, agrandándose hasta adquirir la nitidez de la certeza" -la aurora de comprensión que anuncia la llegada de la certeza, ¡todo en una mirada!-.

* "Se interrumpió, sepultando el rostro en sus manos -yo hubiese puesto "entre sus manos", que grafica mejor aún la escena -¡Perdón, compañero!-". ¡Y qué peso tiene el verbo sepultar, carajo!

Un año de la Metropolitana

2011-02-06T12:45:00.004-03:00

Hoy publicamos en Miradas al Sur está nota sobre el año de la Policía Metropolitana en la calle.

De todas maneras seguimos pensando que por acá no vienen los principales dramas en materia de seguridad ciudadana. El problema de la Metropolitana es el de la película "El curioso caso de Benjamin Button", lo que aquí sería "El curioso caso de la Metro", una policía que nace vieja.

Los dramas están, por ejemplo, en la Bonaerense, en Casal, en Scioli, en León Suarez. Acá matan pibes que tienen hambre.

KRANEAR en manos de la Presidenta de la Nación

2011-02-03T21:30:00.003-03:00

Fue tan fácil como regalarle a un nene un caramelo y tan intenso como recibir la primera mirada decidida de una mujer deseada.

Con un grupo de compañeros de Cancillería la esperamos en la puerta del Palacio San Martín, en el barrio de Retiro, donde ella estaba participando del juramento de Fidelidad a la Nación de los egresados de dos promociones del Instituto del Servicio Exterior de la Nación (ISEN). Sólo estábamos ahí, parados, bajo el sol, aguardándola. De repente hubo un tenso movimiento en la puerta. Nos dimos algunos golpecitos con los codos. A los tres segundos apareció, de negro, prestando atención a los pasos que daba sobre la escalera caracól de marmol, charlando con dos o tres de las personas que la rodeaban, Héctor Timerman, el Canciller, entre ellas. Cuando caminó frente a nosotros sobre la alfombra roja, la saludamos, le dijimos que la queríamos, y ella, resuelta compañera, entera a pesar del luto, nos sonrió y saludó con la mano. Un instante antes de que se perdiese dentro del auto oficial, la llamé, y por encima del hombro de un par de hombres de traje oscuro, le pasé el ejemplar. Agradeció, volvió a mirar, agitar la mano, tomó asiento, y alguien le cerró la puerta desde afuera. Durante los cinco segundos que el auto estuvo parado, hasta que arrancó por Arenales y lo perdimos de vista, ella llegó a sacarle el celofán, e incluso, hojearla.

La primera nota, escrita desde el corazón, sintetiza, con en el poder de las palabras, nuestro homenaje hacia él. Apostamos, ahora, haberle tocado una fibra, a ella.

Dos años sin Luciano

2011-01-31T11:39:00.005-03:00

Mientras se sigue discutiendo lo que otros ponen sobre la mesa, Luciano Arruga sigue desaparecido. El pedido de verdad y justicia por Luciano es también la necesidad urgente de cambiar el foco de la intervención política (y periodística) sobre la responsabilidad penal juvenil. Muchos de los niños, adolescentes y jóvenes que cometen algún delito lo hacen como último eslabón de la cadena de producción de ese delito; quien sostiene esa cadena y golpea todos los días los cuerpos de los más vulnerables es la policía en sociedad con otros adultos. Cuando algún adolescente se rebela contra esa práctica, lo eliminan. Hay que resolver adentro para encontrar respuestas afuera: no hay otra. Todo lo demás roza la complicidad.

La política de seguridad de Scioli es totalmente antagonica a la política de seguridad que propone Cristina con Garre. Ahí hay un serio problema político. Pero eso no es lo más preocupante. Lo más grave es que esas decisiones políticas que se discuten en la tele, en diarios y en blogs, lo que producen son muertes y desapariciones como la de Luciano.

Homenaje a Martí en la Cuba cruda y libre

2011-01-30T00:49:00.005-03:00

Jesus es el cubano que nos recibió en su casa de Santiago de Cuba durante nuestra estadía en esa ciudad, cuando viajamos para los cincuenta años de la revolución. Médico de profesión, y fiel servidor de los servicios secretos cubanos durante varios años, el hombre se ocupó de nosotros con la calidez de un padre. Más castrista que Fidel, vivía en un rancho tan modesto como la ropa que usaba y los alimentos que servía sobre la mesa. Austero y deliberadamente solidario, nos dejó una marca indeleble en el cuerpo.

Una de sus devociones, aparte de la poesía, es su pequeña hija, Irenita.

Adjuntamos un texto de su autoría, tan crudo y contundente como sus convicciones.

ESTA NIÑITA DEL CENTRO TIENE LOS ZAPATOS AZULES, REALMENTE NO SON ZAPATOS, ES UN CARTON PINTADO, ELLA NO LOS TENIA PARA IR AL DESFILE Y SU MADRE, UNA TRABAJADORA CUBANA, DIGNA Y HONRADA, RESOLVIO DE ESA FORMA TAN BRILLANTE.
LOS TAMBORES DE LOS NIÑOS ERAN ENVASES DE COMIDA CON UNA TAPA RRIBA Y ABIERTOS ABAJO, SUS PADRES LOS PINTARON Y SONABAN IGUAL, LA BATUTA DE IRENITA ES DEL PALO DEL RECOGEDOR DE BASURA DE MI CASA QUE ENTRE MIRLAY Y SU MADRE LE DIERON ESA FORMA QUE PARECE, DE ESA MANERA TODOS LOS NIÑOS CON MIL TRABAJO LOGRARON HONRAR A MARTI.
CON GENTE COMO ESATA NUESTRO PUEBLO ES INVENCIBLE, ES LO QUE EL APOSTOL, MARTI, NOS ENSEÑO DESDE LA CUNA.
SOLO UN DETALLE DE COMO LUCHA NUESTRA GENTE CADA DIA, POR NOSOTROS Y POR TODOS USTEDES, NO IMPORTA DONDE ESTEN, MIENTRAS EXISTA CUBA Y SU REVOLUCION USTEDES SERAN MAS LIBRES.

http://laislaylaespina.blogspot.com

Termómetro social I

2011-01-24T15:09:00.006-03:00

Sábado a las ocho de la noche. Supermercado chino de la avenida Crisólogo Larralde y Estomba, barrio de Saavedra. Los clientes hacen fila en las dos cajas. El verdulero, a la izquierda de la puerta de entrada, embolsa frutas a dos manos. En el salón, una docena de personas recorren las góndolas. Una cumbia pegajosa irrumpe desde los parlantes. Al fondo, en la fiambrería y carnicería, también hay un par de clientes haciendo fila.

Cuando le llega el turno, Luciano M. pide un kilo de nalga para hacer milanesas.
- ¿Finitas o gruesas?
- Finitas.
El hombre, de delantal, atiende junto a su hijo, un chico de unos diez años, que se ocupa de cobrar y anotar el importe en un cuaderno.
Luciano M. no resiste la tentación de sacar el termómetro social.
- ¿Se vende carne, maestro?
- Por suerte sí, amigo.
El hombre es casi tan ancho como la puerta de aluminio empotrada a la pared, detrás suyo, donde las medias reses cuelgan de un gancho, aguardando su destino final. Tiene unos cincuenta años y los dedos de sus manos parecen morcillas.
- ¿Cómo te fue en el 2010?
- Más o menos, y para colmo el 24 de diciembre perdí 30.000 pesos por los cortes de luz.
- Y en el 2009 peor, entonces.
- ¿Sabés que no? -dice, y levanta las cejas, y curva los labios, formando una sonrisa.
- ¿2008, 2007? -sigue escarbando Luciano M.
- Impresionante. Todos estos años trabajé muy bien. Yo no entiendo de qué se queja la gente, hermano. Mirá cómo está la costa. Hasta las pelotas.
- Los que sí se pueden quejar son los que no tiene nada -dice Luciano M.
- Sí, esos sí, pero seguro que los mismos que ahora están de vacaciones, después vienen, se paran acá y empiezan a decir pelotudeces.
Luciano M. mira por sobre su hombro, como si le hiciese falta reconocer a muchos de los que conforman ese porteño medio pelo que repite las ganzadas de TN, Clarín y radio Mitre, aún cuando la realidad, por lo menos, muestra otra foto.
- Mirá -retoma el hombre-, estos tipos gobiernan para la gente. ¿Hacía cuánto tiempo que a los jubilados no les daban quinientos pesos para la navidad?
- Aparte del más de quinientos por ciento de aumento que recibieron estos años, ¿no? -dijo Luciano M., para robustecer la idea.
- Yo tengo cinco hijos. En el 2000 perdí todo.
- ¿Siempre te dedicaste a la carne?
- Toda la vida -afirmó, y se dipuso a cortar las últmimas tres milanesas del corte que yacía innerte sobre la tabla de trabajo -, mi familia tuvo que dormir durante tres meses en unos galpones de Constitución. ¡Yo no! -aclaró, punteándose el pecho-, porque soy cabezón y orgulloso -justificó.
- ¿Y cómo zafaron?
- Los primeros dos o tres años, con los justo. Y en el 2005, con Kirchner, que generó trabajo y volvieron a abrirse fábricas y la gente volvió a tener dignidad, mucho mejor. Ahora tenemos cuatro carnicerias.
- Hay que seguir empujando, entonces -reflexionó Luciano M., mientras el hombre embolsaba la carne y anunciaba el precio a pagar: 32 pesos.
- Más bien. ¿Te acordas lo que eran los que nos gobernaban en los noventa? No sólo nos hambreaban; también nos hacía pasar papelones en el exterior. Fijate lo que es nuestra presidenta ahora.
- Un lujo.
- Por favor... -exclamó el hombre de tonada tucumana, pelo ralo, y dedos de morcilla.
El nene, que durante toda la conversación había prestado una cansina atención, cobró, y entregó el vuelto.
Luciano M. los despidió con su mejor sonrisa. Ellos devolvieron un ruidoso saludo. El hombre saludó a la mujer que esperaba en la fila, y siguió con lo suyo.

Mientras Luciano M. caminaba por Crisólogo Larralde, se encontró silbando la cumbia que sonaba en el super Chino. Estaba contento. Y confiado.

Blanco Nocturno o el placer de la literatura

2011-01-22T16:11:00.004-03:00

Acabo de terminar de leer Blanco Nocturno, la última novela de Ricardo Piglia. Lo más hermoso que me pasó con esta impresionante y –me animo a decir- perfecta novela es la reconexión a los sentimientos que se prenden cuando uno lee buenos libros. En verano, al revés de lo que se dice en general, hay que aprovechar para leer lo robusto y no lo sencillo, porque hay tiempo, hay cabeza y cuerpo para asimilar y para ver todo desde alguna distancia, distancia de la oficina, de los recursos humanos, de la rosca. La literatura es un descanso. Es parar en la estación de servicio de la ruta a cargar nafta y tomar una coca. Hay que llegar, pero antes hay que parar.

La literatura (y no la crítica literaria) pega en lugares diferentes a la política y a los textos políticos. La literatura enriquece a la política más allá de las polémicas sobre si la sabe interpretar o no. Me gustaría leer más ensayos políticos o libros de historia pero cuando tengo que elegir, teniendo en cuenta los pocos momentos que se tienen para leer, elijo literatura. Y me lo agradezco.

Un libro como Blanco Nocturno es un romance, un asado con amigos, una fiesta íntima. El nivel de precisión, los personajes, la trama, su regocijo en el género policial. Después hay que seguir, claro, uno usa la literatura para después seguir, no para quedarse parado. El sueño de ser escritores es el mismo sueño aquel de ser futbolistas. Pero terminamos leyendo libros y yendo a la cancha los domingos. Lo que queda: laburar, militar, ser lo más felices posibles. Y tener hijos.

Acabo de ser papa de nuevo. Hay un cierto desinterés positivo de muchos temas cuando se desea y nace un hijo. Reaparece lo esencial, eso que, perdón por lo cursi, alimenta el alma. Estar en casa con la princesa y leer mientras duerme: momentos perfectos.

