la voz del orador
está cargada de bronca y de hastío
las ondulaciones del timbre de su voz
van de los medios a los graves
al igual que sus palabras
que también son graves
porque denuncian vejámenes
e injusticias
que duelen
como una patada en la boca
como si te desgarraran la piel;
la voz del orador
expresa un sentimiento de desesperación
porque pareciera que no hay escapatoria
a tanto desparpajo y omnilpotencia;
la voz del orador
se confunde con la turba de bombos
que sacuden el frío helado de la tarde
aunque haya termo para el mate
y unas tortas fritas;
la voz del orador
es nuestra voz
porque los vejámenes cometidos
por los mierdas
más temprano que tarde
nos desorganizan la vida
a todos;
la voz del orador
tiene arraigadas sus raíces
en las tantas luchas
que hubo acá en la plaza
por hombres y mujeres
como nosotros
por un pueblo
que nunca se arrodilló
a pesar de todo.
el orador
fanático de la lengua
por estas horas
no valen las felicidades
para mi
ni los felices fiestas
ni el feliz año nuevo
u otras frases de ocasión
las palabras son sagradas
le dan forma y sentido
a nuestra vida
desde hace algunos años
las elijo con pinzas
las cuido
como a lo nuestro
en la batalla por el sentido
se apropiaron de términos
como cambio, consenso
diálogo, sinceramiento
hablan de crecimiento, inversiones
revolución de la alegría
siempre por el bien de los más vulnerables
y ¡la república!
pero yo, un irritante fanático de la lengua
leo y escucho
hasta en los sueños
enormes titulares
con palabras como demagogia, farsa y fraude
mentira, cinismo y perversión
endeudamiento, recesión
achicamiento, efe eme i y falta de oportunidades
desocupación, tristeza, hambre
y presos políticos
no soy yo
lo sé
un maleducado
alguna vez y para siempre
los individualistas, resentidos y estafados
serán menos que los idealistas y
comprometidos con su tiempo
ese día sí te devolveré, comerciante
o vecino, o madre de compañerito de mi hijo
el felices fiestas;
hoy no puedo
soy fanático de la lengua
testarudo
supimos que era hincha de temperley
porque nunca ocultó la alegría
de haber ascendido a primera
pelito largo desalineado, blondo
en el barrio le deben decir polaco, o alemán
aunque se coma una s
o tenga los dientes desparejos;
bailoteaba por las oficinas
a cargo de un contenedor con ruedas
con la gracia de un zurdo en el potrero
desabrigado, desalineado,
inmune al ojo ajeno
prejuicioso, indiferente o altanero
debe tener varios hermanos
quizá viva en una calle de tierra
iría a la tribuna del celeste con amigos
le haría regalos a la novia
le compraría remedios a la abuela;
pero ayer nomás tendía los brazos
vociferaba un grito sordo
para ofrecer café caliente
en la puerta del ministerio
le apuntaba con la uña larga
a la boca de una precaria alcancía compañera
vital para los desempleados de limpieza
para no caer otra vez al vacío
la garúa era tan persuasiva
que por un instante creímos perdido
hasta el azul del cielo
pero la sonrisa del polaco estaba intacta
el pelito hasta los hombros
las perlas de transpiración en la frente
las venas hinchadas en los brazos
la mirada cansada
la sangre caliente
del testarudo que se resiste al olvido
planeta de fuego
yace el diario sobre el piso de la peluquería
parece inofensivo, allí, inerte como un despojo
el sol de la primera mañana
invade la vereda, atraviesa la puerta de vidrio
tiñe la portada con inoportuna belleza
pero ya no nos distrae
el estridente revuelo de cualquier clarinete;
tenemos certezas: el fusil automático está cargado
de inconfesables pero conocidas intenciones
las balas de pus con verosímiles difamaciones
revientan contra el papel obra torturado
los juglares del odio ya están afónicos
de tanta propagación de veneno
apoyados en el estratégico y extraordinario
enjambre de repetidoras,
enloquecen el corazón del peluquero
atrofian la subjetividad de la manicura
alimentan a nafta el miedo de la empleada
que enjuaga y barre el pelo
la psicosis de las clientas
la xenofobia del cadete que trae la ensalada.
