Otra copa del mundo (VII)

Un poema de Gustavo Abrevaya, mi padre, a propósito de la eterna magia del 10, ahora de brazos cruzados y con el crucifijo en la mano, otra vez centro de la atención mundial, pero dentro del corralito.

10/86

Se te vinieron cinco encima y giraste de a cachitos: un cuarto de giro, otro y otro más y ahí, buscapié, empezaste a correr. Vi dos, frenéticos, que venían atrás tuyo mientras volabas esquivando garrotazos: te cazo, te reviento, escupían. Y vos, duende, reías con los pies: corran, turritos, corran. ¿Cuántos eran, arremetiendo, rodeándote, respirándote en la nuca? Te tiraste a la izquierda, pasaron dos, después a la derecha, pasó uno, pero llegaron más, de dónde salían, por favor, se nos venían encima, a vos que corrías, a los que te miraban y a los que no te miraban también. En ese momento eras, ya, nosotros, para siempre, y jadeábamos tu jadeo y corríamos a tu lado gritando dale que ganamos.

Avanzábamos. Y esos arrogantes no entendían cómo vos, enanito, seguías vivo.
Escuché, temblando, aullidos y jaurías, vislumbré tarascones, ferocidades antes vistas, la vieja crueldad.
Pero eras capitán, villero, sedicioso y grone, y te ibas como si volaras.
¿Volabas?
¿Qué hacías?
Después, fugitivo, pisaste el área y apareció uno a reventar de frente. Fue demasiado y, perdonáme, no aguanté y cerré los ojos. Eso fue Hiroshima, se clavaron los relojes, hubo un alarido del mundo y miré porque tenía que mirar, y supe que eras eterno y que mis nietos me escucharían contarles que habían capitulado: el aliento inexacto, los duros cogotes al fin doblados, los ojos en el suelo, los cazadores se tragaban la derrota.
Te ibas como las leyendas, marcando el camino, flecha, literal, azul y barrilete y cósmico.

De yapa, una entrada del mismo autor, en un blog periodístico, y acerca del cerebro atrofiado de nuestro jefe de gobierno.