Por eso hay que permanecer con los libros. Muchos sueñan con vivir de los libros en el sentido económico. Yo sueño con vivir gran parte de mi vida encima de los libros. Y cuando leo algo así todo vuelve, es una nostalgia alegre, constructiva.

Había pensado en escribir algo así como una reseña o crítica pero no estoy para eso, en tal caso hay que pasar, por ejemplo, por acá, por acá, por acá, que es todo muy sabroso. Pero me permito una nota de color: los tiempos de Piglia: “Escribí esta novela de la misma manera que las otras, con un procedimiento que no recomiendo a nadie: escribo un primer borrador y lo dejo descansar dos años… Cuando el tiempo se incorpora al manuscrito, hay una inspiración que está en el propio material”. Respeto al tiempo.

Literatura y política. A veces la literatura ayuda a reinterpretar coyunturas políticas, a veces no. Blanco Nocturno es un gran libro y, como dice Piglia, es además su libro sobre el campo, que no es poca cosa, en estos días de mesas de enlaces que tienen nostalgia de una coyuntura ya agotada. Dice el libro, página 274: “Los que hablan de conciliación y de diálogo son siempre los que ya tienen la sartén por el mango y el asunto cocinado, esa es la verdad”. O esto, página 230: “populismo campesino que habla en criollo con las sentencias conservadoras”. O acá, página 115: “…pensaba que el campo era un lugar pacífico y aburrido, con paisanos con gorra de vasco, que sonríen como tarados y le dicen a todos que sí. Un mundo de gente campechana que se dedicaba a trabajar la tierra y eran leales a las tradiciones gauchas y a la amistad argentina. Ya se había dado cuenta de que todo eso era una farsa, en una tarde había escuchado mezquindades y violencias peores a las que podía imaginar”.

A leer que se acaba el mundo.

Conversación con la madre de Camilo Blajaquis

2011-01-18T13:05:00.007-03:00

Diez de la noche del sábado 15 de enero. Estacionamiento de un supermecado Día de Ciudadela, iluminado sólo por un puñado de lamparitas de bajo consumo que cuelgan de un cable. Terminaba una movida cultural organizada por el poeta Camilo Blajaquis, un pibito de veintiún años que en el 2005 cayó preso por un secuestro extorsivo y que ahora, en libertad hace un año, dirige la revista de cultura marginal ¿Todo Piola?, coordina los talleres literarios de la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Morón, escribe en la nueva revista Crisis, y está en boca de muchos de los tienen alguna relación con el planeta carcelario, la poesía, el periodismo y la política.

Camilo leyó, de manera intermitente, y con una cadencia y soltura muy contagiosa y seductora, poemas de su primer libro (La venganza del cordero atado). Entre poema y poema, fueron actuando los distintos invitados: los rabiosos chicos de Clan Oculto (Hip Hop del conurbano), los apaciguados Jamaicaderos (Reggae de Etiopia) y un payaso. Parece cerrar, se proyectaron un par de cortos de la revista ¿Todo piola?, muy bien logrados.

Mientras unos cuantos amigos y vecinos felicitaban a Camilo (Cesar Gonzales, en realidad) y otros le pedían una dedicatoria para el libro, Luciano M. encaró a la madre del joven poeta, que estaba a un costado:

- Soy Luciano M., periodista, entre otras cosas –se presentó, incómodo.
- Hola, ¿qué tal? –dijo ella, sonriendo.
Al hijo lo había tenido de chica porque era muy jóven. Estaba contenta, orgullosa. Terminaba otra gran noche.
- Me gustaría hacerte una entrevista, en algún momento.
- ¿A mí? –dijo ella, apuntándose el pecho con el dedo índice de la mano derecha.
- Sí. Todos quieren la nota con tu hijo –dijo Luciano M, y ladeó la cara hacia su izquierda, donde un tumulto bregaba por sacarle algo al poeta, muy pendejo, morocho, con gorra-, pero yo quiero hablar con vos, que sos la madre de la criatura.
- Bueno, dale, no hay problema –aceptó ella, ruborizada.
Mientras la mujer dictaba el número de teléfono de su casa, él tiró un dato que ya conocía:
- Tienen casa nueva, ¿no?
- Sí, ¿cómo sabés?
- Lo leí en una nota que le hicieron a César. Y aparte las conozco porque paso por ahí cada tanto.
- No lo podemos creer. Nos cambió la vida.
Ella y su hijo –y seguramente algún hermano más-, viven en el barrio Carlos Gardel, en El Palomar, zona oeste del conurbano, y en el segundo semestre del 2010 recibieron una de las tres mil quinientas viviendas populares que el gobierno nacional construyó en el barrio.
- Yo también escribo –compartió él-, y aparte soy kirchnerista.
- ¡Yo también, nene! –devolvió ella, exultante- ¿cómo no los voy a bancar?
Luciano M. le dio un beso y prometió llamarla pronto.

Hacía unos días atrás Luciano M. había leido que Camilo puteaba en varios idiomas por la desición de la presidenta de sacar la Gendarmería a la calle, en la provincia de Buenos Aires. Es lógico, pensó él, poniéndose en el lugar del poeta. Tan honesto e incontrastable como la realidad que le pasó por encima a la madre, con casa nueva.

Pararse frente a los pibes de los colegios a hablarles de organización

2011-01-11T16:21:00.009-03:00

Desde el Programa "Educación y Memoria" del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, con quienes asistí a un par de escuelas el año pasado para contar algunas experiencias pasadas y actuales, en relación a la militancia a favor de los derechos humanos, me invitaron a escribir algunas líneas, ya que Claudio Altamirano, va a sacar un libro contando su propia experiencia, al frente del Programa.

Pararme frente a decenas de chicos y chicas del primario y secundario siempre me despertó profundas emociones. Nudo en la garganta y lágrimas aguándome los ojos. Es inevitable. Mis tripas sobre la mesa y la atención respetuosa de los chicos se traduce, invariablemente, en una experiencia fuerte. También implica una responsabilidad. El primer cimbronazo llega de la mano de los nervios, a pocos minutos de la presentación, el paso al frente, y las primeras palabras. En general llevo un punteo con el que pienso repasar mi experiencia personal y colectiva en el marco de una organización, y aparte algunas ideas para que queden rebotando dentro del cuerpo de los chicos. No siempre logro respetar el punteo, claro, y cuando las emociones me ganan el pecho, las palabras salen solas, inmanejables.

Siempre nos pareció importante que los pibes escuchasen el relato directo de un hijo de desaparecidos, porque tanto nuestros padres como nosotros somos personas de carne y hueso, con muchas de las virtudes y miserias que en definitiva tiene cualquier persona. Uno de los objetivos que nos propusimos para nuestras presentaciones delante de los pibes fue humanizar esas siluetas, y ponerles nombre, apellido, barrio, profesión y cotidianeidad. Bajarlos a tierra. En definitiva, nosotros -los hijos de aquellos hombres y mujeres a quienes siempre reivindicamos como militantes populares, aparte de estudiantes, trabajadores, artistas, o lo que fuese-, convivimos con un drama no tan distinto al que cargan tantos otros sobre sus espaldas: la pérdida. No somos los únicos que perdieron a los suyos. La diferencia está en el pliegue político de la cuestión. Se los llevaron porque querían hacer una revolución. Les dieron con una saña inaudita porque existía la posibilidad cierta de modificar la matriz económica de un país históricamente desigual. Se hablaba del hombre nuevo y los cambios llegarían con las armas. Es a partir de esa distinción, irreparablemente dolorosa e indignante, que nosotros pudimos abordar, justamente, la cuestión de la política, esa herramienta con la que se puede mejorar la calidad de vida de nuestro pueblo, en especial la de aquellos que menos tienen.

El proceso político iniciado en mayo del 2003, nos modificó el paradigma, y pasamos de la trinchera y la resistencia, a reivindicar las políticas públicas a favor de la Memoria, la Verdad y la Justicia.

Nuestro principal deseo, y objetivo, pensando en los chicos con los que charlamos a lo largo de los últimos años –hablo por mi experiencia en H.I.J.O.S. a fines de los noventa y también por el Observatorio de Derechos Humanos en la actualidad-, fue despertarles una inquietud en relación a la organización como parte de nuestros principios de vida. Poníamos el ejemplo de nuestros espacios, cuando pasamos de las primeras reuniones en la casa de un amigo a convertirnos en espacios de militancia concretos realizando acciones que lograban cierto rebote. Siempre quisimos dejar esa semilla en el aula, para que después sean los chicos quienes la rieguen, y dejen de lado las individualidades para edificar un colectivo, porque es de esa manera junto al otro, espalda contra espalda, que se comienzan a construir los primeros sueños compartidos, las lucha en la calle y, quizá, con el tiempo, las flores más preciadas, que son las conquistas.

Hoy, muchísimos pibes han vuelto a organizarse. Con la misma pasión que se pone en la tribuna de una cancha o el césped de un recital de rock. Festejo esta nueva coyuntura porque el día de mañana será mucho más complicado, para aquellos que operan desde las sombras defendiendo los intereses de los grupos concentrados y antipopulares, pasarnos por encima.

De eso se trata, me parece. Nuestra historia personal, nuestro legado –a su vez, en muchos de los casos, heredada de nuestros padres-, puesta en función de los que siguen, y un país más equitativo y con igualdad de oportunidades.

María Elena Walsh

2011-01-10T13:23:00.006-03:00

Me llamó mi hijo, me dijo que te fuiste.

Siempre nos acompañaste

Y lo vas a seguir haciendo.

Las cunas argentinas se mueven con tus canciones

Y se van a seguir meciendo.

Sos parte de la herencia

Y lo vas a seguir siendo.

El caso Barreda y el 2 X 1

2011-01-09T12:39:00.002-03:00

Hoy publicamos esta nota en Miradas al Sur. En la previa consultamos a Gustavo Arballo (@GustArballo), prestigioso abogado y bloguero, sobre los aspectos jurídicos del caso. Con mucha generosidad y despliegue nos contestó. Lamentablemente la consulta fue muy sobre la hora y la respuesta vía correo electrónico llegó después del cierre de la nota. Pero por suerte las argumentaciones y el análisis sobre el tema los subió a su blog y desde acá los invitamos a pasear por ahí.

Termómetro social

2011-01-08T12:32:00.004-03:00

Luciano M. se acodó en el mostrador de la Farola de Nuñez -Cabildo y Congreso-, y pidió tres empanadas para llevar. Hasta que se las entregaron, mantuvo el siguiente diálogo con la octogenaria señora que estaba detrás de la caja registradora:

- ¿Usted es la dueña?
- Sí, joven -contestó ella, maquillada en exceso y forzosamente amable-. Mi marido falleció hace ya algunos años y ahora la administro yo sola.
El local no era un lujo, pero andaba bien. Se notaba. No había que ser un experto. La esquina se pagaba sola, y había por lo menos cuatro mozos, y otros tres empleados en la cocina, la bacha y el mostrador. Cincuenta lugares para sentarse, la mitad ocupados. En las dos pantallas planas que había en los vértices del salón, TN. Y a pocos centímetros de la caja, dos ediciones del diario Clarín.
Una empleada joven, a su izquierda, escuchaba con curiosidad la conversación.
- Por acá debe haber visto desfilar los últimos cincuenta años de nuestro país -dijo él, asombrado por la hidalguía que presentaba la señora, de pié, y trabajando, un martes a las once de la noche.
- ¿Por qué lo dice?
- Por la edad.
- Nosotros fuimos la primera Farola de todas.
Ahora fue él quien dibujó una mueca de asombro en su cara. ¿Quién no se comió una pizza alguna vez en una Farola?

- ¿Y cómo están trabajando? - preguntó él, que nunca pierde la oportunidad de sacar el termómetro social.
Ella pareció no comprender la pregunta. Frunció la piel arrugada de la nariz y entrecerró los ojos.
- ¿Están trabajando bien? ¿Es un buen momento? En lo económico, digo -insistió él.
Ella meneó la cabeza, y dibujó una mueca escéptica en su cara de rasgos gallegos. No hacía falta la confirmación, pero de todas maneras, habló:
- Tuvimos mejores épocas.
La empleada pareció contrariar a la señora con un gesto burlón. Y estaba entretenida. Se le notaba por la leve sonrisa que se le dibujaba en la comisura de los labios y por el brillo de sus ojos marrones.