mienten, destituyen
pero varios millones ya tenemos certezas;
ahí se engendra hoy
nuestro sagrado planeta de fuego
que asomará desde el río
siempre
pese a todo.
descanso
el hombre descansa
su cuerpo de largos huesos
es un bulto que se hunde
en lo profundo
de una deshilachada hamaca de hilo,
el monte salvaje, a su alrededor
escupe una cortina de sonidos
el viento norte trae otros
no tan nítidos
salvo el motor
de la pintoresca lancha colectivo
que primero ronca, en la letanía
y ahora, que muerde el muelle, ruge;
el hombre descansa
pero algunas horas antes
con la primera luz del amanecer
se calzó los borceguíes
encendió un fuego para el mate
retomó sus tareas de carpintero,
más tarde acomodó su espalda
entre las yagas de la corteza
de un viejo árbol
leyó una ficción en la que
se sucedían las obsesiones y miserias
de siempre:
la ambición, el poder
la guerra, el horror
el amor, la soledad;
el hombre descansa
pero antes también nadó en el río
pisó el barro pantanoso
se abrazó a los camalotes
tostó su cuerpo al sol
almorzó a la sombra
y desde hace un rato, duerme;
su acomposada respiración
es tan impercetpible
como el ronroneo del ave
que tamborilea sobre una rama
e infla el pecho
en dirección al monte
y el cielo destemplado.
la plaza nuestra
turistas de todo el planeta
pasean su tiempo libre
por la mítica plaza de mayo
sin detenerse a reflexionar
ni por un instante
la tumultosa historia
que allí se desparramó;
ni las patas en la fuente
ni los discursos del líder, y su mujer
ni el cobarde bombardeo de la aviación
ni la proscripción del líder
ni la vuelta del líder
ni la disputa por el reconocimiento del líder
ni la salida de la plaza por el espaldarazo del líder
ni los tanques del 24 de Marzo
ni la irrupción de las Madres
ni los gases contra los Gremios
ni las Marchas de la Resistencia
ni las plazas por Malvinas
ni la recuperación de la Democracia
ni los festejos por la copa del 86
ni la promesa de que la casa estaba en orden
ni la otra que vaticinaba una revolución productiva
ni los muertos del 20 de Diciembre
ni la asunción de Néstor
ni la patriada de Luis D'Elia el 25 de marzo del 2008
ni las plazas para defender el Modelo
ni los festejos del Bicentenario
ni las plazas celebratorias de la Década Ganada;
no tienen por qué involucrarse con tanta virulencia, claro
tan despreocupados van y vienen con sus cámaras
y la ropa de colores vivos;
dónde dice, acaso, que uno debe asimilar
como si se tratase de una bocanada de aire
las victorias y derrotas de los pueblos que luchan o se resignan
cada vez que pisamos una plaza
de una Nación cualquiera;
yo sólo quisiera estrecharles la mano
sentir la rugosidad de su piel extranjera
adivinarles bondad en sus ojos claros
y decirle ey, señor,
si usted supiera
lo que nos costó poner
aquella noble y monumental escarapela
en la puerta grande de la Casa Rosada,
pero vaya nomás
y recuerde por favor
que nuestro cielo es peronista
que la patria ahora es el otro, que no se negocia
y que la plaza es nuestra.
leer para él
ya había leído en un living
con piso flotante
arte moderno enmarcado en las paredes
y la tenue luz de una lámpara de pie
como única compañía;
también en un bar
con olor a cigarrillo
y un ancho vaso de ferné argentino
en la palma de mi mano;
lo mismo hice en un deshumanizado escenario
de un festival de la nada
o en un cumpleaños
en la terraza de una propiedad horizontal
atiborrada de afectos
y estrellas en el cielo;
frente al espejo, en casa
o en un pulgoso sillón de dos cuerpos
frente a la belleza de una mujer;
pero nunca antes, como hoy
en la escuela de mi hijo
frente a él, sus compañeros
otras decenas de chicos
que van a primero y también a séptimo
que por un instante mágico
se entregaron al relato oral
de un hombre común
que encuentra belleza en las palabras
a las ocho de la mañana
de un día cualquiera
de nuestra vida.