Apareció el cocinero, de blanco, y le pasó las empanadas. La empleada tiró del rollo de papel y cortó por lo menos cuarenta centímetros. En menos de diez segundos las había envuelto con una cinta colorada.

- ¿Y cuál fue la época que mejor le fue? -preguntó Luciano M.
La señora no lo dudó. La respuesta fue inmediata:
- Finales de los 70, comienzos de los 80.
Ahora fue él el que se tomó un par de segundos para volver a meter bocado.
- No fue la época más feliz para nuestro país, me parece -arriesgó él.
Ella no dijo nada. Pero se le notó cierta incomodidad detrás del maquillaje. Se puso a hacer unas cuentas en la caja registradora.
- De todas maneras durante los últimos años la cosa no viene nada mal, ¿no? -sugirió él.
La empleada estuvo de acuerdo, y lo transmitió con un movimiento de cabeza.
- Puede ser, pero usted me preguntó cuál había sido la mejor época -devolvió la señora.

Las empanadas ya estaban envueltas con moño y todo sobre el mostrador. Era hora de irse. Luciano M. pagó. Iba a decir algo más, pero decidió cerrar la boca. Le sonrió a la chica, que deseaba que la conversación siguiese, y también a la señora, que ya estaba en otra cosa.

Él se despidió deseándole, a las dos, un buen 2011. "Gracias", dijo la empleada, sonriendo. "Adios, querido", dijo la señora.

Néstor Kirchner, la vida y la muerte

2010-12-31T15:57:00.008-03:00

1) El domingo 26 de diciembre, con Santino y Lalo –director de la revista-, tiramos una lona con varios ejemplares de KRANEAR frente a la pirámide de Mayo, en el marco de una movida que se llamó "Que florezcan mil flores", cuando faltaban pocas horas para que se cumplan dos meses de la muerte de Néstor. Distintos colectivos expusieron murales plásticos y fotográficos, hubo batucada, teatro, se leyeron poemas, y a las doce de la noche se levantó un vaso de sidra en su memoria, gritando emocionados algunas de las consignas que ya hicieron historia. Por la tarde, bajo el sol, varios compañeros no resistieron la tentación, y pelotearon junto a Santino, sobre las baldosas que durante más de treinta años pisaron las Madres reclamando la Justicia que hoy se cristaliza con políticas de Estado.

Mi hijo, de siete años, jugó descalzo durante las dos horas, y recién aflojó cuando se hizo un pequeño corte en la planta del pie. Después nos ayudó a vender parte de las treinta revistas que se llevaron distintos compañeros del puñado de organizaciones que había en el lugar.

2) A Carlos Dasso lo contactamos para preguntarle si nos permitía citar unos pasajes de un artículo que había escrito el año pasado para la edición número uno de la revista Hologramática, editada por la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de Lomas de Zamora. Queríamos sus escritos para la nota sobre el Plan Argentina Trabaja de nuestro primer número de KRANEAR. Carlos había ensayado sobre “El Estado de Bienestar en Argentina” y sus ideas nos venían como anillo al dedo para tirar un ancla en la segunda mitad de la década del 40 del siglo pasado, y hacer un paralelo con las políticas sociales implementadas por el Estado Kirchnerista.

Aceptó, claro, después de un ida y vuelta muy armonioso de correos. Quedamos que lo invitábamos a la presentación de la revista. Así lo hicimos cuando llegó el momento, a mediados de diciembre, pero el hombre nunca contestó. Nos llamó la atención, por la amabilidad que había mostrado a lo largo de nuestro primer contacto.

En una de las tantas cenas que afloran para estas fechas, la madre de mi hermano nos comentó que Carlos Dasso había sido compañero de militancia de nuestro padre, y que había fallecido a comienzos del mes de diciembre.

La casualidad y la muerte, flotando pesadamente frente a nuestras narices, revoloteando como colibríes negros dentro de nuestros estómagos, cruzadas, a su vez, por el nacimiento de un proyecto muy deseado como la revista.

3) El miércoles pasado nos dimos una vuelta por el Hotel Libertador, en Córdoba y Maipú, en el centro porteño, para la presentación del segundo número de la revista "Desafíos para un proyecto nacional", cuya edición, de 128 páginas, está destinada a evocar la figura y la obra de Néstor Kirchner. El Consejo Editorial está conformado por cuadros políticos de la talla de Nilda Garré, Carlos Tomada, Alberto Sileoni, Mercedes Marcó del Pont, Jorge Taiana, Francisco Gutiérrez, Daniel Filmus, Agustín Rossi, Omar Plaini, Tristán Bauer, Ricardo Forster y Ricardo Rouvier, entre otros. A cada uno de ellos le obsequiamos, en mano, el primer número de KRANEAR. La titular del Banco Central de la República Argentina fue quien se hizo cargo de la breve y descontracturada conferencia de prensa, frente a las cámaras de la TV Pública, la agencia TELAM y varios fotógrafos. Con jerga militante, habló de Néstor con amor, respeto y admiración.

El dolor por la muerte menos deseada, otra vez abrazándonos, a todos, y con la misma tenacidad inexorable, en el segundo piso de un hotel cinco estrellas, o en la choripaneada de una UB de cualquier barrio.

4) La presidenta de la Nación nos dedicó, ayer, un mensaje de fin de año. A todos y a todas. Habló del crecimiento inédito que viene arrastrando en nuestro país, del masivo consumo popular que gana las calles -a pesar de las operaciones mediáticas que tienen como objetivo político reverberar con la insistencia de un acople el inconsciente colectivo con la falta de combustible, los problemas con la luz y las tomas de tierras-, habló de un índice de desocupación del 7,4%, del posicionamiento internacional que hoy tiene la Argentina y de la política de Memoria, verdad y Justicia que hoy disfrutan miles de compatriotas.

Y habló de él –porque así lo invoca, como “él”-, y se le quebró la voz, y se le humedecieron los ojos, y a nosotros también, porque su muerte nos rompió el corazón y porque el dolor de ella es también nuestro, y pidió, con absoluta humildad, que en el brindis, pensemos también en él, y en su ejemplo de sacrificio y voluntad por un país más justo.

5) Durante los últimos días del mes de enero nacerá Carmen, la segunda hija de mi hermano y primera de su pareja Julieta. Traerá, bajo sus bracitos, un caudal inconmensurable de vida, como lo hiciesen Manuel y Santino –los hijos de los Hermanos Dios-, y cada vez que los miremos jugando a la pelota, tirándose a una pileta, o durmiendo con la inocencia ganándole todos los músculos del cuerpo, volveremos a tomar conciencia de que la vida es eso: una acumulación de experiencias ligadas a las pérdidas de los que ya no están, y la esperanza y el amor por los nos rodean, lo que vienen, los proyectos, las ideas y los deseos. El dolor convertido en lucha no tiene techo.

2011 a todo K

2010-12-30T11:44:00.002-03:00

Angie y la política del macrismo

2010-12-28T17:23:00.005-03:00

Cuando Angie tenía dos años y medio su papá, Juan Carlos Barrera, fue secuestrado por un grupo de tareas en la Ciudad de Buenos Aires. Su abuela Paula Efigenia, la mamá de Juan Carlos, estuvo mucho tiempo esperando que su hijo apareciera. Paula Efigenia presentó el habeas corpus en plena dictadura militar, la denuncia en la Conadep cuando regresó la democracia, y siguió esperando, tratando de entender la vida de sus otros dos hijos, hermanos de Juan Carlos, que no encontraban su rumbo.

Angie es amiga de su abuela, por el amor, por la compañía, pero la trata de usted. “Usted, abuela, déjeme a mi, yo la ayudo”.

La conocí a Angie hace 10 años, llegó mi estudio porque trabajaba con la novia de un amigo. Angie sabía que su padre estaba desaparecido, por supuesto, pero quería averiguar algunas cosas más. Enseguida establecimos un vinculo de confianza. Chequeamos las denuncias en Conadep y tramitamos la indemnización de la Ley 24.441. Antes de que termine el trámite le salí de garante en un alquiler cuando se fue a vivir sola. También generamos un vinculo con su mamá, un personaje de película.

Siempre le pasan cosas a Angie, de esas cosas que supuestamente los abogados tenemos una respuesta. Accidentes, problemas de consorcio, maltratos laborales. El año pasado Angie quedó embarazada y enseguida la echaron del Colegio Calazanz: era madre soltera y eso todavía es un pecado.

En el medio de todo esto, hace dos años Angie me dijo que su abuela, Paula Efigenia, estaba muy mal de plata, que los hijos no se hacían cargo y que ella la ayudaba con lo que podía. Le dije –me di cuenta tarde- que su abuela tenía derecho a cobrar el beneficio que otorga la Ley 2089 de la Ciudad, que prevé un subsidio mensual y vitalicio para las madres de desaparecidos que no hayan cobrado otro beneficio por la desaparición de sus hijos. Como este caso.

Así fue que Paula Efigenia, con sus 89 años (ahora tiene 90) consiguió toda la documentación que necesitaba y presentó a principios del año 2009 la solicitud del subsidio ante la Subsecretaría de Derechos Humanos del Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Pero no le pagaban. Casi dos años y no le pagaban. El Gobierno de la Ciudad alegaba problemas presupuestarios y no pagaba. Pasaron dos navidades y no cumplía con su obligación legal.

Angie hizo reclamos de todo tipo. Desde la Defensoría del Pueblo de la Ciudad se pidieron informes a la Subsecretaría de Derechos Humanos y se recomendó el pago, pero nada. No hubo respuesta formal. Informalmente le dijeron que no había presupuesto. Más informalmente Angie sabía que la única forma que le paguen a su abuela era haciendo algún escándalo público o salir en los medios.

El domingo salió esta nota en Página 12 sobre el caso.

Ayer la llamaron a Angie para avisarle que mañana, último día hábil administrativo del año, su abuela va a poder empezar a cobrar el subsidio.

Así funciona el macrismo. Así construye su política pública el macrismo: haciendo señas al espejo de los medios de comunicación. ¿Alguien no se dio cuenta todavía? Para Macri lo que pasa pasa en los medios . Sino no pasa. No existe, no está. Es un ente.

Notas de la crónica en Miradas Al Sur de la sentencia del juicio ABO

2010-12-27T00:48:00.009-03:00

El martes pasado estuvimos frente a los Tribunales Federales de Comodoro Py, participando del festival que los organismos de derechos humanos organizaron para seguir en vivo la sentencia del juicio del circuito ABO (los centros clandestinos de detención y Exterminio Club Atlético, el Banco y el Olimpo). Fue una noche especial porque estuvimos ahí como hijos de una generación desaparecida, y también como periodistas de Miradas Al Sur. En la semana le habíamos dicho a nuestro editor que estaríamos allá, que podíamos traer imágenes, palabras y sensaciones. Y así fue.

Acá está la nota que publicaron en el diario. Estamos contentos. Es una buena nota, propia, genuina, militante. El eje central lo habíamos punteado cuando arrancó el juicio, hace un año atras, ya que se estaba produciendo un hecho político transcendental: nuestra generación declararía por primera vez en un juicio por delitos de lesa humanidad, como querellantes directos, después de quince años de espera.

En la calle, frente a los Tribunales, estuvimos charlando, por ejemplo, con militantes de la Juventud Sindical. Entre otros, los chicos y chicas que trabajan en los peajes por los que pasamos cuando salimos de la Ciudad, que hoy están encuadrados en una organización que no para de crecer, y que según sus mismas palabras, estaban ahí, entre otras razones de tipo históricas -la mayoría de los desaparecidos fueron trabajadores-, porque es con este modelo de país que ellos están mejorando sus condiciones de vida. "Sabemos que este es el único gobierno que defiende nuestro intereses". También hablamos con algunos de los músicos detrás del escenario, y todos asumieron que la muerte de Kirchner los había despabilado, que hasta ese momento miraban la realidad política a través del vidrio de la indiferencia. Los HIJOS, a cargo del acto, nos comentaron que este juicio era muy especial porque varios de sus integrantes participaban como querellantes, y porque era la primera vez que se juzgaba a miembros de la Policía Federal Argentina, como el delincuente del Turco Julián.