la mirada serena de mi hijo
la complicidad de los maestros
la apacible presencia de un puñado de padres
el tobogán, el árbol de copa frondosa
recortados en el fondo
edificaron un marco
que muy probablemente nunca olvidaré.
te quiero
cuando me preguntan
les cuento que escribo
pero en casa
cuando me siento
a escupir unas palabras
me cuesta espantos hallarlas;
quizá me falte inspiración
ideas, sustancia
experiencias, sueños
no lo sé;
de todos modos, quiero creer
que no bajaré los brazos
ni fumaré montañas de tabaco
ni me arrastrará como un río picado
la melancolía, la opacidad;
prefiero llenar empuñar la pala
y que cada tanto
como si fuese un milagro
un sol brillante a la mañana
encuentre las palabras
para decirte te quiero.
las hermanas dios
la nariz y los pómulos de la grande
también la mirada y su pelo negro azabache
parecen calcados de la madre;
los rasgos de la chiquita, del padre.
cármen cumplirá tres años en enero
y por momentos pareciera
que tampoco a los diez logrará contener
las correntadas de emoción
que le sacuden el cuerpo de muñeca
como si sus músculos
fuesen de algodón, o seda.
sus palabras son destellos de luz
y su gestualidad atolondrada
resucitan la capacidad de asombro
de los adultos con hijos grandes.
lupe, su hermana, acaba de cumplir cuatro meses
con cada inocente mirada
baba sobre el antebrazo
sonrisa eléctrica
berreo y llanto
o los desesperados agarres a la teta de la madre
nos vuelve primitivos
conscientes de que no tenemos nada más puro que el amor.
ellas son las nenas de mi hermano y su compañera julieta
las que engrosaron el número de hijos
que él dice que tiene cuando le preguntan: tres.
es que el mayor, manuel, mientras tanto,
debe acomodar sus prontos quince años
a su cuerpo, a su cabeza
a su tercer año del secundario en un nacional
a las exigencias de la nueva familia;
por eso, entre los pedidos de colaboración de su padre
y las demostraciones de cariño con sus hermanas
juega a la pelota con mi hijo, que tiene diez
y que hoy, primero de enero del dos mil catorce
en la zona norte de villa gesell,
compartió una confidencia que ya todos sabemos:
todos ellos pasarán muchos veranos juntos.
El hombre irritado
el hombre se revuelve sobre el asiento
le pega manotazos al diario que tiene sobre las rodillas
intenta articular algunos argumentos
pero son confusos y contradictorios;
el joven lo observa, respetuoso
su expresión más pronunciada
es el arqueo de sus cejas, debajo de la gorra con visera
pero cada tanto, entre los raptos de rabia del otro
suelta una reflexión, sencilla, sensata
y el hombre, entonces, que tiene unos sesenta pirulos,
vuelve a inquietarse, eleva la voz, sulfura
como si su sangre fuese inflamable
y las palabras del joven, dardos de lumbre.
no los separan más de treinta centímetros
comparten un asiento doble
del tercer vagón de una formación
del ferrocarril mitre, que va hacia Retiro;
el hombre insiste con su latiguillo:
ya vas a ver cuando crezcas
son todos iguales
te digo más, subraya, y eleva el dedo índice,
éstos son los peores;
el chico, de no más de veinticinco
mantiene la calma
los proyectiles no lo lastiman
pareciera que lo fortalecen
o rebotasen, y volviesen a salir eyectados
con el doble o triple de hastío
contra las fibras de la piel de su padre, o tío,
que se las sabe todas
pero no tolera, que el terco de su hijo, o sobrino,
pobre de él
compre el buzón de la década ganada
y no las verdades que revela, desde la trinchera
el Gran Diario Argentino
que en la tapa celebra la anhelada salida del ex secretario de comercio.