Cruzarme con mi hermano, los dos con la libreta en la mano, intercambiando declaraciones de tipos como Claudio Morgado, o Pablo Lescano, bajo las banderas de las organizaciones, en el marco de una noche histórica, fue extraordinario.

La salida de nuestros compañeros, por la escalinata lateral, al final del juicio, fue memorable. La emoción que flotaba en el aire pegajoso y oscuro, nos la llevamos a casa, rebotando en la boca del estómago, y una de las situaciones que más nos impactó, fue el eterno agradecimiento que cada uno de los que estábamos ahí sentimos por Néstor Kirchner, el hombre que, sin dudas, nos cambió la vida.

Lanzamos la revista KRANEAR

2010-12-23T11:22:00.007-03:00

A las pocas horas de la perpetua en cárcel común para Jorge Rafael Videla y Benjamín Menéndez (y la inauguración que hiciese la Presidenta del último tramo de la autopista Rosario-Córdoba, en la localidad de Leones), un día después de las condenas perpetuas para el “Turco” Julián y otros quince asesinos que operaron en las sombras del circuito ABO, y otros tres genocidas condenados en la ciudad de Mar del Plata ( y el anuncio oficial de que Mercedes Benz vuelve a producir camiones en nuestro país), presentamos nuestra revista.

Rodeados por los compañeros, amigos, familia, y abrazados por el aire caliente de estos días, en el local de “MU Punto de Encuentro”, a una cuadra de la Universidad de las Madres, en la zona del Congreso, nos sacamos el gusto de presentar nuestro proyecto comunicacional. Sin tecnicismos ni palabras grandilocuentes, con la alegría de ver concretado un objetivo, desentrañamos su génesis, contamos la cocina de la revista, los primeros encuentros en la casa de Lalo, en San Telmo, el "para qué" de la revista, la individualización de nuestros potenciales lectores, la idea del álbum con figuritas coleccionables con las caras de nuestros luchadores latinoamericanos, la parrilla de temas que terminaron en el sumario, los trámites legales que nos tuvimos que poner al hombro, y en especial, la certeza de que nuestra mirada, voz y estética, tienen una estrecha relación con los tiempos que corren. Sin los juicios, las obras públicas, las políticas sociales, el fortalecimiento de las instituciones, la obra completa de Néstor y Cristina Kirchner y otros presidentes de la región, lo nuestro no tendría horizonte. Ni siquiera hubiese nacido. De eso hablamos en el lanzamiento. De la intención de ponerle voz a un proceso político, económico y cultural que no tiene antecedentes, por lo menos para nuestra generación. Hablamos de nuestro deseo, ligado a la comunicación y a la política. Y dijimos que nuestra intención es ofrecer un aporte militante para la causa.

En la mesa nos acompañaron Silvina Spinelli, la diseñadora, y también Claudia Acuña, dueña de casa, que habló del lanzamiento de KRANEAR como un acto de amor, y que desde el momento que llegamos hasta que nos fuimos, nos trató con la cordialidad de una madre.

La Virgen de Guadalupe, luminosa estrella principal de nuestro primer ejemplar, invadió los cuatro costados del salón. Cuando nos retiramos, hubo un breve forcejeo para ver quién se llevaba a casa la lona que habíamos impreso para la presentación, y que durante los cuarenta minutos que estuvimos sentados al frente, nos acompañó adherida a una pizarra.

Un nuevo proyecto ha nacido. Gracias a todos por acompañarnos.

(KRANEAR se consigue en MU Punto de Encuentro, Hipólito Yrigoyen 1440).

Perdimos mucho pero vamos ganando. Semana de la Justicia

2010-12-19T22:11:00.003-03:00

Termina el año del Bicentenario, uno de los años más intensos de nuestras vidas. La muerte de Néstor como imagen total de dolor, pasión y compromiso puede ser el título o la metáfora del año. Muchas muertes, pero respondidas con mucha vida, con muchos proyectos, con mucho futuro.

Alguna vez Sandra Russo, en el living de su casa, cuando íbamos al taller de escritura que ella daba, nos dijo que teníamos una tremenda pulsión de vida. Que el asesinato de nuestro viejo y las desapariciones de varios familiares, nos había dado una energía especial. Piropo más, piropo menos, la cosa es que perdimos mucho pero vamos ganando.

El martes se dicta sentencia por los delitos de lesa humanidad cometidos contra 184 víctimas, en los centros clandestinos Club Atlético, Banco y Olimpo, que conformaron el circuito represivo “ABO” durante la última dictadura cívico-militar. Demasiada muerte ahí, pero respondida con exceso de vida. Por el juicio (que duró más de un año) pasaron a declarar muchos compañeros nuestros, de nuestra generación, que contaron el secuestro y la desaparición de sus viejos. Su huerfandad. Hay un festival de puta madre el martes organizado por H.I.J.O.S, en la puerta del Tribunal, en Comodoro Py, hay música, toca Fidel Nadal, hay fiesta. Cuando llega la justicia es una fiesta.

El miércoles los jueces cordobeses van a contarle a todo el que quiera escuchar la sentencia en uno de los juicios a los milicos que se lleva en Córdoba: van a condenar a Videla. A 200 años de la Revolución de Mayo, Argentina escribe las bases de los próximos años. Lo que sí y lo que no, en un país democrático y que apunta a la justicia social. Todo antes de navidad, para que pasemos una linda noche buena y un gran fin de año lleno de reparaciones.

Un rato después de la condena a Videla, vamos a estar presentando la revista Kranear (ver en la columna de la izquierda, arriba, en este blog). Un granito de arena en esta revolución de la era kirchnerista.

Y a pensar en el 2011. Hay mucho para hacer y mucha pulsión de vida para desparramar.

Viene Carmen.

Asociación de Surferos Peronistas

2010-12-17T14:14:00.007-03:00

La semana pasada estuve en la presentación de una antología de poesía salvaje (Si Hamlet duda le daremos muerte), compilada por el compañero Julián Axát, poeta y Defensor Oficial de Niños y Adolescentes en la Ciudad de la Plata. La presentación se hizo en el Espacio Cultural Nuestros Hijos, que la Asociación Madres de Plaza de Mayo levantó dentro de la Ex Esma.

Uno de los poetas de la antología es Jorge Areta, hijo de Joaquín Enrique Areta, el poeta desaparecido que escribió los hermosos versos de "Quisiera que me recuerden", leído por Néstor Kirchner en un acto oficial del año 2005, difundido por todos lados durante los últimos días.

Jorge Areta también es músico. Tiene un hijo, y es de la ciudad de Mar del Plata.

Tomando una copa de vino, al término de la presentación, le pedí la calcomanía que encabeza la entrada.

¿No es genial?

NIlda, te bancamos

2010-12-13T11:37:00.003-03:00

Parece que llegó el momento de la democracia en las fuerzas de seguridad. Nilda Garre es la figura quizás más emblemática para el cambio. La gestión que hizo en las fuerzas armadas, desparramando derechos humanos, es un mensaje del carajo. La Policía Federal Argentina, como toda corporación, sabe leer los mensajes de la política y, además, tiene una cintura que se adapta a cualquier espacio, por más estrecho que sea. Si se hace con fuerza y poder político, se puede conducir.

Hay que hacerle el aguante y militarla. Pero sobre todo hay que pensar estratégicamente y laburar cien mil horas.

Parece que todo llega en el kirchernismo. Si se avanza en esto se pueden disminuir sustancialmente los índices del delito y violencia. Si se avanza en esto y puede perdurar en los años se puede cambiar el miedo por el respeto y hasta podemos identificar quienes son los verdaderos delincuentes. Si se avanza con esto podemos saber dónde está el delito en Argentina y por qué.

Salud

Imágenes y crónica de la toma en el Indoamericano

2010-12-12T00:29:00.009-03:00

Una Cooperativa de Fotógrafos estuvo en el Indoamericano y publicó una serie de imágenes junto a una pequeña crónica de los hechos que nos tuvieron agarrados de las pelotas durante tres días. No estuve ahí. Ahora me arrepiento.

Mientras, en el medio, hubo un acto. El acto oficial por el Día Internacional de los Derechos Humanos, encabezado por la presidenta el día viernes en el Salón de los Patriotas. La foto de Hebe y Estela cubriéndole la espalda, los nenes de blanco jugando a un metro de distancia, los invitados, los balcones llenos, nos imprime una nueva marca en el cuerpo. Símbolo e historia. Hechos políticos que nos llevamos a la tumba.

Acá tenés los pibes para la liberación, Cristina.

Tampoco estuve ahí, aunque podría haber estado, porque fue un homenaje para los Organismos, experiencia de la que formé parte.

Inmediatamente después, los móviles desde Soldati, y la locura y la degradación, documentada, entre otros, por la Cooperativa.

Defendiendo la vida avanza el Proyecto Nacional

2010-12-09T14:19:00.003-03:00

Comunicado de prensa de un colectivo de organizaciones kirchneristas, ante la represión y muerte en Villa Soldati.

1. Repudiamos enérgicamente la represión brutal que tuviera lugar en la madrugada del miércoles 8 en Villa Soldati, que costo la vida de Bernardo Salgueiro y Rosemary Puña, decenas de heridos y una cincuentena de presos. Como consecuencia del enorme déficit en políticas de vivienda del Gobierno de Macri, el cual prioriza los negocios inmobiliarios antes que la grave
situación habitacional.

2. No podemos dejar de hilvanar, este lamentable hecho, con lo sucedido en la provincia de Formosa el pasado 23 de noviembre, que costo la vida también de Roberto López (Toba-Qom).

3. Este hilo conductor, nos indica que los grupos más concentrados del poder económico y sus actores políticos, intentan frenar los avances y movilización del pueblo organizado en lucha por sus reivindicaciones históricas y necesarias.

4. Intentan, de esta manera, cambiar el rumbo iniciado hace siete años y detener el avance del proyecto nacional, popular y latinoamericano, ya no mediante el debate democrático, sino a través de las más oscuras formas de operar.

5. Los compañeros asesinados en el Roca, en Villa Soldati y en Formosa pertenecían al campo popular y eran parte de las luchas por reivindicaciones legítimas, como el trabajo digno, la vivienda y la tierra para producir alimentos. Luchas que se enfrentan a los intereses del poder económico.

Ante estos hechos, el conjunto de las organizaciones abajo firmantes exigimos:

1. El cese del desfinanciamiento de las políticas públicas en la ciudad y la represión a los sectores populares.

2. La investigación hasta sus ultimas consecuencias de los responsables materiales e intelectuales de los hechos mencionados Y declaramos, fervorosamente, la defensa y la profundización mediante la movilización y unidad del actual modelo nacional y popular encarado por la mayoría del pueblo y el gobierno encabezado por la presidenta Cristina Fernández de Kirchner.