Militamos por el amor
Militamos para torcer el rumbo de la historia
que en nuestras tierras, salvo algunas excepciones,
siempre ha sido injusta
desfavorable para las mayorías.
Militamos a favor de un ideario
que otros hombres y otras mujeres
también han defendido, a capa y espada
aún siendo perseguidos por el poder de turno.
Militamos nuestro mejor presente
en el que más conquistas se han ganado
nos sabemos privilegiados
de una etapa deslumbrante.
Militamos, muchos de nosotros,
como lo han hecho nuestros padres
a ellos se los llevaron
pero nos quedó su ejemplo.
Militamos por el otro
no nos resultan ajenas sus faltas
ni sus desgracias
ni sus anhelos consagrados en la constitución.
Cuarenta y un años después de la vuelta de Perón
nosotros, la generación del Bicentenario
homenajearemos al militante que agotó sus fuerzas
que nos puso en movimiento
que nos llenó de esperanza el corazón.
Militamos por Néstor y Cristina
por nuestros hijos
por nuestra Patria
por el amor.
Ay, 24 de marzo
ay, qué implosión desconocida me detonó el 24 de marzo del 77.
poco tiempo antes mi madre se arrodillaba frente a mis cuatro años
para balbucear con amor una tragedia indecible;
el ejército argentino había asesinado a mi padre.
ay, qué confusión el 24 de marzo del 82.
faltaban días para que en la escuela jugásemos a la guerra
y mi madre y mi nuevo padre metiesen nuestras vidas en las valijas del exilio;
en la escalera mecánica de ezeiza
tamborileé mis dedos en dirección a los nuestros
pero ellos sonrieron con las muecas de la derrota.
ay, qué indignación el 24 de marzo del 88.
miles de almas nunca preparadas para la vejación
reventamos de rabia y dolor las calles y las plazas
porque el desamparo ante tanta indiferencia civil y traición institucional
no cabía en ninguna partícula del tiempo ni del espacio;
de todas maneras, maduraba la organización
y ya flameaban algunas banderas, consignas y pañuelos.
ay, qué tóxico el 24 de marzo del 93.
cuánta violencia tan temida como contenida
cuánta soledad
cuánto extravío
cuánto daño
cuánto riesgo
cuánta perdida de tiempo.
ay, qué fuerza emergió el 24 de marzo del 99.
la realidad todavía nos cacheteaba
en todos los frentes
pero éramos algo más que insolentes;
los hijos de los cuatro orígenes
y algunos seducidos más
habíamos individualizado al enemigo: el Estado nacional.
ay, qué virulencia el 24 de marzo del 2002.
las piedras, los gases, los caballos, los muertos y el helicóptero
se habían llevado puesto al modelo de la entrega
pero se avecinaba un nuevo baño de sangre institucional en el puente;
el desconcierto me acechaba como si fuese una maldición.
ay, qué conmoción el 24 de marzo del 2004.
habíamos sido padres y mi heredero algún día
conocería la historia de sus abuelos revolucionarios;
también mi propio legado
que por el momento sólo contaba
con algunas pequeñas hazañas y travesuras
y no tantos proyectos.
ay, qué esperanza la del 24 de marzo del 2007.
ya no eramos hijos sino hijos k
compartiendo plenarios con otros centenares de k;
la militancia de nuestros padres
se reproducía en nuestra propia construcción
de la mano del relato, los hechos y la conducción
de un matrimonio pinguino y presidencial que por primera vez en la vida
nos conquistaba la conciencia y el corazón.
ay, qué combativo el 24 de marzo del 2008.
faltaban horas para que jugásemos nuestra primera batalla
a favor del ideario que ahora se materializaba
en un Estado inclusivo.
ay, cómo lloré el 24 de marzo del 2009.
ella estaba en la columna compañera, al frente
desentendida del abismo que se abría debajo de nuestro pies
por habernos soltado la mano
saltando sobre el pavimento
coreando consignas
como si sólo importasen los desaparecidos
la memoria, la verdad y la justicia.