Convocamos a movilizarnos a las 17.30 hs, desde Callao y Rivadavia hacia la jefatura de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

*Movimiento Evita - Frente Transversal Nacional y Popular – Federación Tierra y Vivienda (CMP)– Corriente Nacional Martín Fierro – Movimiento Peronista Revolucionario – Organización Social y Política “Comedor Los Pibes” – CNP 25 de Mayo – Corriente Peronista Nacional - La Tendencia Nacional y Popular – UTE (CETERA Capital) – Juventud Sindical - Encuentro Nacional Popular Latinoamericano – Corriente Política 17 de Agosto – Movimiento Octubres – Espacio Carta Abierta - JP Descamisados – MTD Aníbal Verón - SIMECA – MOCAFOR – MOCASE – Frente Nacional Campesino – Movimiento 26 de julio (CMP) – Segundo Centenario (CMP) – Movimiento 20 de junio (CMP) – Soberanía y Liberación (CMP) – Partido Comunista Congreso Extraordinario – Partido Humanista - Partido Comunista de la Argentina - Movimiento 5 de Abril (CMP) – Movimiento Zona Norte (CMP) – Movimiento Cartonero (CABA CMP) - Organización Voluntario Global – Mutual Homero Manzi – Casa de los Trabajadores “Sebastián Borro” – Agrupación Entre Pueblos – Movimiento 8 de octubre – Nueva Comuna- Colectivo Político Cultural Negros de Mierda – Movimiento Nacional Comandante Andresito – Todas con Cristina – Peronismo Militante – Agrupación Pueblo – Radio Gráfica – Radio La Milagrosa – Partido Solidario CABA – Peronismo Independiente Comuna 9 – C.A.D.E. – Grupo Tonadas – Centro Murga La Gloriosa de Boedo – La Jabonería - Movimiento de Unidad Popular – Manos Matanceras- Militancia Social – Corriente Política y Social Germán Abdala – Comunicación y Política para el Proyecto Nacional – Agrupación Envar Elkadri – La Pocho Lepratti (Agrupación de Trabajadores del Estado) – siguen las firmas *

El Taller de Comunicación Popular que se anuncia en el Fútbol Para Todos

2010-12-07T13:50:00.008-03:00

Luciano M. se puso de lado del oficialismo después del conflicto con el campo. “Me espantan los impresentables que se alinearon con la Mesa de Enlace”, había dicho. Pero siempre tuvo sus reparos y dudas. Incluso durante los últimos dos años, cuando el gobierno tiró la batería de medidas más transformadoras de la era kirchnerista. Paradójicamente, para el dueño de la casa de repuestos de autos donde trabaja era un talibán K, y para los compañeros más jugados de la ONG donde hace prensa, era un radical que nunca se la terminaba de jugar.

La historia cambió definitivamente el 27 de octubre.

Ahora es parte de esa fervorosa espuma que invadió la vida política de los argentinos, y reconoce a Néstor Kirchner como “lo mejor que nos pasó en los últimos cincuenta años”. Desde hace dos semanas se sumó a la “25 de Mayo”, una agrupación que tiene un local a tres cuadras de su casa, en la Paternal. Llegó por medio de un compañero de “Derechos Humanos Para Todos”, la ONG. Fue a una primera reunión. Se presentó, junto a otros diez nuevos. Contó que tenía treinta años, que era empleado, que le gustaba la comunicación, que formaba parte de una organización que vela por el cumplimiento de los DDHH en el ámbito de la Ciudad, que estaba dispuesto a aportar para el Proyecto Nacional, y que se había separado de su novia hacía tres meses. Se sintió bien tratado, y también reflejado en muchos de los casi cuarenta personas –la mayoría de su edad, y profesionales- que se habían formado una ronda en un local de diez metros de largo, con cuadros de Perón y Evita y afiches de Néstor y Cristina.

Se fue contento, con expectativas.

La segunda reunión en realidad fue un acto. Un homenaje al pinguino, en la calle. Choripanes, oradores y banderas. También algunas compañeras muy interesantes. Fue esa noche que le se acercó el referente del espacio –un hombre de barba que conocía muy bien el paño- y le propuso ir en nombre de la agrupación a tomar el Taller de Comunicación Popular que el gobierno venía anunciando en el Fútbol para Todos.

Aceptó.

Sede Santiago del Estero de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA, en Constitución. Doce y media del mediodía de un jueves. Inscripción en la planta baja, y taller en el primer piso. Cien personas, cada una, o en grupo, representando una organización, sentadas en los bancos. Se ubicó al fondo, junto a una chica a la que le había puesto el ojo mientras espiaba, indeciso, desde la puerta. En seguida pegaron onda. Ella era locutora de FM La Boca. Le contó que el compañero de piso del programa era un chico con capacidades diferentes que la única parte del cuerpo que podía mover era la boca. Él le contó que había pasado parte de enfermo en su trabajo, y que no vivía de la comunicación. Ella era kirchnerista pero no militaba. Le habló de su carrera y de su devoción por la oratoria de la presidenta. Él le habló de la ONG y de las gacetillas de prensa y boletines que difundía por la web por medio de un programa de envío masivo de correos, que hacía muy poco se había sumado a un espacio partidario, y que la ley de medios de la democracia le parecía de vanguardia.

Al rato, después de unos segundos de silencio, se miraron, y sonrieron. Él le enganchó una pizca de timidez en los ojos claros, y se inquietó.

En seguida empezó el taller, de la mano de un graduado de la Carrera de Comunicación con la camisa suelta y ojotas. El flaco tiró algunas definiciones en relación al armado de un medio de comunicación popular o comunitario:
• Para qué, y pensando en quiénes (televidentes en caso de un programa de TV, oyentes en caso de la radio, y lectores en relación a una publicación impresa).
• Idea de comunicación: ¿bajamos línea o dialogamos con la comunidad?
• Articulación con otras organizaciones de la comunidad local que permita la sustentabilidad y la retroalimentación de los contenidos.
• Encontrar un discurso propio.
• Buscar el formato de la organización, o forma jurídica y legal más apropiada (Cooperativa, Sociedad de Fomento, Asociación Civil).
• Tipo de Financiamiento.

“La visibilidad, sustentabilidad y crecimiento, no tienen chances sin una planificación, gestión y evaluación”, tiró el docente, acompañado por unos cuadros que se emitían en una pantalla. “Lo que no se comunica no se ve (como si no existiese)”, opinó, y también aclaró “que tiene que haber un capital financiero para arrancar, pero también humano y social y político para sostener el proyecto”.

Luciano M. y la chica de FM La Boca aprobaron con un movimiento de cabeza el comienzo del taller. Los dos habían tomado notas. Eran conceptos fuertes y novedosos, por lo menos para él, que no tenía estudios previos ligados al tema. Ella estaba un poco más curtida. Se estaba recibiendo de psicóloga. Y había estudiado locución en ETER.

Los separaron en grupos. Ella fue al taller de Radio, y él al de Contenidos. Saliendo del aula, con los cuadernos abajo del brazo, Luciano M. le dijo que después se juntasen para contarse cómo habían salido los respectivos talleres. Ella no se negó.

En el aula donde se dio Contenidos, lo primero que hicieron junto a las dos ayudantes de la cátedra –una de ellas a Luciano le pareció muy bonita-, fue presentarse. Nombre de la Organización, barrio, y a qué se dedicaban. A Luciano M. le pareció raro hablar en nombre de una organización de la que formaba parte hacía solo unos días. Después se presentó el resto. La mayoría era del conurbano bonaerense. Un grupo de chicos de dieciocho años de la Dirección de Juventud de la Municipalidad de Avellaneda, una radio de Laferrere, en la Matanza. Una ONG que trabajaba con niños y adolescentes en situación de calle en Francisco Solano, un Equipo de Trabajo de Inserción Social de San Fernando, un Centro de Educación de Rafael Castillo, un Centro de Recuperación de Adictos de Morón, un Gremio de pequeños productores Rurales.

Entre todos, y de la mano de las chicas, hicieron un ejercicio para poner en práctica la teoría vista en el aula anterior. Imaginaron el armado de una radio cuyo objetivo fuese recuperar a los chicos de la calle del barrio de Constitución; pensaron en una programación, alianzas con otras organizaciones y modos de financiarse con el los programas y subsidios del Estado, y también con los comerciantes del barrio.

La clase tenía mucha dinámica y a la media hora les sirvieron medialunas y gaseosas. El hermetismo inicial se había resquebrajado enseguida, y se trabajó en grupo, con la participación de casi todos, salvo dos que no abrieron la boca. Sin mencionarlo explícitamente, todos estaban políticamente del mismo lado.

En un momento de dispersión, Luciano M. pensó en la chica de FM La Boca. No le había preguntado el nombre, y tuvo miedo que ya se hubiese ido.

El acto de cierre se hizo en un salón de la planta baja. Detrás de una mesa, al frente, estaban las autoridades de la Carrera de Comunicación y también el número dos de Gabriel Mariotto, en representación de la Autoridad Federal de Servicios de Comunicación Audiovisual. El aula estaba llena. Los participantes del taller intercambiaban cuentas de correo y teléfonos, distendidos, y en voz alta. Luciano M. también. Le pareció fabuloso el grupo de chicos de Avellaneda, comandados por una chica llena de vida y convicciones. Se respiraba un clima de mucho compañerismo y confianza. Litros de esa misma espuma que había empujado a Luciano M. a comprometerse de manera orgánica dentro de una organización. Ahora, en los apuntes, tenía mucho para contar cuando tuviese su tercera reunión.

La chica de la Boca no estaba por ningún lado. Mientras hablaba con un aficionado a la radio del zócalo del Fútbol para Todos, convertido ahora frente a ellos, en hechos concretos, la vio: al fondo, sentada junto a un chico que cebaba mate. Dudó, y decidió encararla cuando termine la jornada.

Las autoridades agradecieron la presencia de todos los asistentes, y reivindicaron al gobierno nacional por avanzar en medidas tan importantes como la nueva ley de medios. También dijeron estar contentos por la UBA, que estaba volviendo a tejer red con la ciudadanía.

Para el cierre, hubo un brindis. Más medialunas, sándwiches de miga, gaseosa y vino tinto. Fue ahí que la encaró, mientras ella se servía un vaso de gaseosa. Le propuso pasarse los teléfonos. Ella bajó la apuesta: “te dejo mi cuenta de correo”. Y enseguida, antes de que Luciano pudiese abrir una conversación, se disculpó, para unirse a un grupo que charlaba junto a un grupo de estudiantes kirchneristas, todos con la remera de Néstor, y una consigna en que reivindicaba la Educación Pública y Gratuita.

Salió de la facultad cierta amargura, aunque al rato, camino al subte, esquivando a las dominicanas protuberantes que lo invitaban a entrar a los hoteles alojamiento de la calle Santiago del Estero, se le fue pasando.

Había sido productivo participar de los Talleres de Comunicación Popular. Lo demás, ya llegaría.

Comunidad qom Navogoh (La primavera)

2010-12-06T12:56:00.008-03:00

En ese lugar de nombre tan metafórico como la privamera pasó algo, algo grave. Hubo rebotes tardíos pero influyentes: es importante que el "movimiento" cultural e ideológico del kirchernismo pueda denunciar estos hechos, debatirlos, mostrarlos. Es importante que Página 12 mandé un enviado especial y que Horacio González escriba esto. Se pueden hacer análisis desde acá o desde allá: se hizo poco, se dijo mucho, o lo que sea. No sabemos nosotros qué es lo que pasó allá realmente, no tenemos la información ni la investigación para dar una opinión acabada. Lo que nos parece esencial es mostrarlo. Y aún más, mostrarlo desde acá. Lo que pasó en la Comunidad qom son asesinatos que comprometen la responsabilidad de un gobierno provincial aliado al gobierno nacional y eso debe ser fruto de mil análisis nuestros.

Generacionalmente una de las asunciones más profundas que hicimos fue saber que se puede ser de un color sin necesidad de decir sí a todo, se puede ser oficialista y mostrar agujeros, se puede ser puro sin ser ciego. Se pueden tener dudas sobre algunos párrafos sin poner en duda el objeto del texto. Eso, me parece, nos hace verdaderos.

Volumen 10: Circo, literatura y canción

2010-11-30T23:04:00.003-03:00

http://maspoesiamenospolicia.blogspot.com/

Un mes

2010-11-27T13:44:00.004-03:00

Macri es inseguridad

2010-11-26T16:50:00.006-03:00

Macri dice ante las cámaras sin verguenza y con una absoluta irresponsabilidad ante un "pueblo" que lo votó que "en esta Ciudad no se puede salir a la calle porque te matan, te roban". Le preguntamos a 100 personas si esto era así y nos dijeron que no, que pueden salir a la calle y que es cierto que alguna vez ellos o un familiar sufrieron algún robo y que es cierto también que la inseguridad es un problema. Pero hubo uno que nos dijo, sin embargo que:"Lo que dice Macri tiene parte de razón, no se puede salir a la calle porque te agarra la UCEP, te roba y te caga a palos, vemos una publicidad urbana que está puesta ilegalmente y por la cual Macri está investigado, saludamos a uno de la Metro, nos hace la venia y le vemos la evastica tatuada en el hombro". Y agregó: "Encima en la calle o en mi casa, o donde sea, cada vez que hablo por mi celular siento que alguien me está escuchando".