ay, cómo lloré ese mismo 24 de marzo del 2009
porque en el nudo y el llanto engendrados por el fin de la relación circunstancial
también estallaba en mil puntadas
el duelo que nunca me había animado a transitar
por haberme separado de la madre de mi hijo.
ay, cuánta fuerza sentimos el 24 de marzo del 2013.
cuánta libertad
cuánta alegría
cuánta mística
cuánta confianza
cuánta esperanza
cuántos proyectos;
ay, sí, falta mucho
seguramente siempre sea así
o a lo sumo cada vez faltará menos,
pero los genocidas están presos
y tenemos asignación por hijo
y el fútbol para todos
y la patria grande
y mi hijo juega lindo a la pelota
y cuando me despide por teléfono
hace sonar un beso.
Soy intolerante, sí (#8N)
mario masachessi, de la señal tn, relata con tono exhultante
y descripciones mediocres, ni una pizca de vuelo,
lo que todos podemos ver por la televisión.
la marea de miles de manifestantes que avanzan sobre la avenida santa fe
representan a la argentina que venimos dejando atrás
de la mano del esfuerzo y la lucidez de un descomunal matrimonio político
por los que otra clase media o alta de cualquier sociedad occidental del planeta tierra pagaría millones.
cuesta contar hasta diez, fumarse el odio que nos infecta la sangre;
mi hermano dice que está bien odiar un poco
pero, ojo, dice, lo que hace realmente mal es vivir con odio.
yo no vivo con odio
por el contrario, soy un afortunado,
después de tantos años de frustración
irrepresentado en lo público
hoy celebro nuestro presente, todos los días en el trabajo
junto a mi hijo en tecnópolis, los fines de semana con el futbol para todos,
en cada acto de gobierno en el que CFK le dirige la palabra a su pueblo;
pero insisto: me dan asco.
¿soy intolerante? sí.
los intereses de clase son irreconciliables;
la historia de nuestro país se sigue dirimiendo entre
los que bregamos por un país inclusivo
y entre aquellos que prefieren una patria de rodillas ante los grupos de poder.
el odio me gana la sangre por culpa del sistema de medios opositor
los perversos que deciden el rumbo editorial de cada noticia de los cientos de replicadores que tienen diseminados, como minas irakies, en todo el territorio;
ellos son los verdaderos enemigos de los intereses nacionales
lamento que falte tanto, en los grandes centros urbanos, para ganar la batalla cultural
se han ganado importantes disputas,
pero evidentemente, falta.
la señal tn no les ofrece más el micrófono
a los manifestantes.
se sabe, las animaladas piantan adhesiones, y votos.
que la sigan caceroleando.
nosotros marchamos durante treinta y cinco años
para exigir perpetuas y cárcel cómun.
son las reglas del juego democrático:
armen, caceroleros, una fuerza política,
organícense,
elijan una conducción,
generen comisiones,
lanzen la agrupación,
difundan sus ideas y su programa de gobierno,
hagan alianzas,
consigan financiación,
recorran barrios, comunas, ciudades, provincias
universidades, gremios, asociaciones empresarias,
el país entero,
ganen una dos, tres, cuatro, cinco, cien elecciones,
y ahora sí, decidan el rumbo de nuestra patria.
y agradézcanle a dios que nos gobiernan dirigentes democráticos
porque otros, cientos de ellos, miles,
fueron bombardeados, encarcelados, torturados, fusilados, desaparecidos,
por luchar por el país que sonában para ellos y sus hijos.
nosotros, el campo nacional y popular,
vamos a seguir profundizando
de la mano de nuestra conductora
a quien admiramos, y amamos,
con la alegría de los pueblos que vencen
y hacen historia.