¿Quienes son los delincuentes en esta Ciudad? ¿Quien aporta para la sumatoria de los índices del delito en esta Ciudad? ¿Los pobres que no tienen donde dormir o los funcionarios que saben donde pegar? ¿Los motoqueros que salen a pasear o a laburar o los que estafan con licitaciones públicas fraguadas? ¿Los limpiavidrios o los que se organizan para realizas escuchas ilegales?

Macri fue citado a indagatoria junto a otros 29 funcionarios y empleados del Gobierno de la Ciudad por su responsabilidad en los golpes y robos que acostumbraba a hacer la patota de la UCEP. Los datos completos de los citados y la causa más algunas perlitas acá en Criminal Mambo.

Lanzamiento de la revista KRANEAR

2010-11-19T16:42:00.009-03:00

Con mi hermano y el colega y compañero Lalo Recanatini Méndez, estamos por largar a la calle una revista muy especial: KRANEAR.

Elaborada por gente que participa de una otra manera en el proceso de cambio que vive nuestro país y nuestro continente, desde la comunicación, y con un fuerte arraigue en las convicciones que nos ponen en movimiento, en diez días vamos a tener un nuevo hijo en la calle.

La K del nombre decanta sola. Y la consigna central es "Pensarnos desde acá".

Sumario:

Ley de Medios

Derechos Humanos

Integración regional

Políticas sociales

Gastronomía latinoamericana

Literatura y peronismo

Fotoreportaje (Potreros)

Educación

Narrativa y poesía

Música recomendada

En la primera entrega ofrecemos un álbum-póster (el primer tercio, en realidad) y cuatro figuritas coleccionables con los grandes luchadores latinoamericanos de todos los tiempos.

La revista se puede pedir por esta vía, o través de la cuenta de correo kranear@gmail.com

Miércoles de la militancia

2010-11-16T23:45:00.004-03:00

Hoy miércoles 17 de noviembre, día de la militancia, CTERA entrega a distintas instituciones y personalidades el premio "Maestros de Vida" 2010. Con mucho orgullo, vamos a recibir una de esas distinciones junto a nuestras compañeras y compañeros del Observatorio de Derechos Humanos. A las 19 horas en Chile 654.

Si no estuviera este evento, nos gustaría ir acá: ¿Qué posición sostienen los defensores oficiales en los juicios por crimenes del terrorismo de Estado? Sus puntos de vista en la defensa de los genocidas.

Y por supuesto que convocamos a todos los actos en los cuales se conmemore la militancia. Féliz día para todas y todos.

Esto es el miércoles de una gran semana. Estuve en Tandil con las tribus ricoteras (ya vendrá la crónica) pogeando, chupando y paseando; y en el Monumental festejando con un grado importante de locura el triunfo contra los bosteros. Demasiadas alegrías juntas. Ya no tengo voz.

Recordatorio en Página 12

2010-11-15T15:22:00.004-03:00

Como todos los años, el diario Página 12 publicó el recordatorio que los hermanos Dios preparamos para el 15 de noviembre, el día -hoy hacen treinta y cuatro años- que el ejercito argentino asesinó a nuestro padre.

Él, en su época, militaba juntos a sus compañeros, por un país más inclusivo. Como dijo Cristina, nosotros tenemos la oportunidad de hacerlo en un país con mucha más libertad que el que tenían ellos.

Para este año, con la herida todavía abierta, nos tomamos el permiso, de corazón, de homenajear, junto a nuestro padre, al hombre que nos devolvió la alegría y la esperanza.

OCULTO

Hermanos de la vida

2010-11-13T22:49:00.008-03:00

Ricardo Dios es mi medio hermano, de parte de nuestro padre. Ramiro Abrevaya también es mi medio hermano, pero de parte de nuestra madre. Ellos no comparten ni madre ni padre, pero sí una historia común, atravesada por el pasado disfuncional de nuestra familia. Mis hermanos no son hermanos entre ellos, pero da igual. De sangre, o de vida, hemos crecido juntos, y hoy, de grandes, compartimos deseos, pasiones y raíces.

Mis hermanos son mis amigos (hay una más, que se llama Celeste Abrevaya: la menor). Ahí se condensan mis relaciones sociales más íntimas. La confianza y el amor.

Ramiro es compositor, cantante y guitarrista. Toqué con él varios años, y compartimos proyectos. Después me atrapó la literatura, y me dejé llevar. Él siguió, y hoy edifica una carrera solista. Sacó disco, y ahora video.

Acá, el enlace.

Sin Cappa no volamos

2010-11-10T00:55:00.005-03:00

Hace 7 meses escribíamos esto. La subtitulamos “Biografía riverplatense de los Hermanos Dios”. La llegada de Cappa nos corría el eje, era un sacudón de alegría y esperanza. La sorpresa era grande porque la propuesta era impensable para un club tan reaccionario como River. Y lo festejamos. Este año fuimos a casi todos los partidos de local. Nos habíamos vuelto a enamorar.

No estamos de acuerdo con la expulsión de Cappa, políticamente no estamos de acuerdo. En River se hace política, como en cualquier organización que reúne tanta gente y tiene tanta difusión.

Es cierto que el sueño no fue tan placentero y empezaba a convertirse en pesadilla. Pero uno tiene pesadillas de vez en cuando, los procesos traumáticos vienen con pesadillas, hay que entenderlas, tratarlas, nunca ignorarlas, nunca aplastarlas. La dirigencia de River no se bancó nunca a Cappa. Todavía no se entiende como Passarella lo llamó pero sí se entiende porque lo echó: porque es un subversivo a los ojos de la tradicional dirigencia riverpaltense, un tipo que pone siempre en riesgo el discurso conservador y falso del fútbol argentino, con mucho protagonismo, calentón, que habla de política, que tiene prensa propia, que putea a los árbitros.

Los árbitros nos robaron durante todo el torneo porque cobraban en contra de Cappa, no de River.

Los cagones dirigentes de River lo echaron antes del clásico porque si le ganaba a Boca no lo podían echar. Era ahora o quizás mucho después. Aprovecharon el momento de mayor debilidad, esperaban como cuervos, y zas, ni lugar a la discusión. Show must go one. Volvamos a los técnicos que recomienda Fernando Niembro, salgamos de este zurdaje ahora, ocultemos esta historia subversiva de River. Volvamos a las fuentes: elijamos con la mano derecha. No importa si no saben hablar.

No estamos de acuerdo con la versión que cuenta que Cappa fue lo mismo que Astrada y Gorosito. Para los resultadistas, Cappa tiene mejores números: 50 % de efectividad contra el menos del 40% de los otros dos. Y para los que llevan algo en el corazón además del resultado del partido, Cappa ofrecía un concepto diferente, básicamente proponía un proyecto, eso que todos dicen querer pero nadie se banca hacer. Le dieron mucho menos tiempo que a los otros dos muñecos grises, que nos llevaron a esta agonía. No lo dejaron terminar ni siquiera un campeonato.

¿En serio alguien puede pensar con madurez que un técnico de las inferiores tiene más capacidad que Cappa para salvar a River del descenso? ¿O que un entrenador, cualquiera sea, va a estar en mejores condiciones de Cappa de mejorar este equipo de tortugas cansadas?

La expulsión de Cappa fue política, no futbolística.

Víctor Hugo escribió que debe haber algún motivo que se desconoce porque sino no hay explicación seria para este despido. Lo que pasó con Cappa no habla sólo de la trituradora de carne de los resultados.

No nos sorpende lo que pasó pero no deja de decepcionarnos una vez más. Y nos entristece.

Bancamos a Cappa.

Declaración de los organismos de DDHH acerca de la muerte del genocida Massera

2010-11-09T23:21:00.002-03:00

Hoy se murió uno de los símbolos de la dictadura y de la impunidad: Emilio Eduardo Massera. Vivió impune, pero condenado para siempre por el pueblo argentino y el mundo.

Esta noticia nos provocó distintos sentimientos, porque tiene el sabor amargo de la impunidad. No hubiera sido lo mismo si se hubiera muerto cumpliendo condena a prisión perpetua y en una cárcel común. Massera fue uno de los genocidas de quien siempre supimos su nombre, dónde vivía y qué había hecho. No era uno de los miles que aún no se pudieron identificar y procesar. Era una de las caras visibles del genocidio y vivió absolutamente impune, porque recién el año pasado se anuló su indulto, cuando ya estaba declarado inimputable.

Todo lo que podríamos decir ante esta muerte no cabría en un comunicado de prensa. Porque mantuvo sus pactos de silencio intactos, se llevó la verdad sobre el destino de los 30.000 detenidos-desaparecidos, porque sabía y callaba dónde están los 400 hijos de desaparecidos que nacieron en cautiverio y continúan sin conocer su identidad.

Los crímenes que cometió Massera junto a todos los demás genocidas dañaron a la sociedad en su conjunto. Los juicios nos permiten encontrar instancias reparadoras de esos crímenes y hacen que la historia se escriba con la pluma de la verdad, la memoria y la justicia.

A partir de hoy tenemos el deber histórico de recordar para el futuro quién fue Massera y por qué lo condenamos. Se ganó un lugar en la historia: el de asesino del pueblo. Los diarios hablarán de él como lo que fue: un genocida. Nadie le rendirá ningún homenaje.

Massera fue una de las cabezas del plan sistemático de exterminio que se desplegó desde el Estado para implantar un modelo económico, social, cultural y político de horror y exclusión, mediante el aniquilamiento de la población, con cientos de centros clandestinos en el país.

Hoy se murió con todas sus garantías constitucionales vigentes, sin que nadie pretendiera hacer jamás justicia por mano propia, con un juicio en curso en Italia (en ausencia), cuya justicia lo consideraba imputable. Murió con la condena del pueblo, con la sentencia a genocida que toda la población puso sobre su nombre.

Esta muerte nos convoca a seguir exigiendo la aceleración de los juicios a los genocidas. Porque la lentitud de la justicia impidió que Massera cumpliera su condena. Y, si bien hemos logrado enormes avances en los juicios, esa lentitud sigue vigente. Massera no es el primer ni el último genocida que muere por su estado de salud.

Vamos a seguir luchando por Juicio y Castigo YA para todos los genocidas y sus cómplices. Porque este pueblo ya le dijo nunca más al genocidio y se abrazó a la democracia. Seguiremos profundizando la lucha para llevar las banderas de los 30.000 hasta la victoria.

30.000 compañeras y compañeros detenidos-desaparecidos, ¡presentes!

Abuelas de Plaza de Mayo
Madres de Plaza de Mayo- Línea Fundadora
Familiares de Desaparecidos y Detenidos por Razones Políticas
H.I.J.O.S.- Hijos e Hijas por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio, Regional Capital

Este asunto está en tus manos, nene

2010-11-06T12:29:00.003-03:00

Cuando leí el blog de Anibal mi corazón repleto de ricota casi explota.

El sábado vamos a Tandil. Lo llevamos a Néstor para que haga pogo con nosotros.