La banda del Ente (brindis navideño dentro de la ex ESMA)
en el inmenso patio techado de la casa de la militancia
que los hijos inauguraron hace poco tiempo
dentro de la ex esma
con bombos, platillos y quince años de lucha en las banderas
hoy se realizó un brindis institucional
por el cierre del año
-y el dolor convertido en lucha
y la lucha convertida en conquistas
y las conquistas brotando en forma de lágrimas-
organizado por el ente público que dirige
el espacio memoria y derechos humanos.
los compañeros con responsabilidades de funcionarios
-porque son funcionarios con legitimidad de compañeros-
nos dirigieron unas palabras
recordaron a néstor
a iván heyn
homenajearon a las madres queridas
celebraron la inaguración del edificio del canal encuentro
agradecieron el aporte del monumental haroldo conti
el archivo nacional de la memoria
el ecunhi, y otros
y presentaron un video que repasó
la histórica sentencia contra los señores de la muerte
que operaron, justamente
donde ahora casi dos centenares de personas
empujamos el carro de la gestión pública
y profundizamos las políticas de memoria, verdad y justicia
del gobierno más popular de todas nuestras vidas.
bien lo canturreaba desde el corazón teresa parodi
-presente en el acto, acomodada en una silla de plástico-
en la canción que el equipo de prensa del ente
eligió para musicalizar el video:
aprender la lección de la historia
debe ser no perder la memoria.
en el medio, tomando algo fresco
con los ojos posados en el pelo blanco y en las arrugas de nuestras madres
la sensación de estar surfeando una de las olas
más sólidas de nuestra historia.
para el cierre actuó la “banda del ente”
un combinado de compañeras y compañeros que trabajan en el ente
realizando visitas guiadas
realizando tareas de mantenimiento
realizando tareas administrativas
militando por los derechos humanos
y la justicia social
quienes con la delicadeza de una novia
el deleite de un trovador negro y cubano
y la humildad de un militante de base
encendieron la llama de una fiesta
no tan distinta a tantas otras
pero dentro de la ex esma
y entre los que trabajamos
todos los días, ahí, entre árboles de moras y píos,
albañiles y pintores
calles y edificios de una monstruosa escuela de la marina
ahora llena de compañeros
movilizados por el recuerdo de los que ya no están
pero fumando en el agua
por las condenas a cárcel común de los asesinos
de nuestro pueblo
y la alegría de saber que nuestra patria sigue recuperando derechos.
El amor de los convencidos
mi hermano iluminó, acá, con precisión histórica
una ya no tan reciente noche destituyente argentina
cuando los depredadores golpearon cacerolas
embobados con la ofensiva
de los dueños de la tierra y los medios de comunicación
que arremetían contra una visagra distributiva
de un gobierno popular que ya enjuiciaba genocidas
abrazaba a madres y abuelas
fraternizaba con los mandatarios latinoamericanos
dejaba de lamer las botas del fondo monetario
invertía en educación, salud y obra pública
apostaba a la industria nacional
y recuperaba las paritarias.
esa noche, entonces, volvimos a atrincherarnos
en la plaza de la resistencia
pero esta vez, ya lo habíamos asumido
para defender a un gobierno nacional.
gran parte de la generación de nuestros padres
también había intentado edificar con sueños y hechos
a su manera, en su tiempo, y con sus propios líderes
una patria libre, justa y soberana
como lo estamos haciendo nosotros, ahora
haciéndole frente al desgarro y al desamparo
del genocidio argentino del setenta y seis, primero
y al hambre, desocupación, entrega y represión de los noventa, después
cuando vamos a los barrios o a las universidades
en la gestión o en la mesa familiar de los domingos
a seducir a los ignorantes y a los desconfiados
con la seguridad de sabernos justos
ya que nuestra más genuina ilusión
es comprometer el futuro de una argentina grande
inclusiva, por medio de los puentes
de un estado peronista que restituye derechos
dignificando a su pueblo
diseminando como los brazos de un rio
la monumental obra y legado
de los patriotas de nuestro tiempo
néstor y cristina.
parte de la legitimidad del cincuenta y cuatro por ciento
que a partir del veintitres de octubre
pasó a engrosar la fascinante y dramática historia política nacional
nos corresponde a nosotros
la juventud del bicentenario
porque sin otra pretensión que derrotar el odio
de los miserables con el amor de los convencidos
empujamos el carro de la política
único e irremplazable instrumento para transformar
de la realidad de la gente que
por fín
reventó las urnas de agradecimiento
confianza, sueños y esperanza
a pesar de los pronósticos de los usureros
que hace doscientos años
destruyen a favor de la patria injusta.
Termómetro social XIII (padre e hijo recorriendo Tecnópolis)
por pedido suyo
mi hijo y yo
recorrimos tecnópolis;
desde el mediodía
y hasta que bajó el sol
bajo un cielo cargado de agua que nunca cayó
la tarde entera
de la mano
disfrutando de la suavidad y fragilidad de sus dedos
hicimos las colas de los domos blancos y dorados
junto al otro, el que no sale en televisión,
pero sí conforma el océano de almas asombradas y alegres
que una vez más gana el espacio público
y aplaudimos en la oscuridad cuando terminó la clase dentro de la carpa
le sacamos fotos a los fuerza bruta bailoteando en el aire sobre siam di tella
industria nacional
y pateamos los cantos rodado de las callecitas
de un pueblo bicentenario
que escribía
delante de nuestros ojos
con trazos fosforescentes
los continentes aire, fuego, tierra e imaginación
condensando, para él, el presente en el futuro
y para mi, su padre,
un pasado sombrío y cruel
que a cada minuto se convierte en conquistas invaluables;
tecnolopolis no está bueno, papá: está genial, me confió
saltando en el lugar,
con las rodillas mugrientas
rebotando de alegría
cuando nos subimos a un montículo de tierra
desde la que se apreciaba
a la distancia
como en un cuento
la polis conurbana y multicolor
en la que nos habíamos perdido
hacía un rato nomás
de la mano
padre e hijo
argentinos
latinoamericanos
y parte del sesenta por ciento que celebra con emoción
el modelo productivo con inclusión social.
Termómetro Social XII (de las palabras a los hechos)
la calurosa tarde del 24 de marzo del 2004
minutos después de que kirchner le sacase oficialmente la esma a la marina genocida para devolvérsela al pueblo
los hijos traspasamos la puerta de hierro de libertador
agarrados de los brazos
vociferando gritos colectivos
anchos por el orgullo
acusando el impacto del acto
en nuestras caras
hinchadas por el odio
la tristeza
la incredulidad
y la esperanza.
cuando llegamos al portón de madera del emblemático edificio
de las cuatro columnas blancas
que sintetizan
aún hoy
la imagen del exterminio argentino
tiramos flores
y vomitamos lagrimas
que pesaban toneladas de muerte.
antes y después del acto del gobierno argentino
sobre la avenida rivadavia
en el que kirhcner pediría perdón en nombre del estado
deambulamos como fantasmas por el interior del predio
junto a miles de compatriotas
preguntándonos
quizás
cómo haríamos para llenar de vida
tan inabarcable escenario castrense.
volví varias veces durante los últimos años
y la foto siempre cambió de color
densidad
y textura;
hubo y sigue habiendo dificultades, por supuesto,
también internas
pero hoy tenemos el conti
el ecunhi
el archivo nacional de la memoria
la casa de los hijos
la casa de las abuelas
el canal encuentro,
y varios más;
tenemos moladoras
cementeras
martillos
serruchos
los cascos y mameluchos de los obreros
sus voces
sus radios portátiles
los autos estacionados debajo de los palos borrachos espinosos,
las decenas de empleados públicos que trabajamos
dentro de los edificios reciclados
y funcionarios que ejecutan políticas públicas;
conscientes del paso histórico que se ha dado
una tarde de sol cualquiera
miramos por una ventana
atónitos
cómo los grupos de secundarios
cintíficos
o personal del servicio penitenciario federal
escucha a las guías de menos de treinta años
que ofrecen la charla introductoria de la visita
al pie de las cuatro columnas
que hace casi ocho años atrás
llenamos de lágrimas
y pedidos
esperanzandos
como nunca antes
de justicia.
gracias nestor.