Frente al cajón

2010-10-30T21:52:00.005-03:00

La idea me abrazó durante la madrugada del jueves. Yo estaba liquidado, desvanecido en la cama, prendido a la televisión. Empecé a buscar la alternativa justa, que contuviese las palabras exactas, que le rindiese homenaje a él y que le transmitiese cariño a ella. Pero en algún momento me perdí en el sueño pesado de una jornada espantosa. Diez horas después -había caído rendido como la noche de noviembre de 1976 que mi vieja me contó que a mi papá lo había asesinado el ejército-, abrí los ojos y volví a encender el aparato. No lo podía largar, como si fuese la más letal de las adicciones. Ahí estaba ella, la viuda de negro, con su familia, el gobierno nacional completo, las Madres y Abuelas, Diego Maradona, funcionarios de todos los ministerios, legisladores y gobernadores, los gremios, la Cultura, y en especial, los que andan a pie, que llegaban desde los barrios y el interior de nuestro país, manifestando su dolor. Con la habitación a oscuras, y en calzones, quedé imantado ante la imagen histórica, trascendental e inverosímil. Estaba roto, quebrado, con una pesadumbre en el pecho que me asfixiaba con la intensidad de las heridas más profundas de una vida. Alguna vez –en un asado, y con tono jocoso- habíamos insinuado qué pasaría si se nos iba. El futuro llegó. Con cada grito que se pegaba en el salón de los Patriotas Latinoamericanos, yo me rompía. A la tercera convulsión, me puse algo de ropa y fui para allá.

Caminando por los pasillos de la Casa Rosada seguía con dudas. Sabía, sí, que iba a plantarme y desterrar mi padecimiento, pero me faltaba la letra. El silencio del luto institucional del edificio me aceleró el corazón. Los pocos que hablaban lo hacían en voz muy baja. Faltaban, quizá, dos o tres minutos para estar delante del cajón, y la presidenta. Estaba con mi hermano, Juli -que es su pareja y compañera, y que lleva a Carmen dentro de su panza- y Gise, tres de las personas con quienes comparto los mismos espacios desde que volví a la más hermosa y comprometida militancia, a comienzos del 2007. Me iluminé en el momento justo, cuando ya estábamos perfilando para el salón, unos segundos antes que una chica de Presidencia nos dijese que no se podían sacar fotos. Ellos estuvieron de acuerdo. El grito de guerra venía de los homenajes que se le dedica desde hace muchos años a los treinta mil desaparecidos.

Hicimos diez pasos por un pasillo y ante nosotros se abrió una de las fotos más fuertes de nuestras vidas. El silencio era atroz y las figuras estacadas al suelo parecían ángeles negros. Antes de que me venciese el peso de la historia, pegué el primer grito -que si hubiese sido escupido en una iglesia habría hecho revolotear con desesperación a la bandada de palomas que descansaba en la cúpula-:

- ¡Compañero Néstor Kircher!
- ¡Presente! –sonó al apoyo de mis compañeros.
- ¡¡Compañero Néstor Kirchner!!
- ¡¡Presente!! –gritamos los cuatro y unos cuantos de los funcionarios.
Yo miraba pero no veía.
- ¡¡¡Compañero Néstor Kirchner!!!
- ¡¡¡Presente!!! –gritaron, ahora sí, casi todos los funcionarios y
demás personalidades, alzando las manos con los dedos en V.
- ¡¡¡¡Ahora!!!! –grité con todas mis fuerzas.
- ¡¡¡¡Y Siempre!!!! –estalló.
- ¡¡¡¡¡Ahora!!!!! –repetí.
- ¡¡¡¡¡Y Siempre!!!!!
- ¡¡¡¡¡¡Ahora!!!!!! –dejé salir todo lo que tenía adentro.
- ¡¡¡¡¡¡¡Y Siempre!!!!!!

Quebramos en llanto y a partir de ahí, por el lapso de ¿cinco, diez? segundos eternos, le gritamos a Cristina que tenga fuerza. Ella, sentada, se tocaba el corazón y con un gesto de la mano nos decía que sí, que nos vayamos tranquilos. Qué lloremos todo lo que haga falta. Le temblaban los pómulos de la cara y parte del cuerpo.

El aplauso cerrado que tronó dentro del salón de los Patriotas –por una y mil veces a lo largo de las más de veinticuatro horas que duró el velatorio-, se fue apagando, mientras nosotros salíamos fundidos en un abrazo, en dirección a la luz que llegaba de la Plaza.

En la explanada que nos dejaría en la calle, frenamos unos segundos para ponerle una palabra a lo que acababa de suceder. No la encontramos. Me prendí un cigarro y descansé la mirada en las cientos de coronas que inundaban uno de los frentes de la Casa de Gobierno. El más concreto símbolo de la muerte y el adiós –después del cajón y los lentes y trajes negros-, se hacía carne. En el teléfono empezaron a caer llamadas. Muchas. Frente a la televisión, al parecer, había unos cuantos que, estacados a la imagen, no podían hacer otra cosa que mirar el transcurrir de uno de los sucesos más conmovedores que nos haya tocado vivir en todas nuestras vidas.

Carta de los Hijos a Néstor

2010-10-29T19:29:00.004-03:00

Somos hijos de desaparecidos y asesinados por la dictadura militar.

34 años después quedamos huerfanos de otro padre, el padre de todos, de todos los que quieren, creen y hacen algo para acceder en condiciones de igualdad a los derechos humanos.

La carta la pueden ver acá y acá también con algunas de las más de 100 firmas.

Los padres y las madres

2010-10-28T21:02:00.004-03:00

Por un rato pienso que la generación más golpeada es la de nuestros viejos. Nuestros padres y nuestras madres. Perdieron una guerra y sólo en formato de sueño, de deseo, podían imaginar una reivindicación gubernamental de sus luchas. Pensaban a fines de los 90 que debían pasar veinte o treinta años, por lo menos, para que se levantara un gobierno peronista y setentoso. Y ellos lo hubieran podido ver, con suerte, en un sillón de jubilados. Pero no, llegó mucho antes, fueron convocados, fueron funcionarios o militantes o acompañantes o simpatizantes, volvieron a vivir con acción, como a ellos les gusta vivir; en actos, transpirados, en viajes, en roscas, en movimiento. Y ahí, en esa ola que subía y bajaba, el líder murió antes que ellos y mucho antes que el proyecto. Otra vez sopa. Tenían la esperanza de, ahora sí, morir antes que sus hermanos o sus hijos. Pero no. Se escribe en mayúscula y en negrita el destino trágico del peronismo de izquierda.

Por otro rato pienso que la generación más conmovida es la nuestra, y la que nos sigue: los jóvenes. Una mayoría absoluta de la gente que hace fila para saludar al compañero Néstor Kirchner es joven. La movilización popular, otra vez, se sostiene en los jóvenes.

Después de saludar a Néstor y Cristina, salimos de la casa rosada y nos quedamos mirando las flores desparramadas de la entrada; llorando como un bebé pero abrazado al amor que reventaba la plaza y el salón de los patriotas, me vino a la cabeza un razonamiento, o -mejor dicho- un sentimiento: la vida de la lucha política de los últimos años en Argentina tuvo un lugar especial para las madres y poco lugar para los padres. Me refiero a la resistencia, a lo que queda. Son ellas las que persisten para terminar lo que otros empezaron.

Y a nosotros ayer se nos murió un padre. Otro más. Por eso las calles explotan de jóvenes.

Y ahí está Cristina, la madre, para seguir, para resistir. A las dos primeras personas que abrazó públicamente nuestra presidenta fueron a Estela y a Hebe. Cristina y Néstor siempre supieron muy bien manejar los gestos, el peronismo sabe de eso. Primero a las madres, loco. Porque muerto el padre, ahora Cristina tiene que criar sola a todos sus hijos que tanto la aman.

Te vamos a despedir

2010-10-28T02:01:00.003-03:00

Acá está la información para despedir al lider y compañero Néstor Kirchner.

Llorar

2010-10-27T10:54:00.004-03:00

Mi vieja y mi suegra están llorando y no van a parar. No van a parar porque es demasiado para sus vidas.

Estamos formateados para afrontar muertes, para hacer duelos. Tenemos años de sicólogos. Pero son duelos de gente cercana, de padres, hermanos, hijos.

Pero: ¿Cómo se hace el duelo de un lider, de un conductor político? Su muerte nos genera tristeza y temor, porque puede ser una muerte total, colectiva. No es una muerte individual. Nos podemos consolar porque está lejos y no comemos los ravioles los fines de semana con él.

Pero es justo ahí donde no hay suelo. Se muere un lider de un colectivo, el hacedor de un proyecto, el conductor de una profunda transformación. ¿Cómo se cura eso? ¿Cómo es el duelo?

Murió el lider de una esperanza colectiva que ayudaba a curar muchas muertes cercanas. Porque para vivir hay que mirar para adelante. Con él fuimos para adelante. Y hay que ir en grupo, nunca solos. Y con él fuimos muchos compañeros.

Lloran nuestras madres porque otra vez se sienten solas aunque no estén solas.

Lloramos nosotros porque murió Nestor Kirchner, un hombre extraordinario que supo confirmarnos que la felicidad es más intensa cuando las transformaciones son colectivas y no individuales.

Riki

El censo Nacional y Popular no es cualquier censo

2010-10-26T00:59:00.007-03:00

No es cualquier censo. No. El anterior se hizo en el 2001 y el país era otro.

Nosotros no tanto.

Hoy estamos contentos. Convencidos. Hace más de tres años y medio que le ponemos el hombro al carro, de una y mil maneras, en cualquier ámbito. Cada día que pasa revalidamos nuestra confianza y alegría. Lo veníamos soñando de chicos y hoy los hechos se cristalizan delante de nuestros ojos. Tenemos dos conductores de lujo.

No es cualquier censo. No.

Éste cae en manos de un gobierno nacional y popular. Las tortas de colores que despidan los proyectores en las oficinas públicas, delinearán más y mejor gestión. Es transcendental que a un Estado con políticas inclusivas le pongamos en la puerta un aluvión de datos. Que sirva para que el aire de esperanza que hoy se respira en la calle se quede ahí, entre nosotros.

Al censista que toque timbre en casa lo vamos a invitar a que tome asiento, le vamos a convidar algo para que tome, y lo vamos a felicitar por su participación ciudadana.

No es cualquier censo.

Llega en un momento clave de nuestra historia.

Memoria y Derecho sobre los Pueblos Originarios

2010-10-24T11:32:00.002-03:00

Mañana lunes 25 a las 18.30 en la Asociación de Abogados de Buenos Aires

A los fines de debatir propuestas y aportar argumentaciones de derecho e historiográficas, la AABA ha convocado al Panel cuyo propósito, en palabras del Dr. Carlos Zamorano “es instar a que se modifique el Decreto firmado por Yrigoyen en 1917 fijando que el 12 de Octubre se conmemora el ‘Día de la Raza’, tal como lo ha sugerido el Ejecutivo al remitir esta año un proyecto al Congreso”.

Los límites

2010-10-22T19:37:00.002-03:00

¿Dónde ponemos a las políticas de seguridad en el asesinato de Mariano?

Mañana es hoy

2010-10-21T16:11:00.004-03:00

¿Cuánto sabrá, podrá y querrá aportar la Policía Federal Argentina sobre el asesinato de otro joven en Argentina por protestar? Mariano murió de un balazo. Hasta ahora se supone que el balazo salió de un arma que disparó un integrante de una patota del gremio de Ferroviarios. Hay mucha especulación pero una cosa son los discursos políticos y otra cosa los testimonios de los hechos. No son lo mismo. Hay testigos que relatan los hechos y esos testimonios son verosímiles: acá, acá, acá. ¿Qué hizo la Policía? ¿Liberó, acompañó o ni sabía? Hay una División de la Policía Federal que se ocupa de la línea Roca del tren. ¿Dónde estaba? ¿Por qué la bonaerense metió un dispositivo en Avellaneda y la PFA no hizo nada en Capital? Parece que la Fiscal se está haciendo algunas de estas preguntas y separó a la PFA de la investigación de la causa. Mañana es hoy: si el gobierno tiene la data que la tire ahora. Para resolver hay que entregar, hay que soltar. Hay que explicar. Si la PFA nada sabía y sólo había un patrullero en el lugar, es obvio que no se le puede exigir intervención ante tamaña desproporción de fuerzas.

Hay que seguir la línea de la PFA y en esa línea el gobierno puede demostrar hasta donde le duele en la carne esta muerte. Porque sea como sea, en términos de estrategia política ya duele y va doler mucho.