La tormenta Roxana Carabajal
hoy la pesqué a Roxana Carabal en 678
cantaba una chacarera
sentada en el sillón ovalado de colores
vistiendo una pollera con el rostro de evita;
otra, le dijeron
cautivados por su potencia;
sin preludios
con la fuerza de una tormenta de tierra
tronó por los olvidados,
y a mi
desprevenido
me rodaron dos lágrimas
espesas y sanadoras
una de cada lado.
Soy el olvidao (Nestor Garnica)
De tu palo soy hijo de tu cuero
soy el olvidao en la alcancia del tiempo
el que se quedo de pie poniendote el pecho
flor obrera soy silvestre de espumas
cuando el tren se va miro en las vias la luna
pensando tal vez mi pago encuentre fortuna
Mi bofe se hincho cuando repartieron
de mi no se acuerdan dicen que nunca me vieron
que no soy de aqui que ya no tengo remedio
Soy el olvidao el mismo que un dia
se puso de pie tragando tierra y saliva
camino hacia el sol para curar las heridas
Una herida soy buscando el salario
Maestro de pie cuidando pichones blancos
Que maduraran iluminando tu pago
Soy el que quedo en medio los ranchos
Guacho del fiao a mate y guiso inventado
Hambre y rebelión fueron creciendo en mis manos
No quiero de mas quiero lo que es mio
Al mazo trampiao voy a torcerle el destino
Levantate cagon que aquí canta un argentino!!!
Soy el olvidao el mismo que un dia
se puso de pie tragando tierra y saliva
camino hacia el sol para curar las heridas
El legado de Francisco Solano López
por lo menos sesenta se los dedicó al arte de la ilustración
a trazar vida con lápiz negro bajo la luz mortecina de un velador
en soledad.
hoy estuvo en la pantalla del siempre vital canal encuentro
junto a juan sasturain
ilustre y apasionado hombre de las letras y la historieta.
charlaban afablemente acerca de su obra más prestigiosa
el eternauta
y al guionista solano lópez lo llamaba héctor
evidenciando una cercania compañera.
habló de los gurbos
monstruoso blindaje pesado de la invasión;
de los manos
soberbios
peligrosamente inteligentes
decenas de dedos
orejas en punta, pelo en fuga, y dos ojos helados debajo de una frente ancha;
de los cascarudos
que nunca arremetían solos
siempre en manada
y por eso no se les veía los rasgos de su cara de insecto;
de juan salvo
el héroe colectivo
(resignificado en el 2010 con otro patriota)
la escafandra
la antiparras
y la escopeta al hombro.
con las tiras de la historieta que alguna vez leímos hasta que nos dolieron los ojos en el fondo de la pantalla
hablaron de ciencia ficción
del género de la aventura
del hombre común que se convierte en héroe
de las influencias literarias del dibujante
de su amor por la ciencia
de la primera salida a la calle de la obra maestra
en 1957
y la segunda, ya en los años 70
cuando una nueva generación la reinterpreta
y a su creador se lo come la maquina de matar argentina
junto a sus cuatro hijas
y solano
se escapa de su tierra
abrumado por el terror de la no-ficción.
ahora ya no está
pero nos deja una obra
monumental
y con raíces propias:
la invasión extraterrestre de una ciudad latinoamericana.
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De Nazareno a Zaffaroni
te acordas de julio nazareno?
su estirpe de patron
de la más exclusiva casta riojana
machote de piel bronceada
con el pelo negro marcial y engominado
luciendo trajes de seda italiana
analfabeto de la letra judicial
corrompido hasta las vísceras
defendiendo
con la cara de piedra oliendo a perfume francés
los intereses
más miserables
de los dueños de la argentina?
qué estará haciendo hoy
a ocho años de su bochornosa salida
de la corte suprema de justicia?
tomará café en la confitería
más exclusiva de su ciudad
junto a los sojeros
y las víboras de los resabios del poder provincial
sintiendo una resentida satisfacción
mientras accede con su teléfono de mil dólares
a los portales de los medios canallas?
o llevará a sus nietos a la plaza
recordando
con nostalgia,
mientras atrapa la pelota
o empuja la hamaca,
los tiempos
de la obsena impunidad?
Manu y Santino Dios