Otra cosa. Mañana es hoy. Es probable que haya provocaciones graves hacía las fuerzas de seguridad en la movilización de esta tarde. Lo voy a decir con todas las letras y me hago cargo del costo: es probable que provoquen mucho a las fuerzas de seguridad para que reaccionen y así legitimar (con la represión como respuesta) el reclamo hacía el gobierno nacional.

Con todo esto vamos a ver la cintura política del gobierno hacía sus fuerzas de seguridad. Y se podrá ver también quién controla a quién.

Fe de erratas

2010-10-21T00:44:00.004-03:00

Esta tarde subí aquí una entrada basándome erróneamente en una noticia que creía actual y era antigua. Esta noticia daba cuenta de una reunión de Duhalde el malo con Pedraza, lider de los ferroviarios. Disculpas por el error a todos los que pasaron por aquí llegando desde otros blogs. Lo único que sostengo, sin fundamentos empíricos para este caso, es que Duhalde es un político capaz de matar.

Respecto de la nota del Cronista en la web ocurrió algo curioso. Primero apareció sin fecha, y después le insertaron la fecha en la web y sugestivamente tiene fecha de hace un año exactamente atrás. Llegaron comentarios a este blog de que esa fecha habría sido cambiada y que no se sabe en realidad de cuando es. Habrá que investigarlo mejor. Ya veremos

El acto de la CGT en River, y la baja de Fibertel

2010-10-15T14:39:00.003-03:00

Mientras los cien mil trabajadores organizados escuchaban las palabras de su Secretario General y unos minutos después las de nuestra presidenta de la Nación, yo hablaba con una operadora de Fibertel para comunicarle que me bajaba del servicio. La relación entre los dos hechos fue casual, y la disfruté tanto como ver la cancha de River absolutamente colmada por los gremios de nuestro país. Disculpe la injerencia, señor, pero ¿le puedo preguntar los motivos?". "Sí, por supuesto", abrí la cancha, con mi mejor voz de cliente indignado: "los motivos son de índole ciudadana y tienen su origen en la ilegalidad con la que ustedes están trabajando a partir de la caducidad de su licencia". La mujer, que también es una trabajadora, se agarró del salvavidas que le tiran los directivos del grupo: "no sé si está informado, señor, pero la empresa apeló el fallo y la justicia nos dio la razón. Salió en los medios de comunicación". Con una oreja escuchaba que Moyano prometía, para el 1ero. de Mayo del 2011, y en apoyo al proyecto nacional que les había devuelto la dignididad a los trabajadores, un millón de personas en la 9 de Julio. "Son tiempos de cambio y hoy confío más en el Estado Nacional que en una empresa", le dije a la operadora. Se produjo un silencio en la conversación. En ese breve instante llegaron con fuerza las bocinas y los bombos de los sindicatos que tronaban en las populares del monumental. "Es ideológica, si querés, mi baja. No estoy de acuerdo con los monopolios", rematé por la boca del teléfono. "Ideológica", repitió ella, irónica e impotente, dando por hecho la derrota. "Así es", confirmé. "Muy bien, señor", dijo resignada, y le dio trámite a la ansiada -desde hacía varios días-, baja del servicio de Fibertel.

La presidenta, cuando volví a sentarme frente a la tevé, aguerrida y afónica, hablaba de la recuperación de nuestra patria, en todos sus niveles, y pedía, "por un instante nomás", que pensemos si "hace 10 años atrás podríamos haber reunido a esta cantidad de trabajadores". "No", dijo, levantando el brazo, y acomodándose el pelo que se le pegaba a la oreja, "no se podía porque había un país sin trabajo, sin producción, un país donde habíamos perdido la esperanza y la ilusión".

Sí, señor.

En el día de la Lealtad, viva la Patria.

la mañana

2010-10-13T18:46:00.000-03:00

un jubilado de pelo blanco

con camisa y chaleco de lana

hace movimientos de brazos

con pausa

y dificultad

tomándose con la mano libre

de las las rejas de los juegos de la plaza

el paseador de perros tiene el celular pegado a la oreja

y la cara al sol

sentado en un tronco

con las patas estiradas

los regadores

a la distancia

lanzan cortinas de agua

como si el parque fuese un campo de golf

verde y desolado

soy yo el desacomodado

desempleado

con tiempo libre

e incerticumbre

mientras estiro los músculos

de mi piernas cansadas

después de dar dos vueltas

y sentir las gotas de transpiración cayendo sobre mis pómulos

bajo el sol generoso del mes de octubre

El deseo y la escritura

2010-10-09T00:58:00.004-03:00

Nunca antes se había sentado frente a los pibes de un secundario como escritor. Sí como militante de DDHH, ante auditorios de cien adolescentes que lo escuchaban con atención cuando les contaba cómo y por qué tantos chicos un poco más grandes que ellos habían decidido organizarse políticamente en los años noventa bajo una bandera y un puñado de consignas. Pero esta vez era distinto porque no tenía la espalda de un colectivo organizado atrás, y su experiencia como narrador era incipiente.

La escuela Media Nro. 8 quedaba en Florida, la reposada localidad de zona norte del conurbano donde el sol se desparrama sin filtro sobre las casas bajas, plazoletas y veredas. Martina se llamaba la profesora de literatura que lo había invitado –por medio de un conocido- y “Operativo ilegal” el libro que Luciano M. había publicado hacía unos meses atrás y que la profesora y sus alumnos habían leído en clase.

Ya dentro del colegio, a un costado de un cantero salpicado con flores silvestres, pocos minutos antes de subir a clase, Luciano M. le preguntó a Martina si habían leído “Los Hermanos Carrasco” –uno de los cuentos de su libro-. “Yo sí pero ellos no”, devolvió ella, tranquilizándolo con la mirada. “Te pregunto porque el texto tiene mucha mención a la cocaína, y no sé qué onda con los pibes”, dijo él, y pitó con ansiedad el cigarro.

Los pibes eran seis -cuatro varones y dos chicas-. Todos de diecisiete años, y de la zona -de uno y otro lado de la Panamericana-. Tenían un mate listo para cebar y –al parecer- distintas expectativas. Las chicas armaron un círculo de pupitres, y se sentaron, inquietas. Junto a ellas tomó asiento uno de los chicos –que riéndose y con los cachetes colorados contó que era el delegado del curso-. Un cuarto hizo lo mismo, frente a ellos, en absoluto silencio –así se mantendría durante la hora que duró la experiencia-. Los dos restantes se quedaron estacados en sus lugares, al fondo, bajo un sector descascarado del techo del que brotaba una mancha enorme de humedad, haciéndose los importantes. Martina, que en el cantero se había mostrado risueña y dócil, endureció el tono de voz, los llamó, y los pibes se acercaron sin ganas. Uno de ellos medía por lo menos uno con ochenta y tenía puesta una campera roja de River.

Luciano M. había decidido que lo mejor que podía hacer por los chicos, y en especial por él, era mostrarse transparente y honesto. Lo primero que dijo fue que escribía hacía sólo seis años, y que recién ahora creía haber encontrado su lugar en el mundo. “Toqué muchos años la trompeta”, confió, “pero largué cuando me crucé con la narrativa porque me di cuenta que prefería escribir una crónica del partido de fútbol de un campeonato que jugaba con unos amigos que sentarme a estudiar frente a una partitura”. Les contó que se gana la vida trabajando como empleado en una casa de repuestos de autos, que tiene un hijo de cinco años, que está separado, que siempre fue muy tímido y que milita en el kircherismo. “Yo creo que no hay que volverse locos para encontrar qué es lo que nos gusta hacer”, dijo, y chupó el mate que le había pasado una de las chicas. Todavía con el gusto ácido de la yerba bajándole por la garganta, les contó que hacía no tanto tiempo atrás, en terapia, a esa búsqueda la llamaron deseo, y que "lo mejor que nos puede pasar en la vida es encontrar el propio”. “Esa falta de norte, de proyectos, de construcción”, les confió, “me llevó a drogarme mucho y terminar en un centro de recuperación de adictos”.

“¿De dónde sacaste la idea del manco que se pelea a muerte con el hijo de un policía, en un barrio, que podría ser uno cualquiera de acá cerca?”, preguntó el chico que estaba sentado junto a las chicas, en referencia al cuento “Tarde sucia”. Luciano M. les habló de las crónicas de la sección policial de cualquier diario. “De ahí me robo algunas de las ideas que terminan en cuento”. Les contó que la noticia relataba un mano a mano en un descampado, con varios vecinos en ronda, a los gritos, y que el padre de uno de ellos, al ver que el otro –al que le faltaba un brazo pero le sobraba calle y resentimiento- le estaba desfigurando la cara a su hijo con su brazo sano, desenfundó una pistola nueve milímetros y desencadenó una masacre. “Yo trabajé el personaje del manco, le inventé un rancho, una madre postrada, un amigo que lo vino a buscar para acompañarlo hasta una cita que el lector va percibiendo que no va a terminar nada bien”. Martina afirmaba con la cabeza y disfrutaba de la expresión atenta de sus alumnos. “También construí parte del barrio, las casillas, los bolivianos vendiendo verduras y las doñas barriendo la puerta de sus casas abiertas para que corra el fresco, las calles de tierra, el barro de la lluvia, los mosquitos, los pibitos jugando a la pelota, un auto destartalado, y lo más importante, una tensión inquietante entre esos dos amigos durante la caminata, a partir de una mujer por la que ambos sienten atracción”.

“¿Cómo hacés para darle forma a un personaje?”, tomó la iniciativa Martina. Les dijo que para él el trabajo pasaba más por las acciones que por las descripciones de la ropa o el color de ojos. “El manco, por ejemplo, es un obsesivo de la limpieza y la pulcritud con la ropa. Incluso cuando se está peleando piensa en cómo le va a quedar el pantalón después de revolcarse por la tierra. Casi no habla, y cuando lo hace es para tirar una reflexión de peso, profunda. El otro nada que ver, no le importa nada, es un bocón, y mete la pata en los charcos. También tiene un tic obsesivo que lo particulariza: llevarse a la boca yuyos y ramitas, como si fuese un escarbadientes”.

El pibe de la campera de River, efectivamente jugaba en River, en la quinta, y de nueve. Lo contó cuando Luciano M. se quiso sacar la duda, ya que le pareció que tenía perfil de jugador. El del al lado era fanático de Racing, y no aportó ni se interesó en nada. Una de las dos chicas era muy bonita -tenía un escote muy seductor y una sonrisa inquietante que Luciano M. tuvo que desestimar para no perder el hilo-, y la otra contó que a veces, tirada en la cama, escribía algunas cosas en un cuaderno pero que no servían para nada.

Hablaron de un segundo y tercer cuento, y a Luciano M. le pareció, observándolos con cierta timidez mientras hablaba, que a los pibes algo les estaba quedando. Por lo menos la experiencia de tener a un flaco de treinta y cinco años que se había metido en su aula a hablarles de un narrador impregnado por las cuestiones sociales de un país como el nuestro, de personajes que no habían tenido el viento a su favor a lo largo de la vida, que vivían en barrios marginales; de la brutalidad policial, de las drogas, de la tumba y de la muerte. También charlaron de la década del noventa, del 2001 y del proceso de cambio que se abrió en el 2003 cuando Kircher asumió como presidente. Les dijo que cada uno escribe a partir de su propia sensibilidad y que en el caso de él, ese filtro está condicionado por su experiencia de vida y su militancia política actual.

Martina, una mujer entregada a las letras, sencilla en su modo de vestir, despidió al invitado con un pedido de aplausos. Fueron diez segundos intensos, y el sonido cerrado no salió del aula, íntimo y genuino.

“Una profesora me dijo que tenía que leer hasta que me duelas los ojos”, les dijo a los chicos Luciano M. antes de despedirse. “Leer y escribir: no hay otra”.

Besos, agradecimientos.

Para terminar, Luciano M. les firmó los dos libros que les dejó de regalo: “Por el bienestar general, la patria futbolera, el deseo y la escritura. Con afecto, Luciano”.